雾气贴着脚面翻滚，像一层湿冷的布裹住双腿。叶凌霄的右臂还在抖，伤口虽不再流血，但肌肉僵硬得不听使唤。他把残剑横在身前，剑尖探入前方浓雾，一步一寸地往前挪。沈清璃跟在他侧后半步，右手紧握短刃，左手垂着不动——肩窝脱臼的痛让她每走一下都咬一次牙。

他们没再回头。门已经看不见了，身后那点月光也早被雾吞干净。脚下是实的，青砖的触感还在，可每一步踩下去，声音都像是从别处传来，分不清远近。

叶凌霄停了一下。不是因为看见什么，而是气味变了。香灰味又来了，比刚才重了些，混着一点陈木腐朽的气息。他记得这味道，师傅闭关时洞府里常年烧的那种老松枝，燃尽后就是这个味。他喉咙动了动，没出声，只是把剑抬高了一点，横挡在胸前。

“别信眼前所见。”他说，声音压得很低，像是怕惊动什么。

沈清璃没应，只将短刃换到左手，右手往袖口里缩了缩。她掌心有伤，是刚才划破的，血还没干。痛感让她脑子清楚。她盯着前方，雾里似乎有影子晃了一下，又没了。她没追着看，也没问，只低声回了一句：“我们只向前走。”

两人重新迈步。背靠背的姿势没变，一个探路，一个警戒侧面。雾太厚，视线撑不过三尺，再多就只剩灰白一片。叶凌霄用剑尖轻敲地面，听着回音判断前方是否空旷。每一次敲击，声音都像是被雾吸走一半，剩下些沉闷的余响。

忽然，他脚步一顿。

地面有痕迹。不是裂纹，也不是水渍，而是一道浅浅的凹线，弯弯曲曲，像山路的轮廓。他蹲下身，左手撑地，指尖顺着那道痕滑过去。土质松了些，和石室里的青砖不一样。他抬头往前看，雾里似乎也有起伏，像是坡道，又像是台阶的残影。

他没碰那痕迹，也没多看。只是慢慢站起身，把剑收回身前，横着不动。

“有东西在引路。”他说。

沈清璃也看到了。她没靠近，只站在原地，右手握紧短刃，指节发白。她听见了声音，很轻，像有人在叫她名字，声调熟悉得让她心口一紧。但她没应，也没转头，只把左手按在胸口，用力掐了一下。

痛感回来了。

她往前走了一步，贴近叶凌霄身边。“不是真的。”她说，“别停。”

叶凌霄点头。他没再看地面那道痕，也没去分辨声音从哪来。他只知道，停下来就是错。他们还没脱离危险，身体的伤还在，灵力没恢复，连站稳都得靠意志撑着。现在最要紧的是保持移动，不能让雾里的东西抓住空隙。

他又往前探了一步，剑尖触到一根竖立的物丝。不是墙，也不是柱子，像是半截断碑，埋在土里。他伸手摸了摸，表面有刻痕，字迹模糊，只有一个“师”字的起笔还能辨认。他手指顿了一下，随即收回，没再继续看。

“别碰。”沈清璃说，声音比刚才紧了些。

他知道。这些东西不该存在。石室里没有碑，也没有山路。这些是假的，是雾造出来的。可它们偏偏和记忆对得上，一个接一个冒出来，逼你去认，去想，去停下脚步。

他把剑横得更稳，继续往前。每一步都慢，但没停。沈清璃跟在后面，右手短刃始终朝外，眼睛扫着两侧。雾里又有动静，这次是声音，像是有人在低语，内容听不清，但节奏像极了小时候村口老人念经的样子。她小时候听过，母亲病重时请人来驱邪，就是这种调子。

她咬住下唇，用力到出血。

痛感压住了那声音。

她伸手拍了下叶凌霄的肩膀，两下，短促有力。这是他们之前定的暗号：我在，继续走。

叶凌霄回拍了一下，一下，表示明白。

两人又前行十余步。雾依旧不散，反而更浓。空气变得潮湿，呼吸时肺里像塞了棉絮。叶凌霄的左腿突然一阵麻木，差点跪下去。他单膝点地，靠剑撑住，喘了两口气才站起来。沈清璃立刻转身面向他，短刃横起，警戒后方。

“没事。”他说，声音有点哑，“还能走。”