凌天喃喃自语，一股巨大的羞耻感和自我厌恶淹没了他。

他有什么资格去“改变”历史？

他只是一个躲在和平年代空调房里的书生！

一个念头，缺突然如同惊雷般在他脑海中炸响。

打鬼子！

这三个字意味着什么？

意味着保家卫国，意味着至高荣耀！

要是不小心打鬼子挂了，那是要进祠堂，入族谱的！

以后每逢清明重阳，后辈子孙烧的头香都是你的！

这他娘的是光宗耀祖！是天大的荣耀！是个带把的中国爷们，谁会犹豫？

可自己呢？竟然还在为个人的得失、个人的安危而斤斤计较？

那个连名字都不知道的战士，他在扑向自己的时候，可曾想过这些？

猛地收回手，光门瞬间消失。

公寓里再次恢复了死寂。

凌天瘫坐在地，大口喘着粗气，冷汗浸透了后背。

拿起那条血染的绑腿，紧紧攥在手里。

布料上，那股刺鼻的铁锈味和硝烟味，仿佛带着一股灼人的力量，烫进了他的灵魂。

他想起了历史书上那些冰冷的伤亡数字。

三千五百万。

曾经，这对他来说只是一个抽象的符号，一个需要背诵的考点。

但现在，他知道了。

每一个数字背后，都是一个像这样会流血，会牺牲，会用身体为陌生人挡住弹片的，活生生的人。

他不能这么自私。

这个连接着两个时空的秘密，太沉重了。

一个人，背负不起。

他不是救世主，没有那个能力，更没有那个资格。

个人的力量在宏大的历史洪流和战争机器面前，渺小得如同一粒尘埃。

送点盘尼西林过去？

或许能救一个人，但会不会因此暴露，引来日军更疯狂的报复，害死一百个人？

不敢赌，也赌不起。

凌天的眼神，在剧烈的挣扎中，从迷茫、恐惧、自我厌恶，一点点变得清澈，最后化为坚定。

他不是救世主，他一个人也杀不了几个小鬼子。

但他的祖国是！

这个奇迹，不应该属于他个人。

它应该属于这个国家，属于那千千万万为了建立这个国家而牺牲的英烈！

凌天猛地站起身，冲到书桌前，翻出了自己的手机。

作为一个历史爱好者和资深军迷，有一个号码，他早就烂熟于心，却从未想过有一天真的会拨打。

找到那个号码，手指悬在拨号键上，却迟迟没有按下。

他在颤抖。

不是因为害怕，而是因为激动，因为他知道，这个电话一旦拨通，他的人生，甚至这个世界的历史进程，都可能被彻底改变。

他看了一眼手中的血色绑腿。

那双眼睛，再次浮现在眼前。

这一次，他没有躲闪。

直视着那道目光，仿佛在无声地做出回应。

“你看到了吗？”

“这就是你用生命守护的未来。”

“我们……没有忘记你们。”

凌天深吸一口气，按下了拨号键。

“嘟……嘟……嘟……”

漫长的等待音，每一声都像锤子一样敲打在他的心上。

电话，通了。

“喂。”

一个沉稳、冷静的男声从听筒里传来。

凌天的心跳瞬间漏了一拍，他攥紧手机，用尽全身力气，让自己的声音保持平稳，但那股激动，却无论如何也无法掩饰。

声音因激动而颤抖，却又异常清晰。

“你好，我叫凌天。”

“我有一个……有一个可以连接到抗日战场，疑似1940年的亮剑世界晋西北战场的时空虫洞。”

“我请求……向国家报告！”

话音落下。

电话那头，陷入了长达数秒钟的死寂。

这寂静，比任何质问都更令人窒息。

凌天能听见自己擂鼓般的心跳声。

终于，那个声音再次响起。

这一次，声音里带着一股令人心安的权威。

“你的姓名，你的地址。”

“凌天，地址是海北市静安区长乐路198号，幸福家园小区，3栋2单元701室。”

“很好。”

电话那头的声音变得无比严肃。

“凌天同志，请听好。”

“不要离开你现在的位置，待在原地。”

“不要与除我之外的任何人进行任何形式的联系。”

“重复一遍，不要与任何人联系，我们的人，马上就到。”