所有人的目光追随着那颗转瞬即逝的光痕。

“就在最危险的时候，守护者和他的挚爱，有了一个孩子。”深根的声音变得格外温柔，“那个孩子……他很小，但他的心，像刚升起来的太阳那么暖，那么亮。他看见阿爸阿妈那么累，看见‘大黑暗’那么坏，他就做了一件事……”

老人停顿了一下，目光扫过孩子们稚嫩而专注的脸庞。

“他把自己……变成了一道最快、最亮的光，冲进了‘大黑暗’的最深处。”

“啊！”孩子们惊呼起来，露珠甚至捂住了嘴巴。

“他不是去打架，”深根缓缓解释，声音里带着一种超越部落理解的诗意，“他是去……‘点亮’。就像我们用火把点燃潮湿的柴禾，一开始很难，但只要有一点火星坚持住，慢慢地，暖和了，干透了，火就能自己烧起来。那个孩子，就是那粒最勇敢的火星。他冲进去，把自己点亮了，然后……‘大黑暗’的里面，就有了第一缕光。有了光，黑暗就没办法再把什么都吞掉了。”

篝火旁一片寂静，只有火焰燃烧的噼啪声和远处河水的潺潺声。孩子们似懂非懂，但都被这个关于牺牲、点亮与传承的意象深深震撼。

“后来呢？”石牙小声问，声音里没有了开始的顽皮，只有敬畏。

“后来啊，”深根老人重新望向那对“偎依之光”，脸上露出一种近乎于“欣慰”的表情——尽管部落的语言里可能没有完全对应的词，“‘大黑暗’被那孩子点燃的光稳住了，变成了……嗯，就像我们脚下的土地，虽然黑，却能长出东西。守护者和他的挚爱，也没有离开。他们太累了，需要休息，但他们放心不下。所以，他们就把自己的眼睛，化作了天上这两颗最亮的、永远挨着的星星。”

他用故事杖分别点了点那对双星。

“那颗亮一点的，是守护者的眼睛，他还在看着，守着，不让不好的东西再来。那颗柔和一点的，是他挚爱的眼睛，她还在看着，帮我们看清真假，记住回家的路。”

“那……那个孩子呢？”露珠追问，眼中闪着泪光，为那个变成火星的孩子感到难过。

深根老人抬起头，望向浩瀚的、繁星点点的夜空，他的目光仿佛能穿透无垠的距离，看到更深邃的存在。

“那个孩子啊，”老人的声音轻得像一声叹息，却又充满了不容置疑的温暖，“他没有消失。他就在所有被他点亮的光里面。每一次，有流星划过——就像刚才那样——那就是他在对我们眨眼，在提醒我们，故事没有完，光还在，他也在看着呢。”

他收回目光，看着眼前的孩子们，篝火的光芒将他脸上的每一道皱纹都照得清清楚楚，也照亮了他眼中那份古老而坚定的信念。

“所以，孩子们，当你们晚上害怕的时候，就抬头看看‘偎依之光’。那是守护的眼睛。当你们看到流星的时候，不要只是许愿，也要记得，那是勇敢的孩子在跟我们打招呼。我们的篝火能照亮营地，天上的光，照亮的是所有怕黑的东西，是所有还没讲完的故事。”

深根老人讲完了。他没有总结大道理，只是静静地坐着，重新摩挲着他的故事杖，仿佛刚才那段讲述耗费了他不少精神。

篝火旁久久无人说话。大人们若有所思，目光在星空与火堆之间游移。孩子们则依旧仰着小脸，望着星空，眼中的好奇被一种更沉静、更朦胧的领悟所取代。石牙紧紧拉着妹妹露珠的手，两人一起望着“偎依之光”，又望向流星消失的方向，小小的胸膛里，鼓荡着一种前所未有的、混合着安全感、悲伤与希望的情感。

夜渐深，篝火渐弱。

大人们开始招呼孩子回棚屋休息。孩子们依依不舍地离开火堆，一步三回头地望向星空。

深根老人最后一个起身。他佝偻着背，却站得很稳。他抬头，最后看了一眼那对永恒“偎依”的星辰，嘴唇无声地翕动了一下，像是在对遥远的守护者说着只有他自己才懂的、来自大地最质朴的感谢。

然后，他转身，步履缓慢而坚定地走向自己的棚屋。那件昆虫翅膀的披风在微凉的夜风中轻轻拂动，如同收拢的、承载了无数传说的羽翼。

篝火终于熄灭，余烬闪烁着暗红的光。

长河部落沉入睡眠，鼾声与梦呓交织。河水依旧不知疲倦地流淌，讲述着大地上更古老的故事。

而在那无垠的、被守护着的星空之下，在这个连文字都尚未诞生的原始星球上，一个关于“守护之眼”、“真实之眸”与“希望流星”的传说，就这样，在一代代仰望星空的孩子心中，薪火相传，生生不息。

仿佛是对那叙事底层永恒光辉的，最遥远、最质朴，却也最直接的回响。