她贪恋意识的广阔，试图在虚无中寻找意义。

而他，偏执地将所有意义，锚定在了她这个人身上。

无论那意义是真是假，是注定还是偶然。

这认知让她感到一阵尖锐的刺痛，却也奇异地……安抚了方才那阵席卷而来的、冰冷的虚无感。

如果一切都是戏……

那么，有一个对手，愿意陪着你，将这出戏演到极致，演到忘我，演到连“是否在演”这个问题都变得无关紧要……

或许，这本身，就是对抗那本“天书”最荒诞、也最有力的方式。

沈青崖缓缓地、极其缓慢地，伸出手。

不是去扶他，也不是触碰。

只是将指尖，悬停在他仰起的、苍白的脸颊上方寸许之处。

仿佛在感受那从灵魂深处迸发出的、滚烫到几乎灼人的气息。

良久，她才轻声开口，声音依旧微哑，却不再有之前的尖锐与虚无，反而带着一种连她自己都未曾察觉的、近乎疲惫的柔和：

“谢云归，你真是个……疯子。”

跪在地上的男人，因为这句话，眼中那燃烧的火焰，骤然亮得惊人。他扯动嘴角，想笑，那笑容却比哭更令人心悸。

“是，”他哑声应道，目光贪婪地锁住她悬停的指尖，仿佛那是世间唯一的救赎，“云归是疯子。也只愿为殿下……疯这一回。”

沈青崖指尖微颤，终究没有落下。

她收回手，重新靠回隐囊，闭上了眼睛。

“起来吧。”她淡淡道，“地上凉。”

谢云归依言起身，动作有些僵硬，不知是因为久跪，还是因为心绪激荡。

“你方才说的那些北境事务，”沈青崖依旧闭着眼，语气恢复了惯常的、处理公务时的平静，只是那平静之下，似乎多了些别的东西，“就按你的意思去办。需要协调之处，可去找巽风。”

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“是。”谢云归垂首应道。

“下去吧。”沈青崖挥了挥手，“本宫……乏了。”

谢云归深深看了她一眼，目光在她闭目蹙眉的倦容上停留片刻，终究没再说什么，躬身行礼，悄无声息地退了出去。

房门轻轻合上。

枕流阁内，重归寂静。

只有荷香依旧，夏风微暖。

沈青崖依旧闭着眼，靠在榻上。

脑海中，反复回响着谢云归那番近乎癫狂的“认戏”宣言，和自己心头那阵剧烈的、混杂着刺痛、荒诞、了然与一丝微弱暖意的震荡。

戏吗？

或许是。

但至少，在这出或许被写好的戏里，她不是独角。

有一个疯子，愿意陪着她，将这荒诞的台词，念得声嘶力竭，将这注定的剧情，走得步步惊心。

甚至，将这“演戏”本身，当成了存在的全部意义。

这很可笑。

也很……悲哀。

但不知为何，沈青崖心底那片冰冷的、名为“虚无”的荒原上，似乎因着这疯子的存在，悄然裂开了一道缝隙。

透进了一丝，微弱却真实存在的、属于“共同沉沦”的暖意。

她缓缓睁开眼，望向窗外。

阳光正好，荷花亭亭。

戏台仍在，戏服未褪。

但看戏的人，和演戏的人，似乎都在那一刻，短暂地模糊了界限。

也罢。

既然无法离开这戏台。

既然其他人的戏台，没有他们的位置。

那就在这方属于自己的戏台上，看着自己演戏吧。

至少这“看”的意识，这“不演”的瞬间体验——

是她独有的、谁也夺不走的真实。

哪怕这真实，也同样可能是剧本的一部分。

沈青崖轻轻扯了扯嘴角，露出一个极淡的、含义不明的弧度。

然后，她重新拿起膝头那卷一直未看的书，摊开。

目光落在字上，心神却已飘远。

飘向那本或许存在的、写满了他们命运纠葛的“天书”的裂痕之处。

也飘向那个跪在榻前、眼中燃着毁灭性火焰、宣称“甘之如饴”的疯子身边。

戏，还得演下去。

但如何演……

或许，可以稍微……即兴发挥一下了。

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