新历15年，3月20日，马洛代夫平原，下午四时。

平原是死的。

不是比喻，是真的死。

方圆两百公里，没有一棵活着的树，没有一根站着的草，没有一只飞过的鸟。土地是焦黑色的，像被火烧过一万遍，又被血泡过一万遍。弹坑连着弹坑，壕沟套着壕沟，锈蚀的铁丝网在风中呜咽，像无数冤魂在哭。

风很大。

从北方吹来的风，带着铁脊山脉的寒意，也带着某种说不清的、令人窒息的东西——那是杀气。两百多万人对峙在这里，连空气都被压得喘不过气来。

平原中央偏西，是一片起伏的丘陵。丘陵的最高处，搭着一顶巨大的迷彩指挥帐篷。帐篷外，天线林立，无人机起降频繁，参谋人员跑来跑去，像一群忙碌的蚂蚁。

帐篷里，特斯洛姆·德雷沃斯德站在沙盘前。

他六十岁，或者更老。头发花白，剪得很短，露出青白的头皮。脸上满是风霜刻下的沟壑，但那双灰蓝色的眼睛，亮得吓人。他身上穿着那套笔挺的帝国将官礼服——旧式的，立领，双排扣，肩章上绣着帝国双头鹰。但此刻，那鹰徽旁边，多了一枚临时铸造的、刻着北境星辰与暴风雨旅闪电徽记的联合肩章。

那是三天前刚戴上的。

三天前，他接到命令：暴风雨战团，作为此次会战的核心突击力量，必须在七十二小时内完成集结。

七十二小时，他做到了。

身后，站着两个人。

一个是副官，三十出头，精干，手里捧着文件夹。

另一个也是副官，四十来岁，满脸风霜，腰里别着枪。

但特斯洛姆没看他们。

他在看沙盘前那五个人。

五个旅长。五个在帝国崩溃后，同样选择了坚守、但走向了不同道路的帝国遗族。

第三百十五旅，“帝国之师”旅长，海因里希·冯·施特拉赫维茨。

他站在沙盘最左边，头发花白，身材高大挺拔，像一棵老橡树。脸上有被极地寒风雕刻出的深刻皱纹，但腰板挺得笔直，眼神锐利如鹰。他的礼服胸前挂满了旧帝国时代的勋章——铁十字，战功章，负伤章，每一枚都擦拭得锃亮。

他已经七十二岁了，但站在那里，比三十岁的年轻人都稳。

特斯洛姆看着他，想起四十年前的事。

那时候他们都年轻，都在第三集团军群服役。海因里希是他的连长，他排长。后来帝国崩溃，各自失散。他带着暴风雨旅在北境打游击，海因里希带着他的师在极地冰原上死守了三年，最后弹尽粮绝，被迫投降。

后来他逃出来了。

带着不到两千人，穿越冰原，走了六个月，活着回到文明世界。

现在他站在这里，七十二岁，依然像一把出鞘的刀。

第四百十一旅，“刀锋之影”旅长，卡特琳娜·“夜枭”·沃尔科娃。

她站在海因里希旁边，是唯一的女性旅长。看起来不过四十出头，但实际年龄无人知道。她身形修长矫健，穿着贴合的深灰色战术服，外面随意披着帝国军官大衣。深褐色的短发利落，眼神沉静如水，却透着刀锋般的警觉。

她身后站着两名护卫，戴着全覆式头盔，沉默如石，一动不动。

没有人知道她的来历。

有人说她是旧帝国军情局的王牌特工，有人说她是暗区深处的幸存者，有人说她根本就不是人，是某种用基因技术造出来的东西。

但她用二十年时间，把一支溃散的残兵，打造成了整个共和国最精锐的侦察部队。

刀锋之影。

名字是她自己起的。

意思是：你看见刀锋的时候，影子已经割断了你的喉咙。

第二百二十旅，“高山之鹰”旅长，埃里克·索尔森。

他站在卡特琳娜旁边，壮硕如熊。红褐色的大胡子几乎遮住了半张脸，粗壮的臂膀撑得礼服紧绷。他嗓门洪亮，坐姿随意，一只脚踩在旁边的弹药箱上，手指习惯性地敲击着桌面，发出沉闷的声响。

他的部队据守铁脊山脉西段的高山堡垒，擅长山地战与恶劣气候作战。

有人说，他能在零下四十度的暴风雪里，带着部队翻越海拔四千米的雪山，然后从敌人完全想不到的方向发起进攻。

他自己说：没什么，就是抗冻。

第一百零八旅，“荣誉之师”旅长，阿尔贝特·冯·伦德施泰特。

他站在埃里克旁边，瘦削，严肃，戴着金丝眼镜，头发一丝不苟地梳向脑后。他面前摊着厚厚的纸质文件和数据板，手指正快速在上面记录着什么。偶尔抬起头，推一推眼镜，目光冷静得像一台机器。

