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警察来的时候，已经过了很久。

来的不是刑警，是巡逻警。

詹姆大叔站在街边，浑身是血，把经过一五一十地说了。

他说的时候手在抖，声音也在抖，但每一个字都说得很清楚。

警员听着，手里的笔没停，在本子上刷刷地写。

写完了，他把本子转过来，让詹姆大叔看了一眼。

上面写着四个字：“交通事故。”

詹姆大叔愣住了。

“不是交通事故，是谋杀。卡斯帮的人开车撞死的。故意的。”

警员打断了他。

“你看到了？”

詹姆大叔愣了一下。

“我看到了。”

“那你怎么不去拦？”

詹姆大叔张了一下嘴，没说出话。

警员合上本子，塞进口袋。

“你看到凶手了，你指认。没看到，别乱说。你管好你的店就行了。”

他转身走回巡逻车，拉开车门，坐进驾驶座，抓起车载电台的麦克风，按下通话键。

“总部，我是七号。百老汇和第五大道交汇处，一名黑人男性，二十多岁，交通事故。请派殡仪馆的车。”

麦克风里传来沙沙的电流声，然后是一个女声：

“收到。七号，殡仪馆的车已经在路上了。”

警员把麦克风挂回仪表盘，靠在椅背上，点了根烟。

过了一会儿，殡仪馆的车来了。

开车的是个老头，头发花白，穿着一件皱巴巴的黑色夹克。

副驾驶上还坐着一个年轻人，是他的儿子，也是他的帮手。

老头下了车，看了德肖恩一眼，面无表情。

干这行二十多年了，见过比这惨一百倍的。

他把担架从车上拖下来，儿子接过去，两个人一前一后，把德肖恩抬上去。

父亲拉上拉链，儿子推上车，父亲关上门。

动作很熟练，一气呵成。

警员把烟头弹出窗外，发动了巡逻车。

殡仪馆的车跟在后面，两辆车一前一后，驶出了这条街。

尾灯在街角一闪，拐了个弯，不见了。

街上又安静了。

只剩下那滩还没干透的血，在灰白色的地面上，像一滩暗红色的油漆。

詹姆大叔站在原地，看着那两辆车消失的方向。

他想过会是这样的。

一个黑人，在这条街上，在这座城市里，在这个国家——死了就死了。

不是没有人管，是没有人想管。

交通事故，四个字，就是德肖恩的全部。

他以为——也许这次不一样。

也许有人会听，也许有人会在乎，也许那枚党徽能让他们多看一秒。

没有。

一样的。

他低下头，看着手心里那枚沾满血的党徽。

也许跟人民党的人说会不一样。

他把党徽攥紧，攥得手心生疼。

然后转过身，走回杂货店。

他从柜台的抽屉里摸出一把车钥匙。

他要去离这里最近的另一个党支部。