“今天的小麦有问题，吃了可能会生病。医生马上来给大家检查。没病的，可以离开。有病的，留下治疗。听明白了吗？”

没有人动，他们看着哈里斯，看着那身灰色制服，看着那双冰冷的蓝眼睛。

然后，一个老人站起来，颤巍巍地举起手里的碗，碗里还剩一点麦糊。

“长官，这碗饭，是我们一家三口今天唯一的一口。

你说有问题，那我们去哪找吃的？我儿子病了，躺在家等死，我孙子饿得哭不出来。这碗饭，就是命。你说不能吃，那我们吃什么？”

人群里响起低低的附和声，更多的人站起来，举着碗，看着哈里斯。

那些碗很破，有缺口，有裂纹，但里面那点食物，是他们活下去的希望。

现在，这个希望被打破了，被一个穿着制服的人，用一句话打破了。

哈里斯看着那些碗，那些脸，那些眼睛里绝望的光。

他知道，如果处理不好，这里会炸。

饥饿的人群，被夺走最后一点食物，会变成暴民，会冲出去，会抢，会砸，会死。

而他的子弹，挡不住几百个绝望的人。

“今天没饭吃的人，明天双倍补发。”他提高声音，

“我以治安委员会的名义保证，明天每人发两碗麦糊，一碗豆子汤。

但今天的小麦，必须处理。吃过的，检查治疗。没吃的，登记，明天来领。

现在，配合检查，就能活。不配合，就是死。自己选。”

人群安静了，他们互相看看，又看看哈里斯，看看士兵手里的枪。

然后，那个老人慢慢放下碗，坐了回去，其他人也跟着坐下，碗放在脚边，低着头，不说话。

沉默，但沉默。

医生来了，是华夏军医，带着两个印度助手。

他们开始检查吃过麦糊的人，看脸色，摸脉搏，问症状。

哈里斯走到仓库角落，那里堆着还没分发的小麦，用麻袋装着，大约还有二十袋。

他撕开一个麻袋，抓起一把小麦。

麦粒颜色发暗，有些长了黑点，凑近闻，有股淡淡的霉味。

不算严重，但确实变质了，如果只是发霉，吃了可能拉肚子，发烧。

但如果掺了别的东西……