他的部队以严谨的纪律和对帝国传统的恪守着称。

有人说他刻板，有人说他教条，有人说他是活化石。

但他的部队，是整条战线上纪律最好、伤亡率最低、执行力最强的部队。

特斯洛姆看着他，想起一句话：

“荣誉不是喊出来的，是死出来的。”

第一百零七旅，“铣刀之师”旅长，汉斯·“工头”·克虏伯。

他站在最右边，与其说是军人，更像工程师。他穿着沾有机油污渍的工装，外面套着件破旧的军大衣，双手粗大，指节处满是老茧和伤痕。

他正埋头摆弄着一个精巧的齿轮模型，对会议似乎有些心不在焉。但偶尔抬头时，眼中闪过的精光显示，他并未漏掉任何细节。

他的部队，是共和国唯一一支工兵与突击混合的部队。

能修桥铺路，能挖壕布雷，也能拿着冲锋枪冲在最前面。

他自己设计的“铣刀战术”，曾在北境战场上，用五千人拖住敌人三万主力，整整七天。

五个人。

五个旅。

二十万人。

特斯洛姆看着他们，沉默了几秒。

然后他开口，声音在帐篷里回荡：

“四十年了。”

“我以为，除了我们暴风雨旅，第三集团军群的其他兄弟单位，都已经……消散在历史里了。”

海因里希看着他，嘴角动了动。

“你没死，我们怎么敢死？”

特斯洛姆笑了。

笑得很淡。

“好。既然都没死，那就再活一次。”

他转身，指着沙盘。

“马洛代夫平原，南北一百二十公里，东西六十公里。STA主力两百万人，分为三个集群，呈品字形部署。他们的意图很明显——用中路吸引我们注意，左右两翼包抄，把我们合围在这里。”

他看着那五个旅长。

“我们有多少人？”

卡特琳娜开口，声音清冷：“暴风雨战团二十万，北原之狼二十万，海中渊二十万，空原二十万，加上其他五个战团，总计一百八十九万。”

特斯洛姆点头。

“一百八十九万对两百万。不占优势。”

他顿了顿。

“但我们必须赢。”

“为什么？”埃里克问。

特斯洛姆看着他。

“因为输了，就再也没有卡莫纳了。”

帐篷里安静了几秒。

汉斯忽然开口，手里还在摆弄那个齿轮模型。

“敌人有什么？”

特斯洛姆的副官上前一步，打开一份文件。

“STA方面：伊达部队五十五万，黑金残部一百二十万，白狼连队三十万，加上其他附属部队，总计约两百万。其中空军约三十万，战机约六千架。海军方面，他们有一百多艘各型舰艇，正在向东部海域集结，意图牵制我们的海上力量。”

他合上文件，退后一步。

卡特琳娜问：“我们的空军呢？”

“空原战团二十万人，战机三千二百架。另有各战团配属的陆航部队，总计约五千架。”

埃里克吹了声口哨。

“六千对五千，不占优势。”

特斯洛姆看着他。

“所以我们要用地面优势弥补。”

他指着沙盘上的几个位置。

“北原之狼，负责左翼。你们的任务：穿插，撕碎，把敌人的左翼搅乱。”

列奥尼达斯站在一旁，听到自己的名字，上前一步。

他是北原之狼的团长，四十出头，脸上那道从嘴角拉到耳根的伤疤在灯光下格外醒目。

“狩猎开始。”他说。

战号：狩猎开始。

特斯洛姆点头。

“暴风雨战团，负责中路。正面突击，撕开敌人防线。”

他看着那五个旅长。

“你们的战号是什么？”

五个人，同时开口：

海因里希：“帝国之师，永不后退！”

卡特琳娜：“刀锋所向，无影无踪！”

埃里克：“高山之鹰，俯瞰生死！”

阿尔贝特：“荣誉即吾命！”

汉斯：“铣刀过处，皆为坦途！”

五个人，五个声音，五种风格。

但都一样坚定。

特斯洛姆看着他们，灰蓝色的眼睛里有什么东西在闪。

他忽然想起四十年前，帝国崩溃的那个夜晚。

他们各自失散，各自逃亡，各自在黑暗中挣扎求生。

他以为这辈子再也见不到他们了。

但现在，他们站在这里。

六十五岁，七十二岁，六十三岁，五十九岁，六十一岁。

加起来三百二十岁。

站在这里，准备打一场也许回不来的仗。

他深吸一口气。

“好。”

“暴风雨已至。”

