清晨的阳光，洒在归墟的大地上。

金色的光，橙色的光，交织在一起。

温暖而明亮。

星归站在祭坛前。

她捧著那盏灯。

灯芯中，归宗树依然挺立。

但树上的花，已经谢了。

昨夜那千万朵银色的花，一夜之间，全部凋零。

花瓣落在祭坛上，落在地上，落在那些从花中走出来的人的肩头。

然后，化作光点。

消散在晨风中。

星归的眼眶有些发红。

但她没有哭。

因为她知道，花谢了，还会再开。

就像老祖宗说的那样。

她望著那株树。

忽然，她愣住了。

树上，又长出了新的叶子。

一片，两片，三片……

嫩嫩的，绿得发亮。

从树干上，从枝椏间，从那些昨夜开过花的地方——

悄悄探出头来。

星归的眼睛亮了。

“老祖宗！”她喊道，“您看！”

星澜站在她身边。

他望著那些新叶，笑了。

那笑容很轻，很淡，带著这三万七千年从未有过的释然。

“归宗树，会一直长下去。”他说。

“就像这盏灯，会一直传下去。”

星归用力点头。

她把灯捧得更高。

让那些新叶，迎接清晨的第一缕阳光。

远处，藏剑阁门口。

苏临和白清秋並肩坐著。

他们坐在门槛上。

和三百年前一样。

苏临望著那些从花中走出来的人，望著那些正在忙碌的身影，望著这片终於充满生机的土地。

“清秋。”他轻声唤道。

白清秋靠在他肩上。

“嗯”

苏临笑了。

“真好。”他说。

白清秋也笑了。

她握著他的手。

他的手很暖。

和三百年前一样。

远处，陈大壮蹲在一片菜地边。

他望著地里那些嫩绿的菜苗，憨憨地笑著。

他儿子陈石头站在他身边。

陈石头已经老了。

三百多岁，头髮花白。

但他还站在这里，站在他爹身边。

“爹，”陈石头问，“您在看啥”

陈大壮指著那些菜苗。

“看它们长。”他说。

“俺种了一辈子地，还没见过长得这么好的菜。”

陈石头笑了。

“那是归宗树下的地，灵气足。”

陈大壮点头。

他站起身。

拍了拍手上的土。

“走，”他说，“回家吃饭。”

陈石头跟在他身后。

父子俩一前一后，向村里走去。

像三百年前一样。

像这三万七千年终於等到的每一天一样。

井边。

那个等了三万年的母亲，正蹲在井沿上打水。

她叫阿慈。

是她自己取的名字。

慈悲的慈。

她的孩子站在她身边。

那孩子还是七八岁的模样，瘦瘦小小的，扎著两个小辫子。

永远七八岁。

永远长不大。

但她的眼睛，很亮。

比任何人都亮。

“娘，”她问，“今天吃啥”

阿慈想了想。

“煮粥。”她说。

“用归宗草的嫩芽。”

“你最爱喝的。”

孩子笑了。

那笑容很甜，很亮。

比井水还亮。

陈二狗他娘从不远处走过来。

她端著那口石碗。

碗里是刚打的水。

她走到井边，蹲下身。

把碗里的水，轻轻浇在地上。

水渗入土壤，渗入这片她守了三万年的土地。

阿慈看著她。

“大姐，”她问，“您这是干啥”

陈二狗他娘笑了。

“习惯了。”她说。

“浇了三百多年。”

“不浇，心里空落落的。”

阿慈点点头。

她也蹲下身。

打了一桶水。

浇在地上。

“那俺也浇。”她说。

两个孩子站在她们身后。

望著那些水渗进土里。

望著那些水痕在阳光下闪著光。

她们笑了。

天枢峰顶。

陈二狗站在那里。

他望著那个“归”字。

望著这座他守了三百年的山。

他身边，站著一个年轻人。

是他的重孙子。

叫陈念。

怀念的念。

陈念望著那个“归”字，问：

“太爷爷，这个字，您刻的”

陈二狗摇头。

“不是俺刻的。”他说，“是俺等到的。”

陈念不懂。

但他没有追问。

他只是站在太爷爷身边，望著那个字。

望著那道光。

望著这片终於圆满的土地。

陈二狗忽然开口。

“念儿。”

陈念转头看他。

“太爷爷”

陈二狗望著他。

望著这个和他年轻时有几分相似的重孙。

“你会一直守著这座山吗”他问。

陈念愣了一下。

然后他点头。

“会。”他说。

“俺会。”

陈二狗笑了。

那笑容很憨，很傻，却比任何时候都真。

“好。”他说。