日子重新滑入熟悉的轨道，规律得如同永不疲倦的钟摆。

科拉的生活依旧保持着高效而单调的两点一线：魁地奇球场和教室。

训练、上课、吃饭、睡觉，周而复始。

只是魁地奇的其他球员，就彻底陷入了“规律”的地狱。

科拉那张磨损的牛皮纸，变成了整个球队的噩梦。

每一次训练，都精准地复刻着上一场的失误点，然后用数倍于比赛的强度和密度去反复捶打、矫正。

追球手三人组的新战术成了刻入骨髓的咒语。

希维尔、莫蒂和蒂娜，每天都要面对由埃罗尔、海伦和丹尼斯扮演的、如同附骨之疽般的“侧翼撕裂”进攻。

每一次防守失败，都伴随着科拉冰冷锐利的哨音和毫不留情的剖析：

“联动！联动在哪里？没有配合怎么打比赛！”

“莫蒂！压迫不够！给他们喘气的空间就是给他们进球的机会！”

“蒂娜！你的补位慢得像树懒！再来十组！”

高强度、快节奏的攻防演练，几乎榨干了他们每一丝体力。

训练结束时，三人常常互相搀扶着才能走出魁地奇场，脸色苍白，连说话的力气都没有，喉咙因为不断的嘶喊沟通而沙哑不堪。

击球手三人组也未能幸免。扮演“反派”进攻追球手只是开胃菜。

科拉不知从哪里弄来了更多、更沉重的游走球，要求他们必须精确拦截每一个威胁己方队员的球，同时还要在高速对抗中保护追球手们脆弱的“链式封锁”阵型不被冲散。

埃罗尔的手腕在连续几天高强度的挥棒后肿得像馒头；丹尼斯的护臂下藏着好几块狰狞的淤青；连最壮实的海伦，在一次拦截训练后，也揉着差点被震脱臼的肩膀龇牙咧嘴。

他们挥棒的动作越来越精准狠辣，眼神也越来越像被逼到绝境的猛兽。

布兰琪和塞德里克看似轻松，只需追逐黄金飞贼。

但科拉的要求是：在追球手和击球手激烈对抗的混乱气流和四处乱飞的游走球干扰下，完成捕捉！

这极大地增加了难度和危险性。

他们必须眼观六路，耳听八方，神经时刻紧绷到极限。

布兰琪在一次俯冲时差点被失控的游走球击中，惊出一身冷汗；塞德里克则因为长时间极限追踪，眼睛酸涩得直流泪，视力都出现了短暂的模糊。

捕捉成功率的下降，换来了科拉更长的训练时间和更严苛的专注力要求。

至于埃文……他仿佛被钉死在了球门前。每天训练结束前的保留节目，就是那令人闻风丧胆的守门挑战。

科拉扔出的数字每天都在变化，有时是二十，有时是二十五，甚至有的时候能来到三十颗。

每一次挑战结束，埃文都像刚从水里捞出来一样，浑身湿透，脸色惨白，手臂颤抖得几乎握不住扫帚柄，指尖和手背上新旧伤痕交错。

科拉的点评永远毒辣，从不因他的狼狈而降低分毫标准。

队员们甚至私下打赌，埃文哪天会不会直接在扫帚上昏过去。

但他每次都咬着牙，用嘶哑的声音喊出“再来！”，那眼神里混合着恐惧和一种近乎自虐的倔强，让旁观的队友都感到心悸。

城堡的医疗翼成了魁地奇队员们的第二训练场。

庞弗雷夫人看着这群每天带着新伤、拖着疲惫身躯出现的年轻人，眉头皱得能夹死苍蝇。

肌肉拉伤药膏、消肿魔药、提神剂的需求量激增。

她不止一次向麦格教授抱怨科拉·卡佩的训练方式简直是“谋杀”，但得到的回复总是麦格教授意味深长的一句：

“卡佩小姐有她的分寸。魁地奇杯，需要代价。”

