那黑影愈发凝实，几乎要反过来将他吞没。

“掐死……我……”

可汗的意志愈发微弱，却带着最终得逞的诱导。

“米风！掐死他！！！”

一个声音在米风混沌的脑海深处炸开，狂暴、愤怒、充满毁灭欲，那是他自己的声音，却又无比陌生。

“这个十恶不赦的畜生！这个把千万人拖进地狱的杂种！如果不杀死他，家人！朋友！都遭殃了！拧断他的脖子！！现在！！！”

“不——！！！”

米风在自己的意识深处咆哮。

他用尽全部力气，试图挣扎起身，挥拳砸向那个代表了他黑暗面的漆黑人影。

拳头挥出，却在触及黑影前，如同砸进粘稠的沥青。

虚空中荡开一片扭曲的涟漪，阻力大得超乎想象。

黑影甚至没有回头，只是那掐着可汗光影的手，收得更紧。

米风的拳头徒劳地停在半空，颤抖着。

他能感觉到，现实中的自己，手指正在一点点收紧。

他能听到颈椎在压力下发出的、细微的咯吱声。

他能“看”到，可汗那残存的光影，脸上似乎浮现出一丝解脱的、甚至是嘲弄的微笑。

黑暗如潮，将他淹没。

领域之外，祭坛之上。

而那个穿着神鹰袍的人，似乎……没有挣扎。

通讯频道里炸了。

徐思远的厉喝，罗峰低沉的命令，冰青急促的分析，多克带着美式脏话的吼叫，单提兰疯狂的呼喊……

甚至王黎和拓跋烈那隔着千里简短而沉重的呵斥。

所有声音，所有命令，所有焦急或暴怒的呼喊，撞在米风的意识壁垒上，却连涟漪都没有。

他听不见。

或者说，听见了，但那些声音被一层厚重、粘稠的黑暗过滤、扭曲，变成了遥远的背景噪音，失去了所有意义。

他的世界里，只剩下掌心下那截正在失去温度、微微痉挛的脖颈。

战甲手套的传感器将触觉清晰地反馈回来：皮肤，肌肉，软骨，还有

他能捏碎它。

轻而易举。

像折断一根枯枝。

但他没有。

某种更深层、更黑暗的东西支配着他的手指。

不是瞬间的爆发，而是缓慢的、持续的、带着残忍享受感的收紧。

他要感受指尖下生命一点一点流失的过程，要听到每一次徒劳的吞咽和呛咳，要看到那张脸因缺氧和痛苦而扭曲的每一个细节。

折磨。

直到死亡。

祭坛上，这画面诡异得令人窒息。

火光跳跃中，秦军黑色的战甲如同魔神，而华服的可汗在他手中，像一件即将被拆解的、破烂的祭品。

木托看到了机会。

混乱中，计划出现了最理想的发展——这个秦军，远比预想的更失控，更沉浸在杀戮的欲望里。

那么，何不趁此机会，揭开他的面甲？

让所有人看清，这个当众虐杀降君的屠夫，究竟是谁？

是不是那个神秘的、一手搅动风云的“花旗大使”？

老人咽了口唾沫，压下心头本能的恐惧，试探着，一步，一步，靠近鼎边那个如同雕塑般的黑色身影。

可汗已经翻起了白眼，口中溢出带血的泡沫，身体间歇性地抽搐。

最多三分钟。

不，也许两分钟，他就会彻底断气。

这是他们计划里最冒险、也最愚蠢的一环——他们赌这个秦军会完全沉浸于杀戮，赌他不会分心。

索娅挣脱了，但身后的萨满还是拦着她的退路。

她看到木托挪动的脚步，看到那只枯瘦的手颤巍巍地伸向米风的头盔卡扣。

不行。

绝对不行。

念头闪过的瞬间，身体已经行动。

她猛地向后一仰，不是挣脱，而是利用萨满们向前的钳制力，将自己那件属于秦军的、略显宽大的战术外套从肩膀上硬生生扯脱！

布料撕裂声刺耳。

她里面只剩下一层单薄的、贴身的衣物，夜风与热浪瞬间舔舐上皮肤，激起一片寒栗。

萨满们因她突然卸力而前冲，手中一空。

索娅没有半分犹豫。

她甚至没有去看脚下的高度和鼎内翻滚的余烬与高温，身体向前一扑，双手猛地勾住滚烫的青铜鼎边缘！

“嗤——！”

皮肉接触高温金属的灼烧声，和她喉间压抑不住的痛哼同时响起。