灯还亮着，白色的光打在展台边上。空气里有股烧焦的味道，混着铁锈和旧木头的气味，闻着不舒服。牧燃坐在最角落的位置，影子被拉得很长，快藏进墙角的黑影里。他手插在衣兜里，掌心贴着那块嵌进皮肉的金属片——它还在跳，一下一下，节奏很稳，像心跳，又像倒计时。

他没动，也没抬头。

刚才融合的痛已经过去了。右臂能动了，灰气顺着七节断脉慢慢流动，挺顺畅。可他一点都不轻松，反而觉得胸口压着东西，越来越重。他知道，真正重要的东西还没出现。前面这些拍品，都是小玩意儿，是试探，是为了看谁有耐心等下去。

主持人翻开本子，语气平淡地说：“残烬纹刀柄，来路不明，没有刀身，底价一块灰晶。”

没人说话。

过了几秒，有人懒懒举牌，加了一块半。另一个角落跟到两块。三轮后，成交。整个过程不到一会儿，连竞价都算不上，就像走个过场。

牧燃盯着展台。刀柄被拿走了，换上一块焦黑的石板，上面画着几道歪线，看起来乱七八糟，却让人心里发毛。

“古灰场界碑残片，据说标过三大禁区入口，真假难说，底价两块灰晶。”

还是冷清。左边包厢报了个价，六秒后直接拿下。

他喉咙干，咽了口口水，有点涩。这些都不是他要的。他知道登神碎片不会轻易露面，不会明摆着拿出来卖，更不会用这种普通的方式出场。可眼看一件件无关的东西被抬上来又撤下，他的心就越揪越紧，快要绷断了。

第九件，是一串骨珠，用灰丝串着，每颗泛青，表面有细裂纹，像一捏就碎。第十件，是半张烧剩的符纸，边角焦了，字迹模糊，勉强能看出一个“缚”字。第十一、十二……全都不是。

每次灯光亮起，他就抬头看一次，背不自觉挺直，呼吸变轻。每次落槌，那口气就沉一分。不是失望，是压。一层层堆在胸口，闷得难受，连心跳都变得沉重。

旁边有人笑了。不是大声笑，是从鼻子里哼出来的，带着嘲讽。右边第三排一个穿灰袍的男人回头看了他一眼，嘴角一翘，转头和同伴低声说话。听不清内容，但意思很明显：瞧，那个拼命抢灰晶的拾灰者，现在就想捡漏？做梦。

牧燃没看他。

拳头在袖子里攥紧，指节发白，掌心蹭到金属片的边，有点疼。这疼让他清醒。他靠着这点疼提醒自己：还在台上，还有机会。疼是真的，而真实，是他现在唯一能抓住的东西。

白襄坐在斜后方，一直没出声。她裹着斗篷，帽子压低，只露出一点下巴，肤色很白。手指搭在桌边，靠近刀柄，指尖微微发青，像是常握刀留下的痕迹。她也不看牧燃，眼睛扫着全场，耳朵微微侧着，听着每一句报价，每一个动静。

她知道他在熬。

这不是普通的等待，是对意志的折磨。每错过一件，就像被人割掉一块肉。但她不能说话，不能靠近，不能露出关心。这里是危险的地方，一点破绽都会被撕开。

又一件拍品上了台。是个铜匣，锈得很厉害，锁扣都烂了，像埋了几十年才挖出来。主持人说里面可能有旧时代的灰契文书，记录某座废弃灰场的归属权。底价三块灰晶。

有人犹豫了一下，报了两块半。

没人再加。

打开一看，空的。

流拍了。

牧燃闭了下眼。再睁眼时，眼神更沉。他已经记不清这是第几次落空了。十一次？十二次？每错过一次，就觉得离目标远一步。可他不能走。走了，就没机会了。登神碎片一旦错过，可能十年都不会再出现。而他没有十年。

他把意识沉下去，顺着灰星脉走了一遍。七节贯通的地方流动正常，灰气不堵。这点力量虽小，但好歹是自己的。只要还能撑住，就不能认输。他不是为了名声，也不是为了资源。他是为了妹妹。

那个名字在他心里翻了一下，又被他压下去。

不能想。想了就会乱。

“第十七号拍品。”主持人的声音高了一点，“灰雾谷出土的镇魂铃残片，只剩三分之一，据说能压制暴走的拾灰者，底价三块灰晶。”

这次有人回应。几个人开口，价格提到五块。最后被前排一个戴面具的人买走。

镇魂铃？

牧燃冷笑。当年在灰场外，他也听过这铃声。一响，拾灰者就跪地抽搐，像骨头被抽走，意识被打碎。那是权贵用来控制人的工具，是枷锁，是刑具。跟登神碎片没关系。