代价，是的，这就是代价。

疲惫深入骨髓，肌肉在尖叫，意志在崩溃的边缘反复拉扯。

但没有人放弃。

他们，在喘息、疼痛和麻木中，也真的从这残酷的“规律”里，嗅到了一丝名为“胜利”的、遥远却无比诱人的气息。

这气息支撑着他们，在第二天清晨，拖着依旧酸痛的身体，再次踏入那片被铅灰色云层笼罩的、如同巨大铁砧般的魁地奇球场。

科拉合上记录着密密麻麻训练数据和队员状态的厚重笔记本，封皮上磨损的痕迹似乎又深了一点。

又是一天结束。

霍格沃茨城堡的灯火次第亮起，在渐浓的暮色中晕开一片片暖黄的光晕，却丝毫无法驱散禁林边缘那沉甸甸的黑暗与寒意。

科拉的身影出现在这片人迹罕至的空地，肩上扛着她的横扫七星。

白日里喧嚣的魁地奇球场此刻已被格兰芬多的训练声占据，唯有这里，在傍晚之后，归于沉寂。

除了偶尔传来禁林深处夜行动物的窸窣，或是远处海格小屋透出的微光及他沉重巡逻的脚步声，再无其他打扰。

这正是科拉需要的——绝对的寂静，绝对的专注。

她深吸了一口冰冷、混杂着泥土腐殖质和松针气息的空气，将扫帚稳稳地插入身前的冻土。

没有热身，没有迟疑。

她的个人训练，永远从第一秒就进入状态。

“呼——咻！”

科拉猛地蹬地，身体如离弦之箭般弹射升空！

扫帚撕裂冰冷的空气，发出短促的尖啸。

她并未飞向高空，而是紧贴着禁林边缘那些扭曲虬结的树冠下方疾驰。

这里空间狭窄，光线昏暗，枝桠如同鬼爪般随时可能撕扯而来。

她压低身体，重心前倾，扫帚在她的操控下化作一道难以捕捉的黑色流光，在枝桠缝隙间进行着令人眼花缭乱的蛇形机动。

每一次急转，每一次俯冲拉升，都精准到毫厘，肩膀几乎擦着粗糙的树皮掠过，带起一阵细碎的冰屑和枯叶。

这是对控帚技术和空间感知的极限压榨，稍有不慎便是撞树的惨剧。

冷风如刀割面，她鬓角的碎发被吹得狂舞，眼神却比禁林的夜色更沉静锐利。

几圈高速低空穿行下来，身体微微发热。

科拉悬停在一片相对开阔的空域，解下随身带来的沉重训练包。

她取出特制的加重鬼飞球——比正式用球重了将近一倍，暗红色的皮革在暮色中显得更加深沉。

今天要练习的是防守。

科拉抡圆了胳膊，将加重鬼飞球猛地掷向远处，随即驱动扫帚以最高速度追击。

目标不是球，而是在球即将撞击一棵粗壮古树的瞬间，将其拦截。

沉重的球体带着巨大的惯性，每一次拦截都震得她手臂发麻，虎口生疼。

但她毫不停歇，一次、两次、十次……

角度越来越刁钻，速度越来越快。

她不是在简单地扑救，而是在模拟各种极端情况下的极限封堵：身体扭曲到极致时的指尖拨挡；在高速俯冲中强行变向用身体阻挡；甚至尝试用扫帚尾梢进行高难度的格挡。

这样艰难又刻苦的训练，即便是科拉也没法每天都这样练习。

毕竟如果太用劲地去执行自己的目标，只会让热爱消散得更快。

但是她见过能这样坚持的人。

奥利弗·伍德。

科拉对伍德的第一印象，实在称不上美好。

那记忆已有些遥远，模糊在霍格沃茨低年级青涩的光影里。

那时的科拉，刚刚笨拙地掌握用扫帚离开地面，对魁地奇的认知还停留在《预言家日报》上模糊的照片和父亲偶尔提及的、属于巫师世界的遥远传说里。

作为混血，她成长在伦敦一条再普通不过的麻瓜街区。

砖墙、汽笛声、小孩从门前经过的嬉闹，构成了她童年的全部背景音。