刀锋在昏暗的天光下，闪着冷冷的寒光。

刀刃上还有血，是蔡攸的血，已经干了，变成暗红色的斑块，散发着一丝若有若无的甜腥味。

“我哥哥没有。他这辈子，没有求过任何人。”

刀举起来了。

蔡京闭上了眼睛。

“这是替周济的。”

刀落。

血，喷出来，溅在武松脸上，滚烫的，咸腥的。

他没有擦。

他站在血泊中，看着那具尸体缓缓倒下，砸在泥水里，溅起一蓬水花。

那些金条，那些绸缎，那些从百姓身上刮下来的民脂民膏，散落一地，在血泊中泡着，泛着诡异的光。

他转身，看着那条已经漂到河心的船。

童贯站在船上，远远望着岸上，脸白得像死人。

他看到武松看他，扑通一声跪在船板上，磕头如捣蒜，那声音隔着水都能听见，咚咚咚的，像敲鼓。

武松没有看他。

他低头，从地上捡起一把弓——不知是谁丢下的。

弓弦还完好，他拉了拉，声音嗡嗡的，像蜂鸣。

他又捡起一支箭，箭镞在裤腿上擦了擦，擦掉泥水，露出铁青的本色。

他搭箭，拉弓，满弦。

弓身发出咯吱咯吱的声响，像是要断裂。

他的手臂上青筋暴起，肌肉绷得像铁块。

风停了。

水声停了。

天地间，只剩下弓弦的嗡鸣。

箭离弦。

那声音尖锐刺耳，像是撕裂了空气本身。

箭矢破空而去，带起一道肉眼几乎看不见的波纹，在河面上划过，水花向两边分开，像被一只无形的手劈开。

童贯抬起头，看见了那支箭。

箭射穿了他的喉咙。

他张了张嘴，想说什么，可什么也说不出来。

血从喉咙里涌出来，顺着箭杆往下淌。

他低头看着那支箭，好像不明白它从哪里来。

然后，他缓缓倒下，船晃了几晃，水从船舷漫进来，把那些金银珠宝一样一样地吞没。

王黼在水里扑腾着，看到童贯倒在船上，吓得魂飞魄散，拼命往岸上游。

他的官袍吸饱了水，沉得像铅，他一边游一边喊救命，声音越来越弱。

终于，他游不动了，手在水面上挥了几下，沉了下去。

气泡咕嘟嘟地冒上来，然后——什么都没有了。

武松放下弓。

他站在码头上，望着那条空荡荡的船，望着那浑浊的河水，望着对岸灰蒙蒙的天。

风吹过来，带着黄河水特有的腥气，和雨后泥土的清新。

他的脸上，那些干涸的血迹被风吹得绷紧，像一层壳。

他伸手摸了摸，指甲刮下暗红的碎屑，轻飘飘的，像灰尘。

他忽然想起很多事。

想起第一次见林冲，在东京的校场上。

那个人一杆枪，站在阳光下，枪尖上的红缨在风中飘，像一团火。

想起在梁山，林冲教他刀法，一招一式，不厌其烦。

想起在安庆，林冲站在城头，浑身是血，可脊背挺得像枪。

想起在汴梁城外，林冲趴在城墙上，浑身是伤，可还冲他笑。

他蹲下来，双手捧起一把泥水，洗了洗脸。

水很凉，凉得刺骨。

泥腥味钻进鼻子里，呛得他打了个喷嚏。

他洗得很认真，把脸上的血、泥、汗，都洗掉了。

然后他站起来，甩了甩手上的水，水珠在阳光下闪着光，像碎银子。

“哥哥，”

他对着黄河，对着天空，对着那看不见的远方，喃喃道。

“俺替你报仇了。”

河水呜咽着，向东流去。

水声哗哗的，像是在回答。

他转身，上马。

“回汴京。”

四万人，跟着他，缓缓向南走去。

马蹄踏在泥泞的官道上，发出噗嗤噗嗤的声响。

夕阳把他们的影子拉得很长很长，投在麦田里，像一排移动的山。

回到汴京时，天已经黑了。

城中灯火通明，方杰带着人守住了各处要道，街上已经恢复了秩序。

百姓们偷偷打开窗户，看着这支队伍从街上走过，眼神里有恐惧，也有好奇。

武松没有去皇宫。

他去了城外的大营。

营帐里，林冲的遗体还停在那里。

医官给他换了衣裳，那身青衫是新的，干净得没有一丝褶皱。

他的头发被梳得整整齐齐，脸上的血污也擦干净了，露出那张苍白的、瘦削的脸。

他的嘴角，还带着那丝淡淡的笑容。

武松跪在他面前，没有哭。

他就那么跪着，看着林冲，一直看到天亮。

第二天，消息传遍了天下。

蔡京伏诛，童贯伏诛，王黼淹死在黄河里。

皇帝逃出汴京，被几个忠心的臣子护着，一路向南，不知去向。

武松站在汴京城头，望着南方。

燕青走到他身边，轻声道：“武都头，城里已经安定了。那些官员，有的跑了，有的降了。百姓们……百姓们想知道，以后怎么办。”

武松没有回头。

“以后的事，以后再说。”

他顿了顿。

“先把哥哥安葬了。”

燕青点头。

“葬在哪儿？”

武松想了很久。

“梁山。”

他说。

“哥哥说过，他想回家。”

燕青的眼眶红了。

他低下头，应了一声，转身走了。

武松站在城头，风从北方吹来，带着黄河的水汽，和春天的气息。

远处，天边有一行大雁，排成人字形，向北飞去。

它们的叫声凄厉，在空旷的天空中回荡，像是告别，又像是呼唤。

他忽然想起林冲说过的话。

“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”

他看着那群大雁，看着那片越来越蓝的天空，喃喃道：

“能。哥哥，能。”

风吹过城头，把那面新换的旗帜吹得猎猎作响。

旗上，是一个字——“林”。