夜，深了。

距离太子朱标正式出殡的日子，只剩下最后两天。

整个紫禁城，都笼罩在一片肃穆的缟素之中。

白色的幡布在清冷的夜风中无声地飘荡，宫人们走路都踮着脚尖，不敢发出半点多余的声响，连呼吸都仿佛带着悲伤。

空气中，弥漫着檀香和纸钱燃烧后留下的淡淡灰烬味。

奉天殿内，空旷而清冷。

朱元璋独自一人，没有批阅奏章，也没有召见大臣。他就那么枯坐在偏殿里，眼前摆放着朱标生前最爱用的一方端砚和几支他亲手赏赐的狼毫笔。

他伸出那双布满老茧的手，轻轻地反复摩挲着冰冷的紫檀木书桌。他的指尖，划过一道道被他儿子手肘磨出的温润痕迹，仿佛还能感受到他留下的余温。

几十年的悉心培养，几十年的殷切期望。

他想起了标儿幼时，自己手把手教他写下第一个天下；想起了标儿少年时，第一次在朝堂上发表政见，虽显稚嫩，却满是仁厚；想起了标儿成年后，监国理政，将一切都处理得井井有条，让他能放心远征……

那个他寄予了全部希望的太子，就要化作一抔黄土，与他天人永隔，长眠于冰冷的地下。

这种白发人送黑发人的切肤之痛，像一柄最钝的刀，在他的心上，反复地无情切割着。

他是一手缔造大明江山的洪武大帝，是让天下所有枭雄都闻风丧胆的铁血帝王。可在此刻，他只是一个失去了心爱孩子的孤独父亲。

“标儿啊……”他看着空无一人的大殿，用一种只有自己能听到的声音，沙哑地呢喃着，“这偌大的江山，你让咱……一个人怎么守啊？”

在无尽的悲痛与彻骨的孤独中，他下意识地想到了那个失而复得的孙子。

想到了那双酷似标儿，却又比标儿多了几分锐利的眼睛。

如今，这偌大的皇宫，这万里的江山，似乎也只有在那个孩子身上，他才能找到一丝血脉相连的慰藉，才能看到一点未来的希望。

他缓缓站起身，那原本在人前永远挺拔的身躯，在这一刻显得有些佝偻，仿佛被这无尽的哀伤压弯了脊梁。

他对一直如影子般守在殿外的蒋瓛，用一种带着深深疲惫的语气，吩咐道：

“备驾，去别院。”

皇家别院，后花园。

月华如水，静静地洒在亭台楼阁之上，给这座守卫森严的院落，平添了几分柔和与诗意。

当朱元璋悄然来到别院时，却发现朱雄英并没在灯火通明的书房。他挥退了所有下人，心中有些疑惑，独自一人顺着幽静的石子小路，一直走到了后花园的湖边。

然后，他看到了那个让他心心念念的身影。

朱雄英正一个人，默默地站在湖边的垂柳之下。他没有看书，没有练字，只是安静地站着，看着湖中一对正带着几只毛茸茸小雏鸟，在月光下悠闲划水的鸳鸯，静静地发呆。

那瘦弱的背影，在清冷的月光下，被拉得很长很长，透着一种化不开的孤单与落寞。

朱元璋的心没来由地一疼。他放轻了脚步，缓缓走到孙子身边，用一种尽可能温柔的声音，轻声问道：

“雄英，这么晚了，怎么还不睡？在想什么呢？”

朱雄英仿佛才从自己的世界里回过神来，他转过头，看到是皇爷爷，脸上露出一丝孺慕的微笑，先行了一礼。

随即，他又转回头，指着湖中那对形影不离的鸳鸯，声音带着一丝沧桑和难以言说的悲伤：

“皇爷爷，孙儿刚才在看它们。”

“你看，它们一家人，多好啊……”

他的眼圈，在说出这句话的时候，慢慢地，慢慢地红了。

朱元璋顺着他的手指看去，湖面上那雄鸳鸯羽毛华美，警惕地游弋在最外围，保护着自己的妻儿；雌鸳鸯则温柔地耐心地引领着那几只紧紧跟在她身后、像小绒球一样的小雏鸟，时而发出轻柔的叫声。

那是一幅充满了生命气息与家庭温暖的画面。

可这幅画面，却像一根针，精准地刺破了朱雄英那强装了多日的平静。

他猛地转过身，背对着湖面，也背对着朱元璋，瘦弱的肩膀开始微微耸动。他抬起袖子，似乎想擦拭什么，却只是徒劳。

晶莹的泪水，再也忍不住地顺着他清秀的脸颊，无声地滑落。

最后，他带着浓重的鼻音，哽咽着开口了，那声音充满了压抑了十年的委屈与痛苦：

“孙儿……孙儿想到了自己……”