哈里斯看着她，她脸上有灰，有汗，有棉絮，但掩不住那股稚气。

还是个孩子，他想，然后他看见，她脖子上有淤青，藏在衣领下，若隐若现。

“你多大了？”

“十……十七。”声音很小，像蚊子。

“家里还有什么人？”

“母亲，弟弟，妹妹。父亲……去年死了，打仗的时候。”

哈里斯沉默，他看着女孩，看着那双布满血丝的眼睛，看着那双因为劳作而粗糙变形的手。

他想问，十个安那，够一家人吃饭吗？

想问她脖子上的淤青怎么来的，脚上的鞭伤怎么来的。

但他没问。

问了又能怎样？

他不能把辛哈抓起来，因为辛哈的工坊是华夏人批准的，是德里重建的一部分，是“新秩序”的表征。

他只能看着，只能记录，只能回去写一份报告，说一切正常，工坊运转良好，工人待遇合规。

“好好干。”最后他说，声音干巴巴的。

他转身，走向门口，辛哈跟上来，脸上重新堆起笑容。

“主任，您看，我这里一切都好。

工人在工作，棉纱在产出，华夏军队的订单，我一定按时完成。

这对我好，对工人好，对德里也好，是不是？”

哈里斯在门口停下，回头看了一眼厂房。

三十台机器，三十个女工，在灰尘和轰鸣中劳作，像三十个被钉在机器上的影子。

她们是德里的未来吗？

是华夏人承诺的新印度吗？

“下个月，华夏军队要一批棉布，做夏装。”他听见自己说，“数量很大，你要提前准备。”

“没问题！”辛哈眼睛亮了，“要多少，有多少。我这三十台机器，一天能出……”

“工钱提到十二个安那。”哈里斯打断他。

辛哈的笑容凝固了：“主任，这……成本就太高了。我收棉花要钱，运棉纱要钱，机器要保养，厂房要……”

“十二个安那。”哈里斯重复，声音很平静，

“管两顿饭，午饭和晚饭，工人的伤，要治。

再让我看见有人身上有伤，工坊就关门。陈峰中校那里，我去说。”

辛哈盯着他，脸上的肌肉抽动了几下。

他在计算，在权衡，在评估这个英国治安官的分量，评估他敢不敢，能不能，真的关掉工坊。

最后，他低下头。

“是，主任。十二个安那，两顿饭，治伤。”

哈里斯点点头，走出厂房。

阳光很刺眼，他眯起眼，深吸一口气。

空气里有棉花、灰尘、还有德里街道永远散不去的烟火气。

厂房里机器的轰鸣被关在身后，但还在他脑子里响，嗡嗡的，像一群挥不去的苍蝇。

“哈里斯主任。”

他转头，看见拉妮站在厂房门口，怯生生地看着他。

她手里捏着一个小布包，很旧，洗得发白。

“这个……给您。”

她走过来，把布包塞进他手里，然后转身就跑，跑回厂房，消失在那些机器和灰尘里。

哈里斯打开布包，里面是两块烤饼，还温热。

饼很粗糙，掺了麸皮，但烤得很香。

他想起穆罕默德一家，想起那个同样洗得发白的布包，想起那五张同样粗糙的饼。

他把饼包好，放进怀里。

饼贴着胸口，有点烫。