巨手落下，压得她整个人陷进光海。

膝盖触地，不是跪，是撑。五指抠进那片虚无，指甲翻裂，血顺着剑柄往下淌。血剑还握在手里，剑尖点地，没断，也没松。

掌心双印烫得像要烧穿皮肉，可她反而笑了。

血滴进掌心，那一瞬，识海深处轰地炸开——不是雷，是火。梦里那座燃烧的皇宫，墙塌了，梁断了，只剩一根柱子还立着，上面刻着一行歪歪扭扭的字：“穿秋裤都记不住，还想逆天？”

黑焰从她瞳孔里窜出来。

不是反抗，是点燃。

她把最后一丝力气收回来，不是用来推那巨手，而是往里缩。千金血脉被抽走？行。废妃魂魄被撕开？可以。流浪意志快灭了？无所谓。她不在乎了。

就留这一簇火。

梦里十年，每天被“自己”骂蠢，被纸条嘲讽，饭烧糊了写“宿主是猪”，练剑慢了写“建议转行卖烤红薯”。可她练会了。火没灭。现在，这火是她的。

“你不是宿命。”她抬头，声音哑得像砂轮磨铁，“你是怕死的缩头乌龟，躲在轮回里当编剧，写一千遍自己赢——可你不敢赌一次，是不是？”

巨手微微一颤。

她没停。

“你怕我选‘平凡’，因为那不是你写的结局。你怕我不拔剑，怕我不称帝，怕我他妈的只想吃口热饭——可你更怕的是，我根本不在乎你认不认这个结局！”

黑焰顺着经脉烧上来，从掌心炸开，反向冲进三重命格剥离后的空洞。那不是修复，是填充。用十年梦中苦修的执拗，用被嘲笑千遍也不肯认输的傻劲，用楚红袖偷厨房腊肉时笑出的眼泪，用萧寒站在雪地里拍肩上的雪却不说一句话的别扭。

她不是容器，不是棋子，不是谁的剧本。

她是叶焚歌。

名字是自己起的，路是自己踩的，火是自己烧的。

“来啊。”她把血剑重新扛上肩，剑尖朝天，姿势跟刚才一模一样，“再压一次？我奉陪。”

巨手停在半空。

然后，裂了。

一道缝，从掌心蔓延到指尖，像是被什么东西从内部撑开。那不是力量，是声音。

无数声音。

“你不是一个人在选。”

楚红袖的声音，从碎光深处传来，轻得像风吹灰烬。

紧接着，眉心剑印亮了。不是一道，是千百道。所有碎片里，那些被抹去的、被否定的、被当作失败品的“叶焚歌”，同时抬头。

披龙袍疯癫大笑的那个，掌心烙印亮了。

断剑跪地却嘴角上扬的那个，烙印亮了。

灶台前烧火、旁边楚红袖啃鸡腿的那个，烙印也亮了。

她们没说话，可掌心的光连成一片，像星河倒灌，直冲她心口。

初代人皇真身——那由所有“正统”轨迹融合而成的巨人——终于变了脸色。

“你们……不配存在。”他声音第一次发抖，“只有我才是正确的延续！没有我，九洲必亡！秩序会崩！众生将乱！”

“那你可真累啊。”她咧嘴，血从嘴角流下来，“背这么重的锅，还非得逼别人跟你一起背。你问问她们——”她抬手指向那些残影，“谁TM想当神？谁稀罕你那破秩序？”

她反手把血剑插进自己心口。

不是自尽。

是点火。

剑尖刺入胸膛的刹那，所有残影的意志顺着剑脊涌进来。楚红袖的剑印，萧寒魂火最后的微光，梦中那堆灰烬里飘出的最后一张纸条——“练不会的蠢货，建议直接投胎”——全被她一把抓进识海，扔进黑焰里。

烧。

往死里烧。

掌心双印开始震动，不是疼痛，是兴奋。像是两颗心，终于等到要炸的那一刻。

“你不是我。”她盯着那张和自己一模一样的脸，声音平静，“你是不敢死的那个我。你怕终结，怕空白，怕没人记得你。可我不怕。”

她拔出剑。

血从心口涌出，顺着剑身流到剑尖，滴落。

那一滴血没落地。