他站在门口，眼睛一时适应不了里面的黑暗，只能看见一些模糊的轮廓——高高的柱子，宽宽的台阶，还有最深处那个若隐若现的金色方块。

他深吸一口气，跨进去。

殿内的空气很凉，很静，静得能听见自己的心跳。

阳光从门缝里挤进来，在地上铺成一条金色的路，那路上有无数细小的尘埃在飞舞，像活的。

他的靴子踩在金砖上，发出沉闷的声响，一声，两声，三声，在空旷的大殿中回荡，像是有人在敲钟。

方杰跟在后面，燕青跟在后面，马骏跟在后面。

他们的脚步声混在一起，乱糟糟的，像一锅粥。

可武松的脚步声始终是最清晰的，一下，一下，不紧不慢，像是有人在用锤子钉钉子。

他走到龙椅前面。

那椅子很高，比他还高。

金色的，雕着龙，那些龙张牙舞爪，盘在椅背上，盘在扶手上，盘在椅腿上，眼睛是用宝石镶嵌的，在黑暗中闪着幽冷的光。

椅面铺着明黄色的锦缎，缎子上绣着云纹，针脚细密，可颜色已经有些旧了，边角处磨得起了毛。

椅前有一张御案，案上摆着玉玺、笔墨，还有几本翻开的奏折，像是有人刚刚还在这里坐过。

墨已经干了，硬邦邦地凝在砚台里，散发着一股陈腐的酸气。

风吹过来，奏折的纸页哗啦啦地翻动，像蝴蝶扇翅膀的声音。

武松站在龙椅前面，站了很久。

他伸出手，摸了摸那椅子。

椅背是凉的，凉得刺骨。

那些龙纹硌着他的掌心，凹凸不平的，像伤疤。

他摸到椅面上那块磨起毛的地方，指尖触到那些细细的、柔软的绒毛，像是摸到一个人的头发。

他忽然想起林冲。

想起他蹲在黄河边，用泥水洗脸的样子。

想起他站在梁山的墓前，额头抵着石碑的样子。

想起他说过的话——“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”

他看见了。

春天就在他面前。

在这张冰冷的椅子上，在这座空荡荡的宫殿里，在这个没有人坐的龙位上。

可他一点也不觉得暖。

他只觉着冷。

冷得骨头疼，冷得牙关发颤，冷得他想把身上那件单薄的战袍裹紧一些。

可他没有裹。

他只是站在那里，看着那张椅子，看着那些龙，看着那片暗沉沉的金色。

然后，他坐下了。

椅子很硬，硬得像石头。

椅背很高，他的头只够到一半。

他的脚踩在地上，靴尖刚好碰到御案的底座。

他坐在那里，像一个人坐在不属于自己的地方，像一棵树被移到了不该它生长的土壤里。

他的手放在膝盖上，手指微微蜷着，指节发白。

他的脊背挺得笔直，像是有一根无形的线在吊着他。

他的下巴微微扬起，眼睛望着前方，望着那片空荡荡的、黑漆漆的、深不见底的大殿。

殿外，阳光正好。

光从门缝里挤进来，一寸一寸地往前爬，爬到他的脚边，爬到他的膝盖上，爬到他的手背上。

那光是暖的，暖得他手指微微动了一下。

他低头看着那片光，看着光里那些飞舞的尘埃，忽然想起山下的百姓。

想起那些欢呼的人，那些沉默的人，那个抱着孩子发抖的妇人，那个蹲在墙根下抽烟的男人。

他们都在等。

等他证明自己。

等他告诉他们——这个杀人如麻的武松，不会伤害他们。

这个坐在这张椅子上的武松，会让他们过上好日子。

他抬起头，望着那片黑暗，那片深不见底的、藏着无数未知的黑暗。

“俺会证明的。”他开口，声音很低，低得只有他自己能听见，“用命。”

殿外，风吹过檐角，铜铃叮叮当当地响起来，像是在回应。

那声音清脆，悠远，在空旷的广场上回荡，传得很远很远。

远到城门口那些还在等待的百姓听见了，抬起头，望着皇宫的方向。

远到梁山上那些守墓的人听见了，放下手里的酒碗，望着山下的方向。

远到黄河对岸那些正在磨刀的金兵听见了，停下手中的活计，望着南方的天空。

风把铜铃的声音送过了千山万水，送到了每一个人的耳朵里。

那声音里没有答案，只有回响。

而武松坐在龙椅上，闭上眼睛。

黑暗中，他看见很多人的脸——林冲的，鲁智深的，石宝的，周济的，那些叫不出名字的兄弟的。

他们在笑，笑着看他。

他忽然觉得，这椅子好像没那么硬了。