辛哈的纺织工坊在西区边缘，原是英国人开的棉花仓库，高大空旷的砖房里弥漫着陈年棉絮和灰尘的气味。

如今，三十台脚踏纺纱机沿墙排开，每台机器前坐着一个女工，大多是印度女人，也有几个混血面孔。

她们赤脚踩动踏板，机器发出单调的轰鸣，棉线在木锭子上越缠越紧，像某种无休止的循环。

辛哈站在厂房中央，双手背在身后，看着这些女人劳作。

她们都很瘦，颧骨突出，眼睛深陷，是长期饥饿留下的印记。

但她们踩踏板的动作很用力，因为辛哈说了，纺出的线按重量计工钱，多劳多得。

汗水从她们额角流下，滴在满是棉尘的裙子上，留下深色的印渍。

“东家，有人找。”守门的老头在门口喊。

辛哈转身，看见哈里斯站在门外，穿着那身灰色制服，帽檐压得很低。

他脸上没什么表情，但辛哈能感觉到那种刻意保持的距离感。

这个英国人，现在是华夏人的治安官，是维持德里新秩序的人之一，也是辛哈需要打交道，又必须提防的人。

“哈里斯主任。”辛哈走过去，微微躬身，“什么风把您吹来了？”

“例行检查。”

哈里斯走进厂房，目光扫过那些纺纱机，扫过女工们低垂的头。

机器声很吵，他不得不提高音量，

“陈峰中校说，你的工坊开工了，让我来看看，有没有问题。”

“能有什么问题。”辛哈笑了笑，那笑容很职业，不达眼底，

“您看，三十台机器，三十个工人，都是西区最穷苦的人家。

我给她们工作，给她们饭吃，一天十个安那，管一顿午饭。

这在德里，已经是天大的善事了。”

哈里斯没接话，他走到一台纺纱机前，看那女工操作。

女工很年轻，大概十六七岁，手指细长，但满是茧子和裂口。

她踩踏板的节奏很快，棉线在指尖飞舞，绕上木锭。

哈里斯注意到，她的左脚踝上有一道新鲜的鞭痕，红肿着，结了薄痂。

“怎么伤的？”他问。

女工没抬头，动作也没停，像没听见。

“自己摔的。”辛哈在身后说，“这些女人，笨手笨脚的，干活毛躁。昨天就摔了好几个。”

哈里斯直起身，看向辛哈。

辛哈脸上的笑容还在，但眼神冷了。

厂房里的机器声还在响，但气氛变了，女工们踩踏板的动作慢了些，有几个偷偷抬眼，又迅速低下。

“陈峰中校说了，工资必须按标准发，不能克扣，不能虐待工人。”

哈里斯的声音不高，但在机器的轰鸣中很清晰，

“这规矩，你知道吧？”

“当然知道。”辛哈点头，从怀里掏出一个小本子，翻开，

“您看，每天下工，我都发工钱，现结。

十个安那，一分不少，至于虐待，绝无此事。我是正经生意人，不是奴隶主。”

哈里斯接过本子，上面是歪歪扭扭的签名和手印，旁边写着日期和金额。

看起来没什么问题，但他知道，账本可以作假，手印可以强迫，女工脸上的恐惧，脚上的鞭痕，却是真的。

“那个女孩。”他指向刚才看的那个女工，“叫什么名字？”

辛哈的笑容僵了一下：“拉妮。她叫拉妮。”

“拉妮。”哈里斯重复这个名字，走到那女孩面前。

女孩还在踩踏板，但节奏乱了，线缠在了一起。

她手忙脚乱地解，越解越乱，最后线断了，她浑身一颤，抬头看哈里斯，眼里满是恐惧。

“别怕。”哈里斯用印地语说，声音放轻了些，“你一天挣多少？”

拉妮嘴唇动了动，没出声。她看向辛哈，又迅速低下头。

“十个安那。”辛哈替她回答，“昨天刚领的，是吧，拉妮？”

拉妮点头，点得很用力。