葛尔丹脸色铁青。他咬着牙，腮帮子上的肌肉鼓得像两块石头。“撤！”
三千铁浮屠，烧了一千，跑了两千。那些活着的人拼命往北逃，铁甲上还冒着烟，马蹄在雪地上留下一串串焦黑的印子。
可后头那一万骑兵，还在往前冲。
葛尔丹把牙一咬，弯刀往前一指：“全军冲锋！”
一万匹战马同时加速，马蹄声汇成一声沉闷的雷鸣。大地不再发抖，而是在剧烈地震颤。那片黑色的潮水越涌越近，越涌越快，像一面会移动的墙，铺天盖地地压过来。
石牙咬着牙，从城墙上站起来。他把战斧从背上取下来，双手握紧斧柄，斧刃上的三个豁口在晨光里闪着暗红色的光。
“杀！”
他第一个从城墙上跳下去。
两千五百个苍狼营士兵跟着他跳下去。没有人犹豫，没有人后退。他们从城门洞里涌出去，像一股被大坝拦住太久的洪水，一旦决堤，就再也挡不住。
两股洪流撞在一起。
那一声撞击，不是声音，是震动。两千五百把刀和一万把刀同时砍下去，两千五百条嗓子和一万条嗓子同时吼出来，铁与铁碰撞，肉与肉撕裂，血与血飞溅。整个战场像一口烧开的铁锅，什么都在翻涌，什么都在沸腾。
石牙的战斧在人群里翻飞。他不需要看，不需要想，每一个动作都是二十年来在草原上磨出来的本能。左劈，右扫，上挑，下砍——每一斧头下去，就有一个准噶尔骑兵从马上栽下来。他浑身是血，分不清是自己的还是别人的。他的披风被砍成了碎布条，头盔不知道什么时候飞了，头发散开来，在风里飘着，像一面黑色的旗。
赵大石跟在他身后，手里一把鬼头大刀舞得呼呼响。他的刀法没有石牙那么狠，可稳。每一刀都砍在要害上，不浪费一点力气。他的身上已经中了三刀，两刀在胳膊上，一刀在后背，可他的刀一点都没慢下来。
午时三刻。
战场上横七竖八躺满了尸体。雪地被踩成了泥浆，泥浆被血染成了暗红色。断刀插在地上，残旗在风里飘，失去主人的战马在战场边缘徘徊，发出一声声凄厉的嘶鸣。
石牙蹲在一块石头上，大口大口地喘气。他手里的战斧豁了三个口子——不，现在已经是五个了。斧刃上卷了好几处，有些地方钝得连皮都割不破。可他还在笑。那种笑不是高兴，是一种近乎野蛮的满足，像一头饿了三天的狼终于咬断了猎物的喉咙。
三千人，杀了两千准噶尔人，自己折了五百，还剩两千五。一万三千准噶尔人，死了三千，跑了一万，剩下一万正在往后撤。
“追！”石牙从石头上跳下来，战斧往肩上一扛，第一个冲出去。
两千五百人追上去，又砍翻了五百。
葛尔丹带着剩下的九千五百人，拼命往北边逃去。他回头看了一眼居庸关——那座灰扑扑的关城立在苍茫的天地之间，城墙上站着一个浑身是血的人，手里提着一把豁了口的战斧，正看着他笑。
葛尔丹打了个寒噤，转过头去，狠狠抽了战马一鞭子。
申时三刻，居庸关城墙上。
石牙蹲在垛口后头，手里攥着赵大石递上来的新酒葫芦，眯着眼盯着北边那片渐渐消散的烟尘。三千人，折了五百，还剩两千五。一万三千准噶尔人，死了三千五，跑了九千五。
“将军，”赵大石爬过来，浑身是血，左胳膊上缠着一圈布条，布条已经被血浸透了，可他的眼睛亮得像星星，“打赢了。”
石牙灌了口酒。酒是温的，赵大石特意在火堆上热过。辛辣的液体顺着喉咙淌下去，烧过胃，一直烧到四肢百骸。他把酒葫芦举起来，对着北边的天际线晃了晃，像是在敬什么人。
“赢了。”他说，声音比平时低了很多，低到只有他自己能听见，“可又折了五百个兄弟。”
他把酒葫芦递给赵大石，站起身，走到城墙边上。风从关沟里灌进来，吹在他满是血污的脸上，冷得像刀子。可他一动不动，就那么站着，像城墙上又多了一个垛口。
“传令下去，”他说，声音忽然变得很沉，沉得像铅，“把那五百个兄弟的名字记下来。一个都不能少。”
赵大石愣了一下，然后点了点头，转身走了。
石牙一个人站在城墙上，看着北边那片渐渐暗下去的天际线。雪又开始下了，一小片一小片的，落在他的头发上，肩膀上，手背上。他低下头，看着城下那片被血染红的雪地。
五百个兄弟。五百个名字。
他记得每一个人的脸。
酉时三刻，居庸关城下。
两千五百个苍狼营士兵，围坐在篝火边，啃着干粮，喝着热汤。那些刚打完仗的人，个个浑身是血，有的胳膊上缠着布条，有的腿上裹着绷带，有的脑袋上包着纱布——可个个眼睛亮得像星星。火光映在他们脸上，把那些疲惫的、年轻的、苍老的、带疤的脸都染成了暖红色。
石牙从城楼上跳下来，走到他们面前。他浑身是血，头发散着，战斧上的豁口在火光里一闪一闪的。他站在篝火边上，火光照着他脸上那道从眼角拉到嘴角的疤，照着他那双被风沙磨得发红的眼睛。
“弟兄们，”他说，“今天又折了五百个兄弟。可咱们赢了。”
他顿了顿，目光从每一个人的脸上扫过去。
“赢了的，有肉吃。”
他一挥手。赵大石带着人，抬出几十筐烤好的羊肉。羊肉是昨天夜里就开始烤的，抹了盐，撒了孜然，皮烤得焦黄酥脆，肉汁从骨头缝里渗出来，在火光底下闪着油亮亮的光。
两千五百人同时欢呼起来。
那欢呼声从两千五百条嗓子里同时迸出来，比白天战场上的喊杀声还要响。它从居庸关城下升起来，撞在城墙上，弹回去，又升起来，一直冲到天上去了。城墙上的雪被震得簌簌往下落，连那盏仅存的风灯都在铁架子上晃了三晃。
石牙蹲在篝火边上，从一个兄弟手里接过一块羊腿，大口大口地啃。肉汁顺着嘴角淌下来，淌进胡子里，他拿袖子一抹，又灌了一口酒。
远处，北边的天际线上，隐隐有火光闪动。那是葛尔丹的营火。九千五百人，还在那儿等着。
可石牙不怕。
他有二千五百个兄弟。
他抬起头，看了一眼北边那片火光，又低下头，把酒葫芦里最后一口酒灌进嘴里。然后他把葫芦往火堆里一扔，火苗呼地一下窜起来，映着他那张满是血污和笑意的脸。
“传令下去，”他说，声音不大，可每一个字都像钉子一样钉进地里，“明天卯时造饭，辰时出发。咱们去把那九千五百个人，也砍了。”
没有人说话。两千五百个人只是点了点头，然后把嘴里的羊肉咽下去，把手里的刀磨快，把箭壶里的箭数清楚。