陆平站在老屋的院子里，望着四角方方的天空。小镇的夜很静，能听到远处河水流淌的微弱声响。一种深沉的孤独感，如同冰冷的潮水，慢慢浸没上来。

他明白了。这条路，注定是孤独的。

没有小说里那些隐世的高人，没有偶遇的同道。在这个被时代洪流冲刷得日益凋敝的小地方，在这个追求速成和娱乐至死的时代，像他这样抱着一本破旧拳谱，在寒夜里默默站桩，对着麻袋挥汗如雨的人，或许真的是个异类。

父亲当年，是否也曾这样孤独地摸索？是否也曾渴望一个能指点迷津的人？

陆平低头，看着自己在月光下摊开的双手。指关节因为长期的劳作和击打麻袋，覆上了一层薄茧，掌心也粗糙了许多。这双手，不再像刚回来时那般苍白无力。

他走到墙角，对着那个饱经摧残的旧麻袋，摆开架势。没有犹豫，没有期待找到同道后的欣喜，只有一种沉入骨髓的平静。

左脚踏出，腰胯拧转，力量从脚底升起，经由腿、腰、背、肩，最终贯注于右拳。

“砰！”

沉闷的撞击声在寂静的院子里响起。麻袋剧烈地晃动。

汗水顺着额角滑落。

他收拳，静立。孤独如同影子，紧紧相随。但他眼神里，却多了一份磐石般的坚定。

没有师父，没有同道，那就做自己的师父，做自己的同道。这本泛黄的拳谱，这片脚下的土地，这具在汗水和痛苦中一点点苏醒的身体，就是他唯一的依靠和答案。

路漫漫其修远兮，吾将上下而求索。