沈砚语气平稳，“一亩山塘，能灌三亩田。我们还在坡上挖‘连环蓄水池’——上池满了往下溢，下池接着，层层截留。哪怕一个月无雨，也能轮着浇两遍。”

有人动容，低声议论起来。

“可提水靠人力，费劲不说，水量也小。”

另一个县令摇头，“你们新安水脉多，我们那儿光秃秃的山，哪来溪流？”

“不用人提。”

沈砚接得干脆，“靠自然落差引流。我县匠人楚墨做了简易引水装置，顺着坡势埋竹管，上头接蓄水池，下头通田头。水自己流下去，省力又稳当。”

他看着方才质疑的瘦高个：“去年春旱，整整四十天没下一滴透雨。我们就是靠这套法子，麦苗照常返青，稻秧按时下地。没饿死一头牛，也没荒掉一亩田。”

那人愣住，半晌才喃喃：“这……倒是实在。”

沈砚没再解释，只是静静站着。

厅内笔尖划过竹简的声音渐渐多了起来，有人勾画蓄水池结构，有人默念“密植护根”四字，还有人悄悄把刚才撕下的徽墨酥纸片垫在简册底下当衬纸。

一个鬓角花白的老县令合上笔记，叹了口气：“求神祷雨十年，不如挖一口塘。这话听着糙，理儿真在。”

沈砚微微一笑，将稻穗收回布包，竹简也一并卷起。

“稻要好，靠三样。”

他最后说道，“良种、精管、防灾。我们不怕山多地少，就怕不动脑筋。”

他说完，抬眼看向厅外。

阳光正好洒在院子青砖上，曲辕犁的影子斜斜投在地上，像一道等着被踩实的承诺。

“接下来，我想请大家去院中看看另一样东西——能让一个人耕五亩地的犁。”