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“不疼。”

“骗人。”

他没有反驳。

那天晚上，沈先生带来的那队兵在村子里住下了。他们挤在几间空房子里，有的打地铺，有的靠在墙上就睡着了。苏云烟煮了一大锅粥，每个人分了一碗。有个小兵看起来才十六七岁，端着碗蹲在门槛上，吃着吃着就哭了。

“我想回家。”他说。

旁边一个老兵踢了他一脚：“别丢人了。”

“我就是想回家。”

苏云烟又给他添了一碗粥，没有说话。

夜深了。苏云烟和沈先生坐在灶台边。平安在里屋睡着了，春兰在旁边打地铺，呼吸很均匀。灶里的火快灭了，只剩下一点红光，把他的脸照得忽明忽暗。

“你后来怎么出来的？”她问。

“江边有条船。”他说，“我找到了一条船。”

“你说你找到了另一条船。”

他看了她一眼，没有回答。苏云烟忽然明白了。他没有找到另一条船。他把船让给了她，自己留在了岸上。后来不知道又从哪里找到了一条，或者是抢的，或者是求的，或者是游过江的。她不知道。她只知道他没有说谎——他确实找到了一条船。只是当时他不知道。

“先生。”

“嗯。”

“你为什么回来找我们？”

他沉默了很久。灶里的火跳了一下，灭了。黑暗中，他的声音很低，低得像从地底下传上来的。

“因为我答应你了。”

“答应我什么？”

“活着。”

苏云烟在黑暗中伸出手，摸到了他的手。他的手很凉，但这一次，不是凉的像铁。是凉的像一个人的手。

她握住了。

他没有抽回去。

在南京沦陷后的第一个月，苏云烟和沈先生带着春兰、平安，还有那几十个兵，在那个小村子里住了下来。

日子很难。粮食不够，药不够，什么东西都不够。有人生病，有人受伤，有人半夜跑了。沈先生每天天不亮就起来，清点人数，安排巡逻，找人出去找粮食。他的眉头那个结从来没有松开过，但他在苏云烟面前，会试着把那个结藏起来。

她看得出来。

她也学着把自己的结藏起来。

一天晚上，她正在灶台边熬药，沈先生走进来，在她旁边坐下。他手里拿着一封信，信纸已经皱巴巴的，像是被攥了很多次。

“上面来的命令。”他说。

“什么命令？”

“让我们撤到重庆。”

苏云烟搅药的手停了一下。“然后呢？”

“然后继续打。”

他把信放在灶台上，看着火苗。药罐里的水开了，咕嘟咕嘟地响。

“云烟。”

“嗯。”

“你恨不恨我？”

苏云烟抬起头看着他。“恨你什么？”

“恨我把你带到这种地方。”他说，“如果你嫁的是别人，也许现在还在南京，也许已经坐船去了香港，也许——”

“也许已经死了。”苏云烟打断他。

他看着她。

“南京现在是什么样子，你不知道吗？”她说，“嫁给你，我至少还活着。平安还活着。春兰还活着。你——也还活着。”

沈先生低下头，手指在膝盖上攥紧了。

“我不值得你这么说。”他说。

“值不值得，我说了算。”

那天晚上，苏云烟躺在床上，听着隔壁房间沈先生翻来覆去的声音。她睁着眼睛看着头顶的房梁，想了很多事情。

她在想一个问题：如果这场战争国民党赢了，她会不会觉得自己的选择是对的？如果国民党输了呢？

她想不出答案。

不是因为她不知道历史。是因为历史是一回事，眼前的人是另一回事。她知道国民党会输，她知道这场战争的胜利者不是沈先生效忠的那个政权。但她不知道，一个人的忠诚，是不是只能用胜利来评判。

他站在那里，在炮火里，在废墟里，在江边的码头上，在村子里的灶台边。他没有逃跑，没有投降，没有放弃。他在做他认为对的事情。

她呢？

她认为什么是对的？

她是来测试立场的。但立场这个词，在子弹和眼泪面前，变得很轻。轻得像灰尘，像那个男人碰她脸颊时的指尖，像灶火灭掉之后空气中残留的那一点点温度。

她闭上眼睛，对自己说：我不是这里的人。我有另一个世界。我有另一个身份。我有任务要完成。

但她的心说：你在这里。你在他的身边。你在他的世界里。

她不知道哪一个是真的。

她只知道，明天太阳还会升起来。她还会煮粥，还会给平安喂米汤，还会给沈先生换药，还会在夜里听他的呼吸声，确定他还活着。

这就够了。

至少现在够了。

“第一阶段任务进度：16%。立场测试：进行中。情感介入程度：高。”