那五个旅长，同时立正，同时敬礼，同时吼道：

“接受怒火！”

战号：暴风已至，接受怒火。

帐篷外，风突然大了起来。

迷彩布猎猎作响，像无数面战旗在飘扬。

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下午五时，平原东侧，北原之狼战团阵地。

列奥尼达斯站在一辆坦克上，看着那些正在集结的士兵。

二十万人。

有老兵，有新兵，有从十七城废墟回来的残兵，有刚补充进来的新丁。有的脸上带着伤疤，有的眼里带着恐惧，有的手还在抖。

但都在站着。

都在等着。

他跳下坦克，走进人群里。

走到一个年轻士兵面前。

那士兵十八九岁，脸上还带着稚气，手里握着枪，指节发白。

列奥尼达斯问：“怕？”

士兵点点头。

列奥尼达斯笑了。

“怕就对了。不怕的是死人。”

他拍了拍士兵的肩膀。

“但记住，怕可以，别跑。跑了，就再也回不来了。”

士兵看着他，用力点头。

列奥尼达斯继续往前走。

走过一个个方阵，一张张脸。

有的认识，有的不认识。

有的还活着，有的明天可能就没了。

他走到最后，站在阵地最前沿。

看着北方那片灰蒙蒙的天。

那里，两百万敌人正在等着。

他轻声说：

“狩猎开始。”

“猎物们，准备好了吗？”

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下午六时，平原西侧，海中渊战团阵地。

团长蒂安里克隆站在海边的一块礁石上，看着远处那片灰蓝色的海。

海风很大，带着咸腥的味道，吹得他的大衣猎猎作响。

身后，二十万人正在集结。

他们是海中渊，五大海军战团之一。他们的士兵，都是从小在海边长大的。有的人一辈子没见过山，但闭着眼都能在风暴里航行。

战号：让大海成为他们深渊。

副官跑过来。

“团长，STA的海军动了。一百多艘舰艇，正在向东部海域集结。德尔文司令发来电报，说他们会拖住他们，让我们放心打陆战。”

蒂安里克隆点点头。

他看着那片海。

那里，很快就要变成战场。

他的战友们，很快就要在海上拼命。

而他，要带着二十万人，在陆地上拼命。

他跳下礁石，走向阵地。

那些士兵看见他，都站起来。

他摆摆手。

“继续。”

他走过一个个方阵，看着那些年轻的脸。

有的晒得黝黑，有的被海风吹得粗糙，有的还带着孩子的稚气。

他忽然想起自己年轻的时候。

也是站在海边，等着上战场。

那时候他也怕。

但现在不怕了。

因为怕也没用。

他走到最前面，站定。

转身，对着那二十万人。

“明天，我们要让敌人知道——”

他顿了顿。

“海，不是他们的。”

“是我们的。”

二十万人，同时吼道：

“让大海成为他们深渊！”

声浪在风中回荡，久久不散。

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晚上七时，平原上空，空原战团临时指挥部——一架改装过的空中指挥机。

机舱里，灯光昏暗。

团长克梅斯塔站在全息屏幕前，看着那些密密麻麻的光点。

那是敌机。

六千架。

分布在一百公里外的十几个机场里。

他们只有三千二百架。

但他不担心。

因为他们是空原。

三大空军之一。

战号：让天空重回原始，让天空成为坟墓。

副官走过来。

“团长，各大队报告，全部就位。随时可以起飞。”

克梅斯塔点点头。

他看着屏幕上的那些光点，看了很久。

然后他开口，声音很轻：

“明天，太阳升起来的时候，会有很多人再也看不见太阳了。”

副官没有说话。

克梅斯塔继续说：

“但我们得让他们知道——这片天，不是他们想来就能来的。”

他转身，看着那些正在待命的飞行员。

那些年轻的脸，在昏暗的灯光下，像一群即将扑向猎物的鹰。

他轻声说：

“让天空成为坟墓。”

“他们的坟墓。”

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晚上八时，平原中央，暴风雨战团指挥部帐篷里。

特斯洛姆坐在一张折叠椅上，面前摊着一份旧得发黄的文件。

那是四十年前，第三集团军群的作战序列图。

他一个一个看着那些名字。

第三百十五旅，第四百十一旅，第二百二十旅，第一百零八旅，第一百零七旅……

还有更多。

那些已经消散在历史里的。

他看着那些名字，想起那些脸。

那些年轻的脸，那些笑过的脸，那些死在他面前的脸。

他闭上眼睛。

耳边响起那些声音。

炮声，枪声，惨叫声，哭声。

还有笑声。

那些还活着的时候，一起笑过的声音。

他睁开眼。

海因里希走进来。