德里城内的硝烟到中午还没散尽，哈里斯靠在一截断墙边，看着华夏士兵列队走过街道。

那些士兵很年轻，表情严肃，枪口朝下，但手指搭在扳机护圈上。

他们走得很快，脚步整齐，皮靴踩在碎砖瓦砾上发出咔啦咔啦的响声。

几个士兵在街口架起机枪，枪口对着通往总督府的方向。

另一些士兵在挨家挨户敲门，用生硬的印地语喊话，要里面的人出来。

“所有人，到街上集合！携带身份证明！抵抗者格杀勿论！”

门一扇扇开了，平民们走出来，老人，妇女，孩子，男人。

他们脸上沾着灰，眼里是恐惧和茫然。

有人抱着包袱，有人牵着孩子，有人拄着拐杖。

他们在士兵的指挥下排成队，慢慢向城中心广场移动。

队伍很长，移动很慢，像一条濒死的虫子在蠕动。

哈里斯看着这些人，看着他们的脸。

有些他认识，是德里本地的商人、教师、手艺人。

一个月前，这些人还在谈论战争什么时候结束，英国人能不能守住。

现在，他们成了战败者，成了被征服者，排着队等待征服者的发落。

“哈里斯少校。”一个声音在旁边响起。

哈里斯转过头，看见一个华夏军官站在面前。

这人三十出头，肩章是中校，脸很干净，和周围脏污的环境格格不入。

“我是华夏第三师参谋，陈峰。”军官用英语说，口音很重，但能听懂，“刘将军要见你，跟我来。”

哈里斯站起身，腿有些发软。

他跟着陈峰走过街道，绕过一堆还在冒烟的废墟。

路边躺着几具尸体，穿着英军制服，是早上抵抗时被打死的。

血还没干，在阳光下呈暗红色。哈里斯移开目光，不敢看。

总督府到了，这里曾是英国在印度的权力中心，现在成了华夏军队的临时指挥部。

门口的米字旗被扯了下来，扔在台阶下，被人踩得满是泥污。

一面华夏红旗在门楼上飘扬，簇新，鲜艳，在硝烟弥漫的空中显得刺眼。

大厅里人很多，华夏军官在忙碌，印度文员在记录，传令兵跑来跑去。

陈峰带着哈里斯穿过大厅，走到侧面的一个小房间前，敲了敲门。

“进来。”里面传来声音。

门开了，哈里斯走进去，看见刘振武站在窗前，背对着门。

房间里很简洁，一张桌子，几把椅子，墙上挂着德里地图。

地图上插满了蓝色小旗，像一片蓝色的潮水，淹没了整座城市。

“将军，哈里斯少校带到。”陈峰敬礼。

刘振武转过身，他看了哈里斯一眼，目光很淡，像看一件工具，而不是一个人。

“坐。”

哈里斯坐下，椅子很硬，硌得他伤口疼。

他左臂的绷带已经脏得看不出颜色，额头上的血痂还在渗血。

“城里情况怎么样？”刘振武问。

“乱。”哈里斯说，“西区还在打，是奥金莱克的死忠，大概两百人，躲在钟楼里。

北区有抢劫，平民在抢粮店。南区相对平静，但医院满了，伤员没地方安置。”

“奥金莱克呢？”

“不知道。最后见他是在总督府，后来就没人见过了。可能……可能自杀了，像霍普和韦维尔那样。”

刘振武沉默了一会儿。他走到地图前，手指点在钟楼位置。

“钟楼那里，你带路。我要在日落前解决他们。”

哈里斯的心一紧。

带路，去打自己人。

哪怕那些是奥金莱克的死忠，哪怕他们骂他是叛徒，可他们毕竟曾是同袍，曾在一个锅里吃过饭，曾一起挨过饿，一起等过死。