那碗饭，静静地摆在陈浩南面前。

金黄色的米粒。

颗颗分明。

裹著一层薄薄的蛋液，在灯光下闪烁著油脂的光泽。

隔夜的冷叉烧，切成细丁。

与翠绿的葱花，星点般散落其间。

一股香气，从碗中缓缓升腾。

那不是他自己那碗饭，用几十种香料和顶级食材堆砌出的霸道。

这股香气，纯粹。

乾净。

是米饭的香。

鸡蛋的香。

猪油的香。

酱油的香。

是每一个香港人，从小闻到大的。

属於家的味道。

陈浩南的心，在这一刻，彻底沉静。

那颗被江湖血雨腥风、金钱欲望、所谓兄弟情义填满的心。

被这碗最简单的炒饭，洗涤得一尘不染。

他想起了很多年前。

那时，他还不是庙街的南哥。

只是一个跟著老大在街头打架，吃了上顿没下顿的古惑仔。

每天打完架。

拖著一身伤，回到那个只有几平米的出租屋。

他的阿妈，总会用家里仅剩的一碗冷饭，一个鸡蛋。

为他炒一碗饭。

没有叉烧。

没有名贵的酱油。

只有最廉价的猪油，和几滴生抽。

可他每一次，都能吃下三大碗。

然后躺在硬板床上。

感觉自己是全世界最幸福的人。

那碗饭，究竟是什么味道

他早已忘记。

可今天。

这股熟悉的味道，跨越了二十年的时光。

再次钻进他的鼻腔。

钻进他的灵魂深处。

陈浩南的眼眶，瞬间泛红。

他没有哭。

只是默默地，端起了那碗饭。

他拿起勺子。

舀了一大勺，送进嘴里。

入口的剎那。

陈浩南的身体，猛地一僵。

他那张总是写满凶悍与不羈的脸，所有表情，凝固。

好吃！

好吃到他的大脑一片空白！

米饭，乾爽。

蓬鬆。

每一粒都在齿间弹跳。

蛋液，均匀包裹著米粒，带来最纯粹的鸡蛋鲜香。

叉烧丁，外焦里嫩。

那股煸出的蜜汁焦香，让整碗饭的滋味更加丰盈。

而那几滴酱油，是点睛之笔。

它不是配角。

它是主宰。

它以一种不容置疑的姿態，將所有最简单的味道。

完美统合。

升华成一种，他从未体验过的。

极致的，家的味道。

他感觉自己吃的，不再只是一碗饭。

是他那段，贫穷。

却也最快乐的。

再也回不去的青春。

陈浩南吃得很慢。

一勺。

一勺。

仔仔细细地咀嚼著。

他身后。

那群手持凶器，杀气腾腾的兄弟们，全都看傻了。

他们不明白。

为何他们的南哥。

那个在庙街说一不二，杀伐果断的南哥。

会因为一碗最普通的蛋炒饭。

露出这样一种，他们从未见过的。

近乎脆弱的表情。

整个庙街，依旧死寂。

只有陈浩南咀嚼的声音，在空气中，轻微迴响。

一碗饭，吃完了。

陈浩南放下勺子。

碗里，乾净得像被舔过一样，一粒米都没剩下。

他缓缓抬起头。

看向那个，从始至终，只是安静看著他的林晓。

他没有说话。

他只是。

当著所有人的面。

当著他那群兄弟的面。

当著林娇娇直播间里，上亿观眾的面。

他默默地，从腰间抽出了一把刀。

那把跟隨他征战十几年的，开了刃的，尼泊尔军刀。

这把刀，见过血。

饮过酒。

是他在庙街地位的象徵。

他双手握著刀。

然后。

对著林晓的方向，缓缓单膝跪地。

他將那把刀，横在身前。

双手高高举起，呈上。

这个动作，是江湖里。