夜风从窗缝里钻进来，吹得油灯晃了两下。

沈砚把木箱放在桌上，解开铜扣，掀开盖子。

陶罐还在，稻种没撒，但外壁沁了一层潮气。

他眉头一皱，伸手摸了摸，又凑近闻了闻——没霉味，算运气好。

可这咸阳秋夜湿重，再放一晚就得坏。

他从包袱里翻出油布，一层层裹住陶罐，又用蜡封了接口，塞进箱子最里侧。

麻绳绕了三圈，打了死结。这才放心。

曲辕犁的部件摊在桌上，拆得明白，装也快。

可那根主榫头磨了边，插进去松垮。

他抽出随身小刀，削去毛刺，拿指腹蹭了蹭，顺手在灯下比划了一下组装角度。

行了，能对上。

衙役蹲在墙角，看着他忙活，嘴唇动了动，到底没忍住：“大人……陛下真会听咱们讲？”

沈砚没抬头：“你说呢？”

“赵承业都能参你三条罪，当着御史台那么多人。万一……”

他声音压低，“陛下也信那些话怎么办？咱们带的又不是金银绸缎，是种子、犁、账本。他要的是排场，咱们给不出。”

沈砚终于抬眼看了他一眼。

“赵承业怕什么？”他问。

衙役愣住。

“他怕账本。”

沈砚自己答了，“怕人查他卖赈粮的钱去了哪。咱们带的这些东西——”

他拍了拍木箱，“能让一亩地多打三十斤粮，能让一个农夫顶两个用。天子管的是天下吃饭的事，不是谁孝敬得多。”

他顿了顿，把最后一块犁具放回箱中：“你说，他该信谁？”