“安静。”

少年深吸一口气。

不再是纯粹的“信息”。

而是“故事”的“味道”。

有战士磨砺兵刃的“铁锈味”，有面包师烘烤面包的“麦香味”，有阴谋家在密室点燃的“烛火味”。

嘈杂。

混乱。

生机勃勃。

“读者批注：这……真的，可以，称之为，一个，“世界”吗？”

白色的奇点在他身边不安地闪烁，像一团困惑的光。

“读者批注：它像一个把一万个“故事”同时丢进“搅拌机”里打出来的东西。”

少年笑了：“不好看吗？你不觉得，这比之前那个‘一’就是‘一’、‘二’就是‘二’的‘模型房’，要有趣一万倍吗？”

天空之上。

那道憋屈的“系统旁白”再次浮现。

“啊，我那无与伦比、充满创造力的导演大人……”

“您的这个“搅拌机世界”，真是充满了一种“原始”而“野性”的“美感”。”

“就是不知道，当所有的“食材”都开始“互相腐烂”时……”

“您是否还笑得出来。”

少年挑了挑眉，没有理会这阴阳怪气的“赞美”。

他的目光穿透层层叠叠的“故事”，落在新世界的一角。

那是一座悬浮在云海中的孤山。

山上住着一个“匠人”。

他的“欲望”很“纯粹”。

他想造一把能够“演奏出灵魂颜色”的“琴”。

“我们去看看。”少年对白色奇点说，“看看我的世界里，第一颗‘果实’，会结出什么样的‘味道’。”

画面流转。

云海孤山，竹屋流水。

一个须发皆白、眼神却像孩子一样清澈的老人，正用一把“月光”化作的刻刀，小心翼翼地雕琢着一块“星辰”的“木芯”。

他很专注。

专注到忘记了时间。

专注到整个世界只剩下他和他手中的“琴”。

他的心中充满了“喜悦”与“期待”。他能感觉到，距离那个“终极”的“梦想”，只差最后一步。

“读者批注：好“纯粹”的“创造欲”。”

白色奇点发出赞叹的光芒。

“读者批注：他的“故事”，一定会有一个“完美”的结局。”

少年没有说话。

他只是静静地看着。

忽然，他微微皱眉。

这片“和谐”的“画卷”里，多了一丝不协调的“杂音”。

像一滴墨，落入了清水。

很淡。

却在悄无声息地扩散。

老人停下了手中的刻刀。

他举起琴胚对着阳光端详。

很完美，每一道纹路都浑然天成，仿佛是宇宙的“呼吸”。

但是……

“不对。”老人喃喃自语，“不对……”

他的眼中闪过一丝“困惑”与“烦躁”。

“还差了点什么东西……”

他说不上来，那只是一种“直觉”，一种让他浑身不舒服的“感觉”。

仿佛这件完美的“艺术品”，正在无声地“嘲笑”他。

嘲笑他的“不完美”。

“是哪里……究竟是哪里出了问题？”

他的呼吸开始急促，那种“创造”的“喜悦”正在飞速褪去。

取而代之的，是一种“被卡住喉咙”的“焦灼”。

“读者批注：他怎么了？”

白色奇点不解地问。

“读者批注：他的“情绪”，好像开始“失控”了。”

“是‘读者’。”少年的声音很冷。

他“看”到了。

一丝比头发还要细微的黑色“怨气”，像一条最微小的“寄生虫”，缠绕在老人那“纯粹”的“欲望”之上。

它没有“攻击”老人的“欲望”。

它在“附和”它。

它在对他说——

对，你的作品还不够“完美”。你还可以更“完美”，你应该达到那个“绝对”的“完美”。否则，你之前所有的努力，都是“失败”，都是“笑话”。

它在将“创造”的“过程”，偷换成一场只有“成功”与“失败”两种结局的“赌博”。

“该死！”“火”在少年体内怒吼，“这个混蛋！它在‘污染’‘故事’！”

“不。”“冰”冷静地纠正，“它没有污染。它在‘催化’。它在将那百分之九十九的‘汗水’，变成通往那百分之一‘悲剧’的‘燃料’。”

山崖上。

老人的双眼已布满血丝。

他放下那把近乎完美的琴，拿起另一块更“珍贵”的“材料”。

“重来！这一次一定要成功！”