沈青崖的心狠狠抽痛了一下。她快步走到床边，扯下干燥的薄被，转身披在他身上，用力裹紧。

“把湿衣服脱了。”她的声音带着不容置疑的命令，却也有着一丝自己都未察觉的颤抖。

谢云归没有动，只是看着她，眼神空洞。

沈青崖不再犹豫。她伸出手，不是试探，不是犹豫，而是直接、果断地，去解他中衣的系带。

她的指尖冰凉，同样在颤抖，却异常坚定。湿透的系带很难解开，她用力扯开，然后抓住他中衣的前襟，向两边剥开。

冰冷的、湿透的布料从谢云归肩头滑落，露出他同样冰冷苍白的上半身。新愈的淡粉色伤疤，旧日狰狞的痕迹，清瘦却线条分明的胸膛，在昏黄的灯光下，一览无余。

谢云归的身体剧烈地颤抖了一下，喉咙里发出一声压抑的、近乎呜咽的声响。他闭上了眼睛，长睫湿漉漉地垂着，在眼下投下浓重的阴影。

沈青崖的目光扫过他身上的每一处伤痕，每一处因为寒冷而泛起的细小颗粒。没有旖旎，没有情欲，只有一种尖锐的、几乎让她呼吸困难的真实。

她扔掉湿透的中衣，用干燥的薄被更紧地裹住他，然后用力搓揉他的手臂和后背，试图带来一点暖意。她的动作不算温柔，甚至有些粗暴，却带着一种竭尽全力的专注。

谢云归始终闭着眼，任由她动作，只有身体无法抑制的颤抖，和偶尔从齿缝间溢出的、细微的吸气声，证明他还活着，还感受着。

搓揉了半晌，他的颤抖似乎稍稍减轻了一些，但皮肤依旧冰冷。沈青崖自己的寝衣也湿透了，冰冷地贴在身上，带来阵阵寒意。她停下动作，看着他那张苍白脆弱、仿佛一碰即碎的脸，心头那团乱麻般的情绪，突然被一种更简单、更直接的冲动取代。

她踢掉脚上湿透的布袜，赤足踩在冰冷的地面上，然后掀开裹着谢云归的薄被一角，自己也钻了进去。

不是拥抱，不是温存。只是用自己同样冰冷、但或许比他稍微好一点点的体温，去贴近他，去传递那微不足道的暖意。

薄被之下，两具冰冷湿透的身体紧紧靠在一起。

谢云归的身体瞬间僵直如铁。他猛地睁开眼，难以置信地看向近在咫尺的沈青崖。两人的脸靠得极近，呼吸交缠，她能看清他瞳孔中骤然掀起的惊涛骇浪。

“殿……下……”他嘶哑地吐出两个字，声音破碎不堪。

“闭嘴。”沈青崖打断他，手臂环过他的腰身，将他更紧地搂向自己。她的脸贴着他冰冷湿滑的颈侧，能闻到他身上雨水、皂角和血腥气混合的复杂味道，也能感受到他颈动脉那疯狂而紊乱的搏动。

这不是她熟悉的任何剧本。不是长公主与臣子，不是猎手与猎物，不是观察者与被观察者。

这只是两个在暴雨夜中，冷得快要失去知觉的人，用最原始的方式，相互依偎，汲取那一点点可怜的温暖。

谢云归的身体在她怀里，从最初的僵硬，慢慢开始无法控制地颤抖，那颤抖不再仅仅是因为寒冷，更掺杂了某种激烈的、无法言说的情绪。他试图抬起手臂，似乎想回应这个拥抱，却又无力地垂下。

最终，他只是将额头，轻轻地、颤抖地，抵在了她的肩窝处。

滚烫的液体，混合着冰冷的雨水，濡湿了她肩头的衣料。

他在哭。无声地，压抑地，近乎崩溃地。

沈青崖闭上了眼睛。肩窝处传来的湿热，像滚烫的烙铁，烫穿了最后一层名为“抽离”的冰冷铠甲。心底那潭死水，终于被这滚烫的泪水彻底搅翻，化作汹涌的洪流，冲垮了所有理智的堤坝。

她不再去想这是否是算计，不再去想回京后的麻烦，不再去想他们之间那复杂危险的关系。

她只知道，此刻，怀里这个颤抖着哭泣的男人，是真实的。他的寒冷是真实的，他的痛楚是真实的，他的泪水是真实的。

而她，也终于不再是那个冷眼旁观的看客。

她沉浸其中。感受着他的颤抖，他的泪水，他冰冷的皮肤下那颗疯狂跳动的心脏，和他灵魂深处那片无声嘶喊的荒原。

一种前所未有的、混合着尖锐痛楚与奇异温暖的洪流，将她彻底淹没。

她收紧了手臂，将他更紧地拥入怀中，仿佛要将他揉进自己的骨血里，用自己并不温暖的体温，去对抗这漫天的寒冷与他内心的荒芜。

窗外的雷声依旧滚滚，暴雨如注。

但在这间简陋的、弥漫着水汽与寒意的屋子里，在昏黄摇曳的灯光下，两个湿透的、冰冷的人，正以一种最原始也最紧密的方式，纠缠在一起，分享着彼此的颤抖、泪水和那一点点微弱的、挣扎求生的体温。

沈青崖的指尖，无意识地抚过谢云归背上那些凹凸不平的旧伤疤。

这一次，不再是为了“确认”。

而是因为，它们是他的一部分。是她此刻怀中，这个真实、脆弱、正在无声痛哭的男人，不可分割的一部分。

她终于彻底，从云端坠落。

跌入这具冰冷的、颤抖的、泪湿的、却无比真实的怀抱里。

也跌入了，这场由他们共同书写、再也无法抽离的、真实而暴烈的戏中。