沈辰不知道自己在哪儿。

他只知道自己正在坠落——没有风，没有声音，连“身体”的感觉都像隔着一层毛玻璃。

四周是浓稠的黑暗，却又并非全然无物。

那些漂浮的碎片，一片片缓缓旋转，像是被无形之手拨动的星尘。

每一片上，都有一个“他”。

那个十二岁伏案写化学笔记的少年，眼神清澈，指尖沾着墨水；那个跪在黑曜石祭坛前的身影，披着染血的道袍，口中念诵宿命真言；还有那个在雷云下爆体而亡的失败者，残躯化作灰烬前仍死死攥着一支断裂的符笔……

“我是谁？”沈辰想开口，却发现发不出声音。

他的意识像一滴落入油面的水，既无法融合，也无法沉没。

他伸出手，想去触碰那个伏案书写的少年。

那记忆如此温暖——实验室的白炽灯嗡嗡作响，母亲端来一碗热汤放在桌角，说：“小辰，别熬太晚。”可就在指尖即将接触的瞬间，一股冰冷的排斥力猛然将他推开。

“你还没找到‘锚’。”一道沙哑的声音响起。

回头，是一缕残光，正缓缓消散。

那轮廓依稀可辨是个老者，披着焦痕斑驳的红袍，眉心有一道裂开的符印。

赤炎子。

这个名字毫无征兆地跳进脑海，却不带任何解释。

就像一段被删除又强行恢复的数据。

“找那个……为你哭过的人。”残魂低语，每一个字都像是从时间尽头挤出来的回音，“不是命定，不是因果，是她先动的心。”

话音未落，那抹光影便碎成点点星火，随虚空气流飘散，再不见踪影。

沈辰怔在原地。

为我哭过的人？

他努力回想，却发现记忆正在加速流失。

母亲的脸模糊了，博士论文的题目变成了乱码，甚至连穿越那天的天气都记不清。

他只知道一件事：他曾用一支笔，划破了命运的公式。

可为什么？

为什么要反抗？

如果顺从就能活着，如果接受就能安宁……

就在这时，远处某片记忆突然亮起。

那是一个雪夜。

山道崩塌，巨石滚落。

他本不该在那里——按理说，他应该留在宗门参加灵根测试。

但他绕了路，去采一株罕见的寒髓草，为了救一个受伤的外门女弟子。

她叫白璃。

那时她还不懂什么叫法则，也不知何为宿命。

她只是躺在泥泞里，脸色惨白，却还在笑：“你傻不傻？这药草根本不值几个灵石。”

而他蹲下身，撕掉衣襟为她包扎，随口说了句：“值不值，不是用灵石算的。”

那是他来到这个世界后，第一次做出“无关利益、不合逻辑”的选择。

也是第一次，有人看着他，眼泪无声地滑下来。

“原来……我早就选过了。”沈辰喃喃。

可还未等他抓住这丝清明，另一股力量悄然逼近。

在记忆海的深处，一具通体由金纹铭刻的躯壳缓缓升起。

那是个“完美”的他——面容平静，手持玉简，正在书写一部《宿命通解》。

每一个字落下，天地便共鸣一次。

“回来吧。”那身影轻声道，声音如钟磬悠扬，“痛苦源于挣扎。只要接受安排，就不会痛。”

沈辰脚步不由自主地向前迈去。

是啊，何必挣扎？

他已经累了。

忘了名字、忘了过去、甚至忘了自己为何要反抗。

也许这才是终点——成为命运的一部分，而非它的敌人。

他的手几乎要搭上那具躯壳的肩膀。

就在这一刻，一道蓝光撕裂黑暗。

如同冰河炸裂，如同极昼初现，那光芒带着高频震颤的频率，径直刺入这片虚无之境。

它不似攻击，更像一首歌——一首只有沈辰能听见的、带着温度的旋律。

玄璃来了。

她的魂魄已化作纯粹的共振体，沿着沈辰意识流的波频逆行而上。

法则适配率正在暴跌，每一次呼吸都在燃烧她的本源。

但她没有停。