他不敢把这照片交给家属。这不是遗照，这是邪祟！他想把底片毁了，重照，可人已经没了，上哪儿重照去？他陷入巨大的恐惧和挣扎。一方面，是几十年信奉的“记录真实”的准则受到了挑战；另一方面，是深植于骨髓的对未知之物的敬畏。那一夜，他坐在暗房里，对着那张诡异的照片，抽掉了一整盒“迎春”烟。

腊月二十四中午，雪停了，但天还阴着。来的不是老人，是一对四十多岁的中年男女，看样子是老人的儿子和儿媳。两人眼睛都红肿着，带着孝。男人哑着嗓子说：“杨师傅，我们来取俺爹的照片。他……前天晚上，走了。走得很安详。”

老杨的心提到了嗓子眼，手心里全是汗。他犹豫着，挣扎着，那张照片就像一块烧红的炭，烫得他坐立不安。他最终还是把装着照片的信封递了过去，喉咙发紧，想说点什么解释，却一个字也吐不出。

男人接过信封，当场就抽出了照片。他和媳妇凑在一起看。老杨紧紧盯着他们的脸，预想着即将出现的惊恐、质问，甚至打骂。

时间凝固了几秒。

男人盯着照片，先是愣住，然后，嘴角竟然慢慢咧开，不是笑，是一种难以形容的、混杂着悲伤和释然的表情。他媳妇也看清楚了，非但没叫，反而用手捂住了嘴，眼眶里瞬间又蓄满了泪，但那是另一种泪。

“杨师傅……”男人抬起头，声音带着哽咽，却又奇异地透着一种宽慰，“这……这照片拍得太好了……太好了……”

老杨懵了。

男人指着照片上那个模糊的老太太身影：“这……这是俺娘啊！俺娘走了十三年了，就是穿的这身衣裳入的土。你看，你看这发髻，这衣裳的样式，一点没错！”

他媳妇抹着眼泪接话：“俺爹临走前那几天，老是迷迷糊糊地念叨，说俺娘来接他了，在那边等他等得不耐烦了……俺们只当是糊涂话，没想到……没想到是真的啊！”

男人把照片紧紧贴在胸口，像是捧着失而复得的珍宝，对老杨感激涕零：“杨师傅，谢谢您！您这相机通灵啊！这下好了，咱爹娘在

两口子千恩万谢地走了，留下老杨一个人，站在空荡荡的照相馆里，许久没动弹。外头的风还在刮，吹得破门板哐哐作响。他看着那对夫妇消失在街角，又回头看了看那间幽暗的暗房。恐惧感慢慢消失了，取而代之的，是一种更深沉的、他无法言说的茫然。

他一直以为，相机留下的是真实，是某个瞬间的铁证。可现在，这“真实”里，却闯入了另一个维度的“真实”。这世上，到底有多少东西，是肉眼看不见，却又真切切存在的？那些放不下的念想，斩不断的牵挂，是不是真的能穿透生死的边界，以某种方式，固执地显现？