沙粒的轻响还在脚边萦绕，顾微尘已将死心原的最后一缕陶土气息锁进记忆。

她裹紧粗布外袍，朝南方湿地方向迈出第一步时，靴底的沙砾突然裂开条细缝——那是被她前夜埋入的炭笔压出的痕迹。

风卷着碎沙掠过她耳际，像极了前世修复古画时，宣纸在镇纸下发出的轻吟。

湿地的水汽比想象中来得早。

第三日午后，顾微尘的睫毛已凝出细小水珠，发梢沾着芦苇的碎絮。

她蹲在浅滩边，指尖拂过一丛倾斜的芦苇——茎秆与水面呈三十度角，每根的弧度分毫不差，像是被无形的手按某种韵律反复拨弄过。

“潮汐？”她低语，指腹蹭过芦苇茎上的水痕。

前世修复南宋沉船时，船板上的压痕也曾这般规律，后来才知是海流与季风的千年共舞。

夜色漫过湿地时，顾微尘解下腰间的陶笛。

这是她离开十七村时，老窑工塞给她的，说是用烧废的陶片磨成，“吹不响，但能听见地底下的动静”。

她咬破指尖，血珠坠进水面的刹那，水面突然凝成镜面，血丝竟逆着水流游弋，像被谁用金线穿起，最终在湖心拧成根细针，直指水下翻涌的漩涡。

陶笛贴在耳际的瞬间，她浑身一震。

那不是水声，是被泡得发胀的祷词，每个音节都带着陶土入窑前的潮湿：“火熄了，土还在......土醒了，人还在......”

她摸出随身的骨刀，在岸边折下截枯枝。

刀背敲出三短痕时，手腕微微发颤——这是她在海边用陶片铺出第一条路时，刻下的标记。“给后来的人认路。”她对着夜色呢喃，将枯枝深深插进泥里。

晨雾未散时，顾微尘被一阵痒意惊醒。

枯枝上的嫩芽正顶开她的掌心，翡翠色的叶片脉络里，流淌着和湖心漩涡同频的微光。

她盯着嫩芽，突然笑了——前世修复破损的唐三彩马，最后一片碎陶补上时，釉色也是这样，像活过来了。

千里外的十七村，小满正踮脚收纸鸢。

竹骨扎进指腹的疼还没散，纸鸢线突然绷直。

她抬头，二十一只纸鸢悬在半空，像被谁按了暂停键。

“是...共鸣？”她摸出怀里的树脂封囊，那是顾微尘教她用来储存声波的。

贴耳的刹那，封囊里炸开一片喧哗：有山风掠过松涛，有赤脚踩过青石板的啪嗒声，有孩童抢糖人的笑骂，最清晰的是——三短一长的敲击声，和顾微尘在丘陵外敲碎废陶时的节奏分毫不差。

“启动信号！”小满的手指掐进掌心。

她转身冲进祠堂，祭坛上的新坛还沾着晨露。

撕下织网记事本最后一页时，她的手在抖——那上面记着顾微尘教的所有共鸣要诀。

纸页燃尽的瞬间，井底玉珠“嗡”地炸开白光，光柱刺破云层，像根银线把天和地缝在一起。

最先围过来的是老渔翁。

他颤巍巍放下渔网，浑浊的眼亮得惊人：“我听见了，是我爹当年补船时哼的调子。”接着是晒谷场的孩童，拽着母亲的衣角跑过来；编竹篮的妇人放下手里的活计，甚至连总躲在村外的疯婆婆，都抱着裂了缝的陶碗，一步步挪到坛边。