顾微尘在无名渡口坐了整夜。

潮水漫过她的鞋尖三次，又退去三次，沙粒在她脚边堆成小小的丘，像被谁悄悄拢起的保护圈。

当第一缕晨光刺破海平线时，她的手指在腰间陶叶残册上轻轻一按——金叶虽已褪色，残册里却溢出若有若无的草木香，是她当年在十七村教孩童们烧陶时，窑火里混着的野菊味。

她起身时，膝盖有些发僵。

晨风裹着咸湿的海气扑来，吹得额前碎发乱飞。

她没有回头看那片渐渐淡去的陶片光路，只是拍了拍衣摆的沙粒，沿着河岸向西走去。

鞋跟碾过潮湿的滩涂，留下一串浅淡的脚印——这一次，她没再刻意辨别方向，也不去想“初匠坟”是否还在前方。

就像前世修复青铜器时，若纹路太过模糊，便先放下刻刀，去晒晒太阳，等风里的铜锈味给点提示。

三日后的砾石滩上，她的脚步忽然顿住。

左脚落下时，脚底传来细微的酥麻，像有根丝线轻轻缠住了脚踝。

她低头，见方才踩过的细沙正以肉眼可见的速度聚拢——那些被风刮散的颗粒从四面八方涌来，在脚印边缘勾出一道微光纹线，像古玉上残缺的云雷纹。

她往前走两步，第二串足迹刚落，沙粒又开始攒动，这次不仅勾边，连脚印中央的凹陷处都浮出淡淡的笔画：第一笔是竖，第二笔略弯，像“听”字的左耳旁。

顾微尘停住。

她蹲下身，指尖几乎要碰到沙面，又在将触未触时顿住——前世修复唐代陶俑时，老师说过，真正的修复者要先学会“不碰”，用眼睛去摸，用耳朵去看。

此刻沙粒仍在流动，第三枚脚印里，笔画已经连成“声”字的右半，横折钩的弧度与她前世在《兰亭序》拓本上见过的分毫不差。

“共感之网。”她轻声说。

声音被风卷走，却惊起几只栖息在砾石后的沙鸥。

她想起半月前在山神庙里，老庙祝摸着墙皮上的裂纹说：“您瞧这砖缝，像不像您教我家小子画的陶纹？前日里他说，砖缝会讲故事，我还笑他。”原来不是砖缝会讲，是人心听得多了，连地脉都跟着学会了“说”。

她站起身，继续往前走。

这回每一步都放得很慢，像在陪沙粒玩一场耐心的游戏。

身后的足迹果然继续生长，“听声”之后是“见心”，“见心”之后是“守真”，每个字的笔锋都带着她走路时的力道——起笔轻，收笔重，和她修复古画时落墨的习惯如出一辙。

与此同时，千里外的听心潭边，小满正将最后一捧泥灰撒向祭台。

第七夜祭的泥铃本该在子时三刻鸣响，可此刻月到中天，青铜铃却突然震颤起来，声浪撞在水潭上，荡开的涟漪竟与顾微尘此刻的步频完全同步。

她瞳孔微缩，从腰间取出半段测脉陶芽残茎——这是顾微尘当年在裂谷里捡的，茎上的木质裂纹本已静止，此刻却随着泥铃声轻轻开合，像婴儿的眼皮。

“是共振。”小满指尖发抖。

她突然想起顾微尘离开前说过的话：“修炼不是凿井，是让自己成为井绳——能把地下的水，和天上的雨，连起来。”原来她走的每一步，都在替天地牵这根绳。

她转身冲向村里，发辫在脑后甩出利落的弧：“阿木伯！带十个会刻陶模的！阿秀姐！把晒谷场的陶板全搬来！”待十一村的工匠们在潭边筑起一圈低矮陶墙时，夜已深了。

小满站在墙前，看着自己的影子被月光拉得老长，突然想起第一次见顾微尘时，那女人蹲在破窑前，用竹片刮陶土的样子——也是这样，把不可能的事，刮出了可能的缝。

子时四刻，陶墙表面泛起细密的水珠。

水珠沿着陶土的纹路汇聚，最终连成一行小字：“我不寻答案，我走的就是答。”小满伸手去摸，水珠沾在指尖，凉丝丝的，像顾微尘当年替她擦眼泪时的温度。

顾微尘走到干涸河床时，日头正毒。

龟裂的土块像被摔碎的陶盘，可就在那些缝隙里，竟钻出无数嫩芽——嫩绿色的茎，鹅黄色的叶，叶脉里流动着金线，和她在听心潭边种的测脉陶树一模一样。

她蹲下身，指尖拂过一片嫩叶，金线突然转向，顺着她的手背爬了上去，在腕间绕成一个小小的“尘”字。