录音棚里陷入了可怕的寂静。只有设备运转的微弱电流声。

特苏尔看着眼前这个倔强得像头小鹿的女孩，看着她眼里闪烁的泪光和不屈的火焰，脑子里轰的一声，仿佛有什么东西碎裂了。

三年前，他也曾这样，抱着一把破木吉他，跟制作人争得面红耳赤。他写《夏夜萤火》，是因为他童年在乡下外婆家，漫山遍野的萤火虫是他整个贫瘠童年里唯一的光。制作人说，太个人了，格局太小，市场不会喜欢的。

后来，他妥协了。

现在，他被困在这间比金库还昂贵的录音棚里，追逐着排行榜和数据，做着连自己都不会下载来听的电子舞曲。

他的外婆，去年也去世了。他忙得甚至没能回去见最后一面。

“……市场。”特苏尔的声音变得异常沙哑，他移开视线，仿佛不敢再看鹿鹿的眼睛，“你说的这些，情绪，故事……你真的相信，这些东西现在还有市场吗？”

这个问题像一声叹息。鹿鹿愣住了，她没想到，这个站在行业顶端的男人，会问出如此没有底气的问题。

“我不知道。”她诚实地摇头，“但我知道，当我在图书馆门口唱歌的时候，有个刚失恋的女孩抱着我哭，有个上班族大叔听完，给我鞠了一躬，说我的歌让他想起了他刚毕业的时候。他们说，在我的歌里听到了自己的故事。”

她亮晶晶的眼睛再次对上他的目光，带着一种天真的残忍：“难道对于音乐来说，他们……不算‘市场’吗？”

特苏尔彻底沉默了。

他像是被这句话钉在了原地，很久很久。良久，他转身，动作僵硬地走到墙角一个布满设备线路的机柜旁，蹲下身，拉开最底层一个积满灰尘的抽屉。

他从里面拿出一本边缘已经磨损的厚笔记本，封面被压出了一圈圈水杯的印子。

“我三年前写的民谣手稿。”他走回来，将笔记本递到鹿鹿面前，声音很轻，带着一种被剥开伤口后的疲惫，“公司说，这种东西赚不到钱，养不活团队，也留不住粉丝。所以我停了，开始做他们想要的音乐。”

鹿鹿小心翼翼地接过那本沉甸甸的笔记本，像捧着一件易碎的珍宝。她翻开第一页，熟悉的歌名映入眼帘——《夏夜萤火》。手写的歌词旁，画着潦草却充满灵气的五线谱。

“你的歌……写得真好。”鹿鹿轻声说，“为什么要放弃？”

“因为我怕。”特苏尔的嘴角勾起一抹浓重的自嘲，那双曾被粉丝称为“忧郁蓝色海洋”的眼眸里，此刻只剩下无尽的空洞，“我怕坚持下去，会失去现在拥有的一切。我怕被嘲笑，怕被遗忘，怕最后证明……我从一开始就错了。”

他转过身，背对着满墙冰冷的荣誉，狭长的蓝色眼眸重新聚焦在鹿鹿身上，那目光复杂得像一片翻涌的海。

“但是看到你，”他一字一顿地说，“我突然觉得，也许从三年前开始，错的那个……一直是我。”