她没说话，只等他站稳，才重新转回去。她的右肩越来越痛，脱臼的地方像是有根钉子在搅。她不敢动它，怕一碰就彻底废掉。她只能靠右臂撑着，一步一步跟着。

雾中又出现了东西。

这次是光。一点微弱的火苗，在远处飘着，不高，像是谁提着灯笼走在路上。那光黄中带青，和灵体的蓝焰不一样，倒像是山夜里常见的松油火把。叶凌霄盯着那光，没动。他知道那不是出口，也不是同伴。可它偏偏照出了雾中的轮廓——一条小道，两旁似有矮树，地上铺着落叶。

他想起八岁那年，第一次随师父进山。那天也是这样的夜，师傅提着火把在前，他背着小包裹在后，走了整整一夜。那条路，和眼前这条，几乎一样。

他闭了下眼，再睁开时，把剑尖指向那光。“别看。”他说，“往前。”

沈清璃没看。她一直盯着脚下的路。可她听见了声音，这次不是低语，是一个女人在唱歌，调子轻柔，像摇篮曲。她很久没听过了，但记得。那是母亲哄她睡觉时唱的，只有三个音节，反反复复。

她右手猛然收紧，短刃割破掌心。血渗出来，滴在青砖上，发出轻微的“嗒”声。

她往前走了一步，靠近叶凌霄身边。“别停。”她说，“别答。”

叶凌霄点头。他没再说话，只把剑横在身前，一步步往前。雾中的光渐渐淡了，路也没了影。地面依旧是青砖的触感，可每一步踩下去，都像是踩在记忆的边界上。

他们继续走。没有目标，没有方向，只有前进。背后的门早已消失，前方的雾也无尽头。可他们不能停。一停，那些东西就会缠上来，变成真的，变成你愿意相信的。

叶凌霄的右臂又开始发抖。他把它压在胸口，借体温稳住肌肉。沈清璃的呼吸越来越重，每一次吸气都牵着左肩的伤。可她没停下，也没喊疼。她知道，现在最危险的不是伤，不是累，而是心里那点动摇。

雾又动了。

这一次，是从脚下升起的。原本贴地的白气突然往上涌，像潮水漫过脚踝、小腿、膝盖。视野进一步缩小，只剩身前三尺。叶凌霄把剑举高，试图探出一片clearer的空间，可剑一进去，边缘就开始模糊。

他听见了风声。

不是真风，是幻觉里的风，穿过林间，拂过屋檐，带着山雨欲来的湿气。他记得这种风，师父死的那天，就是这样吹进洞府的。

他猛地咬舌，血腥味冲上脑门。眼前一清。

“还在。”他说，声音沙哑，“雾没变。”

沈清璃应了一声。她没抬头，只把短刃横在腰侧，手稳着。她知道他在提醒她，也在提醒自己。这些东西不会停，只会越来越多。可只要人还在动，意识还在，就不算输。

他们又走了十几步。雾中再没出现新的景象。可那种被看着的感觉一直在。像是有无数双眼睛藏在白雾里，等着他们犯错，等着他们停下，等着他们回头。

叶凌霄突然伸手，抓住沈清璃的右腕。她一愣，没挣脱。他把她拉近半步，让两人肩膀几乎相碰。这样，他们能更清楚地感知彼此的存在。

“别丢。”他说。

她点头，没说话。

两人继续前行。雾未散，路不明，可脚步没停。他们的身影在白雾中若隐若现，像两个不肯倒下的影子，一步一步，往未知里扎进去。

雾的深处，有东西轻轻动了一下。