这滋味堵在胸口，上不去，下不来，憋得他喘不过气。

“武都头！武都头万岁！”

一个年轻人的声音从人群中炸出来，尖利得像鞭炮。

紧接着，更多声音跟着响起来，此起彼伏，像是被点燃的爆竹，噼里啪啦地响成一片。

有人把手里的东西往天上抛——帽子、手巾、树枝、纸扎的小旗，那些东西在空中飞舞，划出乱七八糟的弧线，然后落下来，落在别人的头上、肩上、摊开的掌心里。

可也有人没有喊。

那些人站在人群后面，或是靠在城墙根下，或是躲在茶棚的阴影里。

他们看着那些欢呼的人，又看着马上的武松，眼神里有恐惧，有怀疑，有说不清道不明的打量。

一个瘦高的男人蹲在墙根下，手里捏着一根旱烟，烟雾把他的脸熏得模糊。

他眯着眼，看着武松，嘴角往下撇着，压低了声音对旁边的人说：“就是他？在城门口把蔡攸一刀劈成两半的那个？”

旁边的人没有说话，只是往阴影里缩了缩。

一个妇人抱着孩子，站在茶棚底下。

她的脸被晒得黝黑，颧骨很高，嘴唇很薄，紧紧地抿着。

她看着武松，眼睛里有泪花在闪，可那不是欢喜的泪，是怕的。

她把孩子抱得更紧了，孩子被勒得不舒服，哇地一声哭出来，哭声尖利，在嘈杂的人群中格外刺耳。

妇人连忙捂住孩子的嘴，那哭声被闷在掌心里，变成呜呜的、压抑的哀鸣。

武松听见了。

他听见那些欢呼，也听见那些沉默。

他看见那些抛洒东西的手，也看见那些缩在阴影里的身体。

他看见那个妇人的眼泪，看见那个男人撇着的嘴角，看见那些藏在人群后面的、惶恐的、试探的、不信任的眼睛。

他什么都看见了。

他的喉结上下滚动了一下，嘴唇动了动，想说什么，可最终什么也没说。

他只是把马勒得更紧，把腰挺得更直，目光从那些人脸上一一扫过，不回避，不躲闪，也不刻意停留。

燕青策马靠近他，低声道：“武都头，要不要说几句？”

武松摇了摇头。

“说什么？说俺不会杀人？他们不信。说俺会做个好皇帝？他们也不信。”

他顿了顿，声音低得像是从胸腔里挤出来的，“让他们看吧。看了就知道了。”

他翻身下马。

靴子踩在地上，扬起一小片尘土。

他把缰绳扔给旁边的兄弟，一步一步，向城门走去。

他没有骑马，没有开路，没有叫任何人让开。

他就那么走着，从人群中穿过。

那些人自动给他让开一条路，那路很窄，两边的人近得能闻见彼此身上的气味。

他走过那个妇人身边时，妇人猛地转过身去，把孩子护在怀里，背对着他。

他看见她的肩膀在抖，像风中的树叶。

他没有停，只是脚步放慢了一瞬，然后继续向前。

他走过那个蹲在墙根下的男人身边时，男人抬起头，和他对视了一瞬。

那目光里有恐惧，有好奇，还有一种说不清的东西，像是想在他脸上找到什么答案。

武松没有给他答案。

他只是看了他一眼，那一眼很短，可那男人后来记了一辈子。

他记得那双眼睛——红的，却不是血的红，是火的红。

那火不烧别人，烧自己。

武松走进城门洞。

光线一下子暗了下来，空气也变得潮湿阴冷，带着青苔和尿骚的混合气味。

他的脚步声在空洞的门洞里回荡，哒，哒，哒，像是有人在敲木鱼。

身后，那些声音渐渐远了，远得像另一个世界的事。

皇宫，到了。

宫门大开，没有人守。

那些禁军早就不见了踪影，只剩下空荡荡的门洞，和门洞里自己脚步的回声。

武松站在门口，抬头望着那道门。

门很高，门楣上的铜钉在阳光下闪着暗淡的光，像一排闭着的眼睛。

门槛是汉白玉的，被无数人的脚磨得光滑如镜，能照见人影。

他跨过那道门槛，靴底踩在汉白玉上，发出清脆的哒的一声，在空旷的广场上回荡。

广场很大，大得能装下整个梁山的校场。

两旁的殿宇巍峨耸立，琉璃瓦在日光下闪着金黄色的光，晃得人睁不开眼。

檐角的铜铃在风中叮当作响，那声音清脆悦耳，可在这空无一人的广场上，听起来却有几分诡异，像是从另一个世界传来的。

空气中弥漫着一股陈旧的、腐朽的气味，是木头、油漆和灰尘混在一起的味道，闻久了让人头晕。

他走过广场，走过金水桥，走过那些汉白玉的栏杆和雕刻着龙凤的柱子。

那些东西他以前没见过，可他走得很快，没有停下来看一眼。

他的眼睛一直望着前方，望着那座最高的、最大的、最亮的殿。

太和殿。

殿门开着，里面黑漆漆的，像一只张大的嘴。