那叹息轻得像一片羽毛，却精准地落在了阿阮的心上，带着一丝属于暮年的枯寂和将熄的烛火气。

她心头一紧，顾不上清晨的寒露，拔腿就往城南的守碑院跑。

院子里，那棵老槐树下，往日总在擦拭石碑的柳婆子，今日却罕见地躺在了一张竹摇椅上，身上盖着厚厚的棉被，只露出一张蜡黄的脸。

“婆婆？”阿阮小声地唤。

柳婆子缓缓睁开浑浊的眼，看见是她，干裂的嘴唇扯出一个微弱的笑。

她费力地从怀里摸索着，最终摊开手掌，掌心是一枚磨得温润的骨质算盘珠，上面刻着细密的纹路，像是某种古老的契约。

“咳咳……”柳婆子剧烈地咳嗽起来，好半天才缓过气，“听风的人……走了。阿阮，现在轮到你……学着数灯了。”

她不由分说，将那枚冰凉的算盘珠塞进阿阮滚烫的小手里。

就在算盘珠接触到阿阮掌心的瞬间，院中那口常年干涸的古井，井底深处竟传来“咕咚”一声闷响。

一股清泉毫无征兆地涌了上来，漫过井沿。

更诡异的是，院子中央那块巨大的无字石碑，碑身上那些历经风霜的裂缝里，竟齐齐飘散出无数细小的光点。

那些光点如同夏夜的萤火，却比萤火更亮，它们汇成一条光的溪流，升上天空，而后“唰”地一下散开，飞向京城四面八方，精准地没入每一只或藏于府邸、或立于街角、或悬于梁下的布偶眼中。

那一夜，全城布偶，尽数开眼。

阿阮握着那枚算盘珠沉沉睡去。

梦里，不再是那个高阁之上拨弄算盘的模糊女子。

她仿佛变成了一个飘荡在时空里的幽魂，亲眼目睹着一幕幕真实到令人窒息的过往。

她看到，三十年前，南境的粮仓大门紧锁，门外是连片饿殍，孩童的哭嚎声撕心裂肺。

画面一转，京城的酒楼里，几个官员正围着一箱白花花的银子开怀大笑，其中一个，正是年轻时的林侍郎之父。

她又看到，瓢泼大雨中，一个身穿素衣的绝美女子，立于一座被烧成白地的府邸废墟前，沉默地将一沓沓纸钱投入火盆，火光映着她毫无血色的脸，眼中是凝固的、化不开的仇恨。

每一幕惨剧的终结，空中都会响起一声冰冷的、铜钱坠入深渊的脆响。

“叮当。”

一声又一声，敲在她的心上。

阿阮猛地从梦中惊醒，冷汗湿透了衣襟。

她下意识地摊开手掌，却惊恐地发现，那枚骨质的算盘珠不见了。

取而代之的，是她掌心正中央，一个算盘珠形状的烙印。

那烙印微微凸起，仿佛珠子已经彻底熔进了她的血肉里，成了她身体的一部分，再也无法取出。

西市的桥头，盲眼琴师裴九郎再次于晨雾中抚琴。

但今日的琴声，不再是清越的古调，而是一连串毫无章法、急促又破碎的音符，像是谁被扼住喉咙时，心脏最后的挣扎。

过往的行人都皱眉绕开，唯有阿阮，脚步一顿。

在别人听来是噪音的旋律，在她耳中，竟分解成了一句句清晰的话语。

“……不是人记账……”

“……是债，自己长出了眼睛……”

“……她在看……一直在看……”

一曲终了，裴九郎的十指停在琴弦上，纹丝不动。

可桥下那清澈的河水倒影里，却有一个无形的人，正飞快地拨动着一副无形的算盘。

水波荡漾间，打出了一串清晰的数字。

七十三。

东巷的孤儿小石头，是阿阮最好的玩伴。

他这几日总做一个噩梦，梦见巷子里好几个不见了的伙伴在泥里哭。

于是，他用护城河边的烂泥，捏了七个歪歪扭扭的泥人，学着谢师的布偶，摆在自家破屋的门口。

第二天清晨，他娘推开门，发出一声惊恐的尖叫。

那七个粗糙的泥人，用石子做的眼睛里，竟齐齐亮起了幽幽的绿光。