链环在他掌心凉得刺骨，却带着熟悉的温度——那是他第一次画断契符时，指尖渗出的血渗进金属里的温度。

他轻轻把链环放在碑顶，风一吹，链条“咕噜”滚了两圈，恰好卡进碑面一道细微的裂缝里，发出“叮”的一声脆响。

陵不孤笑了。

他的笑很淡，却像冰湖裂开第一道缝，露出

转身时，斗篷扫过碑座，扬起的沙尘里，他仿佛看见顾微尘的影子——不是记忆里那个蹲在窑边补陶的女子，而是一道风，一片云，一缕混在沙里的月光。

残卷堂的原址现在是片热闹的市集。

血砚生穿着洗白的布衣，正蹲在街角扫地。

扫帚是他自己编的，竹枝扎得松松的，扫过青石板时“簌簌”响。

他扫到茶摊前，卖茶的老妇递来一碗凉茶：“老哥哥，歇会儿？”他点头致谢，端碗时看见老妇正用金漆补陶碗——裂纹歪歪扭扭，金漆涂得厚了，像条粗粗的金线。

“阿婆，您这补得可不如顾先生。”茶摊边的青年学者突然说。

他抱着一摞竹简，袖口沾着墨渍，是前日来问过问题的那个。

血砚生顿住扫帚，看老妇把陶碗举到阳光下：“顾先生？

我可没见过。

但这碗跟了我三十年，漏过三次，我补了三次。

你看——“她用指节敲了敲碗底，”现在敲起来声音多实诚。“

青年学者皱眉：“可您的补法不符合《陶经》里的规制......”

“规制是死的，日子是活的。”老妇把陶碗放进茶篮，“我孙子说，现在学坊里的小娃都不学‘完美补法’了，偏要学怎么让破碗自己长好。”她冲血砚生笑，“老哥哥，你说是不是这个理？”

血砚生直起腰，扫帚尖上沾着片梧桐叶。

他望向街角，老妇的孙子正蹲在路边，用草茎逗一只瘸腿的猫。

小猫的尾巴少了半截，却蹦得比谁都欢。“有些答案，不是说出来的。”他说，声音像陈年的老茶，“是磨出来的。”

青年学者愣住。

次日，他捧着一本新书稿来找血砚生，封皮上用朱砂写着《无解集》，扉页是他歪歪扭扭的字：“献给所有没被回答的问题。”

某个无星之夜，樵夫背着柴篓穿过野花丛。

露水打湿了他的麻鞋，虫鸣像浸了水的琴弦，闷闷的。

他走到溪边洗手，突然听见泥土里传来“哒、哒、哒”的轻响，像刻刀轻叩金属。

“谁？”他攥紧柴刀，声音有点发颤。

四周静悄悄的，只有野花在风里摇晃。

他蹲下来，把耳朵贴在地上。

这次听得更清楚了，“哒、哒、哒”，间或有女人的低语，像被风吹散的线头：“别急着点亮世界......先学会看清暗处的纹路。”

樵夫摇头苦笑，以为是山鬼作祟。

可当他起身时，背篓里突然多了块带裂痕的残陶。

陶片冰凉，裂纹像朵未开的梅。

他没多想，把陶片塞进灶台边——正好垫锅底。

三年后，那口锅成了村里最耐用的炊具，锅底被陶片垫得平平整整，受热均匀，连锅沿的锈都比旁的锅少。

孩子们围着锅转，说：“这锅会自己养自己。”

极北雪原的牧童在冰湖边玩耍时，挖到半块焦土。

焦土里嵌着枚小陶片，裂纹真的像朵梅花。

他把陶片插在窗台上挡风，陶片冰凉，却让屋里多了丝暖意。

某夜月圆，裂纹间突然透出微光，映在墙上竟是幅模糊的地图，七处标记像七朵小花。

牧童看不懂，用炭条把地图描在羊圈墙上。

多年后，游方医师路过，盯着那幅涂鸦惊叹：“这是七源心图！”而真正的源头，早已散在风里，像句没人听过、却代代相传的话：“她修的从来不是仙，是让万物学会，怎么把自己修好。”

学坊里的小丫头把陶片收进布包时，听见远处传来母亲的咳嗽声。

她背起竹篓往家跑，布包在腰间一颠一颠。

母亲在织机前咳得直不起腰，织机“咔嗒咔嗒”响，像在数着家里的米缸还剩几升米。

小丫头摸了摸布包里的陶片，又看了看母亲苍白的脸，喉头发紧。

“阿娘，我明天不去学坊了。”她轻声说，“我帮你织布。”

母亲的手顿在织机上。

窗外的月光漏进来，照在小丫头布包的菊花上，也照在陶片的裂纹里——那圈淡银色的光晕，还在隐隐发亮。