巴格达王宫最深处的密室里，燃着三百根蜡烛。

曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着三份刚送到的战报。第一份，哈立德二十二世被活捉，一万六千大军投降。第二份，两万援军被周大牛的巨狼咬死了五百，跑了二千，投降了五百。第三份，铁浮屠被石牙的火油烧了八百，剩下的两千二退回准葛尔王庭。

他把三份战报折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在殿中央的那个人。

赛义德伏在地上，额头抵着冰凉的地砖，浑身发抖。

“赛义德，”曼苏尔开口，声音沙哑得像锈刀刮石，“五年了，本王派了二十二个侄子，死了十五万大军，连个定西寨都没拿下。你说，本王该怎么办？”

赛义德不敢抬头：“老苏丹，臣……”

“别说了。”曼苏尔打断他，“本王累了。”

他站起身，走到窗前，望着东边那片黑沉沉的天。五年了，他老了。头发全白了，脸上全是褶子，连弯刀都举不起来了。

“传令下去，”他说，“撤回撒马尔罕。不打了。”

赛义德猛地抬起头：“老苏丹，不打了？”

曼苏尔转过身，独眼里闪着疲惫的光：“不打了。死了十五万人，够了。”

他走回王座前，重新坐下。手按在弯刀上，慢慢抽出来。刀刃在烛光里泛着冷光。

“赛义德，”他说，“本王死后，让哈立德二十三世继位。告诉他，别打凉州了。打不过。”

赛义德脸色变了：“老苏丹，您……”

曼苏尔把弯刀架在脖子上。

“告诉周大牛，”他说，“本王输了。”

刀光一闪。

血溅在羊皮褥子上。

辰时三刻，巴格达王宫。

曼苏尔死了。大食王庭乱了。三个王子争王位，各部落头人各自站队。赛义德跪在曼苏尔的尸体前头，盯着那张苍白的脸，盯了很久。

“老苏丹，”他喃喃，“您安息吧。”

他站起身，走到殿门口。外头，哈立德二十三世——第二十三个哈立德，曼苏尔的第二十三个侄子——正等着他。

“赛义德，”哈立德二十三世开口，“叔叔说了什么？”