第349集：
1990年的深秋，津城的风已经带了凉意，却没吹散院子里的桂花香。陆远舟坐在廊下的藤椅上，身上盖着顾采薇刚织好的藏青色毛线毯——线是去年秋天买的，顾采薇眼睛有些花了，织织停停，直到上个月才收尾。
“风大了，要不要回屋？”顾采薇端着一杯温热的菊花茶走过来，杯沿冒着淡淡的白气。她把杯子放在陆远舟手边的小几上，手指轻轻碰了碰他的手背，“还是凉，我再给你加件坎肩。”
陆远舟摇摇头，声音轻得像落在花瓣上的雪：“不用，这样正好。你看那棵石榴树，今年结的果子还挺多。”
他指的是院子角落那棵石榴树，是1956年他和顾采薇一起种的。那年陆建国刚上小学，非要把吃剩的石榴籽埋在土里，夫妻俩笑着没拦着，没想到真长出了苗，如今已长得比屋檐还高。此刻枝头还挂着几个红彤彤的石榴，风吹过，轻轻晃着，像小时候陆建国挂在脖子上的小灯笼。
顾采薇顺着他的目光看去，嘴角弯了弯：“等周末建国回来，让他摘了给孩子们带回去。你孙子上次还说，爷爷种的石榴比超市买的甜。”
陆远舟没说话，只是慢慢端起茶杯。菊花茶的香气漫进鼻腔，他忽然想起1942年在苏北的那个冬天，也是这样冷的天，他和队员们躲在破庙里，顾采薇把仅有的半块窝头掰给他，自己却喝着雪水。那时候他就想，等战争结束了，一定要让她过上能安稳喝杯热茶的日子。
如今日子安稳了，他却老了。眼睛花了，耳朵也背了，走几步路就要喘，连当年能轻松举起的步枪，现在连枪托都握不稳了。可他不觉得遗憾，只是偶尔会想起那些没来得及过上好日子的人——赵山河总说想回家娶邻村的小芳，李小虎盼着战争结束后开个口琴铺子，还有铁山营的那些兄弟，有的连名字都没留下。
“昨天建国打电话，说博物馆又新展了一批文物，有当年咱们在申城用过的电台。”顾采薇坐在他旁边的小凳上，慢慢整理着毛线筐里的线团，“他说想带咱们去看看，你要是精神好，下周就去？”
陆远舟的手指顿了顿，茶杯在手里转了半圈。他想起去年去抗日战争纪念馆的情形，展柜里赵山河的军帽、李小虎的口琴，还有那面残破的“铁山营”连旗，像一把钝刀子，轻轻割着他的心。他不是不想去，是怕看到那些东西，又想起当年的日子，夜里睡不着。
“再说吧，”他轻声说，“最近总犯困，怕走不动。”
顾采薇没再劝，只是把毛线毯又往他身上拉了拉。廊下的桂花香越来越浓，远处传来邻居家孩子的笑声，还有卖糖葫芦的吆喝声，清脆得像串在竹签上的红果。陆远舟闭上眼睛，听着这些声音，忽然觉得很安心——这就是他当年拼命想要守护的日子啊，百姓能安稳过日子，孩子能笑着长大，没有炮火，没有离别。
迷迷糊糊间，他好像又回到了1945年的申城，汇丰银行大楼的顶层，服部半藏的西洋棋还摆在桌上，棋子在灯光下泛着冷光。他听见自己说“你输了，因为你站在人民的对立面”，又看见“百舌鸟”撤离时割喉的手势，看见沈啸云在枪林弹雨中扛着安德森医生跑，看见顾采薇在战地医院里抱着伤员，眼泪落在沾满血的纱布上。
然后画面又变了，是苏北的稻田，金黄的稻穗压弯了腰，百姓们笑着把粮食往地道里搬，张老汉拉着他的手说“俺们信你”；是1949年的天门广场，毛主席的声音传遍四方，他站在受阅部队里，看见顾采薇在人群里朝他挥手，眼里闪着光；是1955年的医院，顾采薇抱着刚出生的陆建国，给他裹着小花被，说“就叫建国吧，纪念咱们的新大夏”。
这些画面像走马灯似的转着，最后忽然静了下来。他眼前出现了一个蓝色的符号，慢慢旋转着，像小时候在老家见过的萤火虫，又像长白山地下湖那片蔚蓝的光。符号越来越亮，却不刺眼，暖得像母亲的手。他忽然想起系统分离时的声音，很轻，却很清晰：“宿主选择守护，此符号为‘希望’之印，与这片土地共生。”
原来这就是系统最后的礼物。他想笑，嘴角却没力气扬起。他感觉自己的身体越来越轻，像飘在云里，可手却下意识地抓紧了什么——是别在衣襟上的那枚“独立自由勋章”，是1950年授勋时刘师长亲手给他别上的，背面还刻着他的名字。
“远舟？”顾采薇的声音好像从很远的地方传来，“茶凉了，我再给你换一壶吧。”
陆远舟没回应。顾采薇伸手想碰他的肩膀，手指刚碰到毛线毯，就顿住了。她看着他闭着的眼睛，长长的睫毛在眼下投出淡淡的阴影，呼吸已经轻得几乎感觉不到。她没哭，只是慢慢把毛线毯拉平，盖住他的手，然后站起身，朝着屋里走去——她得给建国打电话，告诉他，父亲走了，走得很安详。
下午三点多，陆建国赶到家时，夕阳正斜斜地照在廊下。他看见母亲坐在藤椅旁边的小凳上，手里拿着父亲常穿的那件灰色中山装，正慢慢叠着。父亲还坐在藤椅上，身上盖着毛线毯，手里紧紧攥着那枚勋章，阳光落在他的脸上，像睡着了一样。
“妈……”陆建国的声音有些发紧，他慢慢走过去，蹲在藤椅前，轻轻碰了碰父亲的手——已经凉了。
顾采薇抬起头，眼里没有泪，只是眼眶红了：“你爸走的时候很安静，还看着那棵石榴树。他说，等你们回来摘石榴。”
陆建国点点头，不敢说话，怕一开口就哭出来。他的目光落在父亲手里的勋章上，那枚勋章他从小就见过，父亲总在夜里拿出来擦，说“这不是我的，是赵叔叔、李叔叔他们的”。小时候他不懂，现在长大了，整理父亲的战斗记录时，才知道这枚勋章背后，藏着多少人的命。
他轻轻想把勋章从父亲手里拿出来，却发现攥得很紧。他没再用力，只是把手覆在父亲的手上，像小时候父亲牵着他的手那样。夕阳把两个人的影子拉得很长，落在铺满桂花的地上，桂花香漫在空气里，安静得能听见风吹过石榴树的声音。
“爸，”陆建国轻声说，“您放心，爷爷的故事，我会讲给孩子们听。您守护的日子，我们会好好过下去。”
廊下的藤椅轻轻晃了晃，像是回应。远处的糖葫芦吆喝声又传来了，清脆的，甜甜的，像极了父亲曾经说过的，他们想要守护的“太平日子”。