掌心的伤痕被洁净的细麻布妥帖包扎，掩去了那份触目惊心的红，只余下包裹处隐约传来的、沉闷的钝痛。茯苓动作轻柔，眼神里藏着欲言又止的忧虑，但终究什么也没问，只是默默收拾好药箱，悄声退下。

沈青崖换了身素净的常服，依旧坐在镜前，任茯苓为她梳理长发。镜中的面容比方才多了些血色，眼底的惊悸茫然也沉淀下去，化为一片深潭般的静。只是那静里，有什么东西正在缓慢地苏醒、成型。

方才窗前那番与“存在本身”的对峙与确认，像一盆冰水，浇熄了心湖里因谢云归的“凝视”而燃起的、近乎毁灭性的恐慌火焰。火灭了，留下的是湿冷的灰烬，和一片被烧灼后异常清晰的空地。

空地之上，一个问题悄然立起，轮廓分明：

为什么是谢云归？

为什么偏偏是他，能够如此轻易地、一次次地，穿透她层叠的戏服与心防，触碰到那个连她自己都疏于打理的、名为“沈青崖”的内核？

仅仅是因为他偏执？因为他疯狂？因为他那不计代价的“想要”？

不。

沈青崖凝视着镜中自己沉静的眼眸。若只是偏执与疯狂，她只会感到威胁与厌烦，会调动所有智谋去防御、去反击、去控制，就像最初对待他那般。她会将他视为一个需要特殊处理的“危险变数”，纳入她精密的棋局计算之中。

可事实并非如此。

在最初的警惕与博弈之后，在那些生死一线的危机与算计之中，她感受到的，不仅仅是危险，还有一种奇异的、难以言喻的……松动。

仿佛她常年佩戴的、沉重而合身的面具，在与他每一次的交锋、试探、乃至昨夜那场无声的崩溃与今晨那场灵魂的凝视中，被震开了一道道细微的裂痕。冰冷的、僵硬的、习以为常的“角色感”，从那些裂缝中丝丝泄露出去，取而代之的，是另一种更鲜活、也更令她无措的“存在感”。

谢云归像一把没有鞘的、锋芒毕露的怪刀。他不懂，或许也不屑于懂那些宫廷里心照不宣的“唱戏”规则。他不按照任何预设的剧本来。他演“温润状元”时，眼底深处总有一丝不易察觉的嘲弄；他流露“偏执疯狂”时，那疯狂之下又沉淀着异常清醒的算计；而当他卸下所有表演，以那种纯粹的、近乎笨拙的“真实”凝视她时——那目光里没有对她任何“角色”的期待，只倒映着她本身，那个或许她自己都感到陌生的“本身”。

他看穿了她所有的“戏”。

然后，他拒绝配合演出。

不是拒绝她这个人，而是拒绝那出“戏”。

他想要的，是戏台之下的、褪去油彩与行头的、或许满身疲惫与伤痕的……那个“人”。

沈青崖忽然想起很久以前，她曾冷眼旁观过一出极尽奢华的宫廷大戏。台上的伶人唱念做打无一不精，水袖翻飞，眼波流转，赢得满堂喝彩。她却只觉得倦怠，觉得那些精致的悲欢离合，不过是提线木偶按照既定轨迹的机械舞动。她甚至恶意地想过，若有一日，台上突然有人停下，撕了戏服，指着台下所有人，骂一句“都是假的”，那该是何等……畅快淋漓的荒诞。

她从未想过，有朝一日，自己竟成了那戏台上的人。更未想过，会有一个看客，不是为她精湛的“演技”喝彩，而是默默走到台边，等着她演累了、演倦了，然后伸手，不是递上新的戏服或剧本，而是轻声说：下来吧，我知道你在演戏。

谢云归，就是那个看客。

不，或许，他从来就不是看客。

他自己，就是另一座戏台上，演得比她更投入、更逼真、也更……厌倦的伶人。

他演寒窗苦读的士子，演忠心耿耿的臣子，演情根深种的仰慕者……他演得如此之好，好到几乎骗过了所有人，甚至可能一度骗过了他自己。但他骨子里，对这场“人生大戏”的厌倦与嘲弄，恐怕比她更深、更烈。

所以，当他偶然间，在她这位“长公主”看似完美无瑕的表演中，捕捉到了一丝极其微弱的、属于“真实厌倦”的破绽时——

他像黑暗中孤独跋涉了太久的人，终于看到了另一簇同样微弱、却真实跳动的火苗。

那不是“爱”上了一个完美的幻觉。

那是“认出了”一个同样被困在戏服里、同样渴望撕破剧本的……同类。

所以他才步步紧逼，才不择手段，才用尽一切方法，要逼她露出“真容”。不是为了征服或占有那个完美的“长公主”，而是为了确认——确认这偌大的戏台上，不止他一个人在演，也不止他一个人，想逃离这出荒诞的戏。

他不是在“整合”她。

他是在“对暗号”。

用他那些疯狂偏执的举动，用他那些不合时宜的凝视，用他昨夜那场无声的崩溃和今晨那笨拙的喜悦，一遍遍地问：

“你也在演，对不对？”

“你也累了，对不对？”

“你也想……看看戏台之下的世界，是什么样子，对不对？”

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而她，在经历了最初的抗拒、算计、恐慌之后，终于在一次次的被迫“出戏”中，用她的沉默、她的无措、她掌心的伤痕、她窗前的“在”，给出了回答：

“是。”

是的，我在演。

是的，我累了。

是的，我想……试试看。

所以，他成功了。不是因为他的计谋多么高明，他的情感多么炽烈，而是因为他精准地叩响了她心底那扇连她自己都很少去触碰的、名为“真实厌倦”的门。