“造孽啊……”村口的王婆婆拄着拐杖，走到周青当年住的茅草屋前。屋子早已塌了半边，院里的野菜枯成了灰，只有墙角那台织布机，还歪斜地立着，上面缠着半缕没织完的麻线。

“周丫头，对不住你啊……”王婆婆抹着泪，“当年我要是再硬气点，说清楚你没下锅那毒草，是不是你就……”

话没说完，已泣不成声。

秦郡守派人去周青的家乡报信，想接她的亲人来东海郡看看。可派去的人回来禀报，说周青的爹娘在她嫁过来的第三年就相继病逝了，家里再无亲人。

“世上再无周青了。”秦郡守望着窗外新抽芽的柳树，轻声道。

是啊，人没了，家没了，连个收尸的亲人都没有。平反又如何？昭雪又怎样？那三年大旱里枯死的庄稼，饿死的百姓，还有周青那条被草草了结的命，再也回不来了。

日子一天天过去，东海郡在秦郡守的治理下，渐渐恢复了生机。地里长出了新苗，河里有了流水，逃难的人陆陆续续回来，重建家园。人们渐渐淡忘了那场大旱，淡忘了那个叫周青的寡妇，只有那块“东海烈女周青之墓”的石碑，在山坡上静静立着，任凭风吹雨打。

于忠时常去给周青上坟。他在墓旁种了些花，有迎春，有野菊，有不知名的小紫花，都是周青当年喜欢的。花开时节，山坡上一片烂漫，倒成了东海郡一道别样的风景。

有一次，他去上坟，看见一个陌生的老妇人，正蹲在墓前，用手帕轻轻擦拭碑上的尘土。那老妇人头发花白，脸上布满皱纹，手里捏着半块褪色的红布，像是块旧嫁衣的碎片。

“您是？”于忠疑惑地问。

老妇人抬起头，眼里满是泪痕，指了指那块红布：“我是……周青的同乡。她嫁过来时，我给她缝的嫁衣。她说，等她男人回来了，就穿着这衣裳，给我们唱家乡的歌。”

于忠的心猛地一酸。他想起爹说过，周青刚嫁过来时，总爱在院子里唱歌，声音清亮得像山涧的泉水。后来于明死了，她就再也没唱过。

“她平反了。”于忠低声道，“秦大人为她昭雪了。”

老妇人点点头，把红布轻轻放在碑前，又从篮子里拿出个小小的布偶——是个穿着粗布衣裳的女子，手里牵着个孩子，眉眼绣得像极了周青。“这是她当年给我女儿做的。她说，等她有了孩子，就做个一模一样的。”

风吹过，布偶的衣角轻轻摆动，像是在点头。

老妇人在墓前坐了很久，絮絮叨叨地说着家乡的事：谁家的麦子丰收了，谁家的姑娘出嫁了，村口的老槐树又长高了……说到最后，声音哽咽：“青丫头，你咋就这么命苦呢……”

于忠站在一旁，听着听着，眼眶也红了。他忽然明白，有些冤屈，即便昭雪了，也抹不去那深入骨髓的疼。就像这山坡上的泥土，曾浸过周青的血，就算被雨水冲刷千年，也总会留下痕迹。

那年秋天，东海郡迎来了大丰收。金黄的麦子压弯了腰，村民们在田里欢笑，歌声传遍了田野。秦郡守站在城楼上，看着这生机勃勃的景象，却没有笑。他想起周青墓前那丛野菊，在秋风里开得正好，像一片小小的、倔强的火焰。

他让人取来笔墨，在周青的卷宗末尾，添了这样一段话：

“东海烈女周青，嫁于于氏，夫亡守节，侍婆母至孝，抚小姑至慈。遭诬含冤，血溅青阶，白血冲天，十月飞雪，郡中大旱三年。天日昭昭，终得平反。然骨殖已朽，亲族无存，唯余一抔黄土，几株生苔之骨，诉尽世间冤苦。后辈子孙，当以此为戒：人命关天，不可不慎；民心如秤，不可欺瞒。”

写完，他放下笔，望着窗外那片金黄的田野，长长地叹了口气。

夕阳西下，余晖洒在周青的墓碑上，碑石上的青苔被染成了金色。远处的歌声随风飘来，隐约能听到几句，像是当年周青最爱唱的那支歌谣。

只是，再也没人能唱出那样清亮的调子了。