我们依次拥抱她。妈妈的怀抱，有阳光晒过的棉布味道，有厨房烟火气，有土地般沉静安稳的力量。

坐进车里。

隔着车窗，妈妈依然站在院门口那棵老槐树下，朝我们挥手。晨光勾勒出她不再挺拔却依然坚韧的身影，像一座沉默的山。

车子缓缓启动。

熟悉的院子、老树、斑驳的院墙，一点点向后移动，缩小。

曹珈曹瑶扒在车窗上，用力朝外婆挥手，直到拐过村口，再也看不见。

我靠在座椅上，没有回头。

掌心，却紧紧攥着妈妈给的那个旧布包。

帆布袋里，那份故意考砸的成绩单，静静地躺在角落。

此刻，它轻如一片羽毛。

而妈妈给的布包，和前方那条通往京城、通往未知与可能的漫漫长路——

才是真正的重量。

车子驶上国道，加速。

清州城的轮廓在晨雾中渐渐模糊。

远山如黛，天际线处，朝霞正一点点染亮云层。

我闭上眼。

眉心那点朱砂痣，在晨光微熹中，掠过一丝极淡的、难以察觉的温润光泽。

仿佛感应到了血脉深处那份沉甸甸的牵挂正在拉长，也感应到了北方那座古老都城传来的、混杂着文华、权柄与无限可能的庞大气息，正扑面而来。

一段旅途的结束，是另一段旅途的开始。

一次刻意的跌落，或许，是为了下一次更稳、更远的飞翔。

车内，曹瑶小声地问：“小妈，京城……真的有天安门那么大吗？”

徐秋怡温柔地答：“有的。比我们能想象的，还要大，还要亮。”

曹珈则憧憬着：“小妈，到了那里，我们也能去看升国旗吗？”

我睁开眼，望向车窗外飞速掠过的、越来越陌生的风景。

嘴角，轻轻勾起一个安静的、带着期许的弧度。

“能的。”

我说。

声音很轻，却笃定。

“我们去看升国旗。”

“去看故宫的红墙。”

“去看王教授说的，那个能让我们起舞的、更大的舞台。”

车子向北。

载着离愁，载着希望。

载着一个女孩刻意收敛的锋芒，和她身后，整个家庭的期待与托付。

路还长。

但星光，已在前方隐约闪烁。

与眉心那点朱砂痣的微光，遥相呼应。