冬日的阳光苍白得像一张旧纸，照在布莱顿小镇的石板路上，却带不走一丝寒意。空气被冻得发脆，每一次呼吸都像刀片划过喉咙。人群与海军之间的空地，只剩几步宽，却像一条即将崩裂的冰缝。

前排的不列颠汉子把锄头柄横在胸前，脚跟并得笔直，肩膀挨着肩膀，像一道临时拼起的盾墙。后排的老人把木棍竖直，像长矛一样指向前方。没有人高声呐喊，只有雪粒被鞋底碾碎的咯吱声，和粗重的喘息，在死寂中显得格外刺耳。每一次脚步前移，都像铁锤敲在冰面上，裂纹悄悄蔓延。

隐藏在第三排的兜帽低声传话，声音被斗篷遮住，却精准地钻进每一只耳朵：“别停，再一步，他们就退。”

于是，方阵又向前蠕动半尺，铁器与铁器轻轻相碰，发出细小却令人牙酸的金属颤音。

对面的海军战士把步枪端得更平，刺刀在微光里闪着霜一样的白。枪托抵肩，手指扣在扳机护圈外，指节因用力而发青。卓云峤站在最前，靴跟抵住一块凸起的石板，身体微微前倾，像一根绷到极限的弦。他能感觉到身后战士的呼吸喷在后颈，带着火药与冷汗的味道。

“再退，就退到镇口了。”

他低声提醒，声音却像被冻住，飘不出半步。

没有人回答，只有风卷着雪屑，像无形的鞭子抽在脸上。

方阵继续逼近，脚步整齐，像一把缓慢合拢的铁钳。每前进一步，雪地上就留下一排深深的脚印，脚印很快被后来者踩平，仿佛从未存在。空气越来越薄，阳光越来越冷，所有人仿佛被塞进一只巨大的冰匣，连心跳声都被冻得发闷。

忽然，一只冻裂的木柄“啪”地一声折断，碎片飞进人群。

声音不大，却像火星落进干草堆。

前排的汉子下意识握紧断柄，后排的老人把木棍又抬高半寸。

海军战士的手指微微收紧，扳机发出几乎听不见的“咔哒”。

雪粒落在枪管上，瞬间化成水珠，又立刻结成冰。

整个世界仿佛被按下静音键，只剩心跳、呼吸、脚步，像三把不同的鼓槌，敲在同一面紧绷的鼓皮上。

只需再一声脆响，冰面就会炸裂，火就会喷薄而出。

空气像被一只无形的巨手猛地攥紧。

先是“轰”的一声闷雷从港口方向滚来，声音厚重得连胸腔都跟着共振；紧接着，尖利的啸叫划破寒风，像一把烧红的铁犁撕开天空。所有人下意识抬头——只见一枚黑影拖着白烟的尾迹，以不可思议的速度掠过头顶，直扑小镇外的空地。