风吹着灰渣从脚边掠过，吹动告示牌一角，哗啦响了一声。有人咳嗽，有人挪动脚步，但没人再说话。刚才那种嘲笑的气氛没了，变成了压抑的沉默。连那个老头也不嘀咕了，悄悄退到了人群外面。

牧燃收回目光，最后看了一眼牌子。他不再犹豫，转身就走。

腿还在抖，步子还是歪，但比来时稳了些。每走一步，都有灰渣掉落，他没扶墙，也没靠别人。他挺着背，像一根不肯弯的铁棍，哪怕快要折断，也要站着断。

白襄跟在后面，手仍贴着刀。她感觉到他的变化——刚才那一瞬间，牧燃眼里有种东西燃起来了。不是愤怒，不是冲动，是一种更深的东西，压在心底，闷得发烫。那是决心，是不惜一切的决绝。

她没问，也不用问。

她知道他在想什么。

走出十步远，牧燃忽然停下。他回头看了一眼，告示牌在风中轻轻晃，那行字依然清楚。他嘴唇动了动，声音低得只有自己听见：“我们得去登记。”

白襄点头：“我知道。”

两人不再说话，转向主街深处走去。前方巷口能看到一间石屋，门口挂着铜铃，门框上写着“登记处”三个字。路上人少了，空气更闷，像有什么压在头顶，让人喘不过气。墙上有旧符咒，颜色褪了，只剩痕迹。

牧燃没停下。

他左腿瘸着，右臂垂着，脸上沾着灰和血，衣服破得像乞丐。但他的眼睛一直向前，没偏过一次。他知道前面很难，也知道以他现在的样子，没人会把他当回事。但他不在乎别人怎么看。

他在乎的，只有一个结果。

身后，告示牌下的灰袍人摘下帽子，望着他们的背影，眉头皱起。他三十岁左右，脸很冷，左耳戴着一枚黑石耳坠，此刻正微微发烫。他掏出一块铜牌，在掌心掐了一下，又收回去。铜牌上刻着“七”字，边缘磨损严重。片刻后，他转身离开，身影消失在街角。

风还在吹。

灰市的天一直是灰的，看不见太阳月亮。远处传来一声闷响，像钟，又像铁器砸地。没人抬头，也没人停下。交易照常进行，买卖无声，生死不管。一个少年抱着箱子匆匆走过，箱底漏出半截骨头，闪着青光；一位老妇蹲在墙角，手里捻红线，嘴里念叨；还有人躲在屋檐下，偷偷擦一把刻满字的匕首。

牧燃走过窄巷，脚下踩到一块碎骨，咔嚓断成两截。他没低头，继续走。白襄伸手扶他，被他轻轻推开。

“我能走。”他说。

然后迈出下一步。

石屋就在眼前，门开着，里面坐着个驼背老头，低头写字，笔尖在纸上沙沙响。桌上堆着纸，墙上挂着木牌，写着“竞拍名录”。门外站着两个人，一高一矮，好像在等人。高个子穿铁鳞甲，腰挂刀；矮个子蒙着脸，拎着一只黑木匣。

牧燃站在门口，喘了口气。

他抬起那只破手，抹掉脸上的灰，露出一双红肿却清醒的眼睛。手指变形，皮肤开裂，但这双手还能握拳，能爬，能撕开命运的嘴。他盯着老头的后脑勺，喉头动了一下，抬脚跨进门。

屋里光线暗，空气里有墨水和铁锈的味道。

老头头也不抬：“姓名。”

牧燃张嘴，声音沙哑：“牧燃。”

“目的？”

“登记，竞拍柒拾陆号。”

老头终于抬头，浑浊的眼睛扫过他全身，目光在他胸口布带停了一瞬，随即冷笑：“拾灰者？你也配？”

牧燃没说话，把手伸进口袋，拿出一枚生锈的铜币，轻轻放在桌上。铜币正面有道裂痕，背面有个小小的“燃”字。

老头眯眼看了看，沉默片刻，终于拿起笔，在名单最末写下一行字。

风从门外吹进来，铜铃轻轻响了一声。

新的一天，开始了。