她身子一僵。

那是另一段记忆。母亲死后第二年，她被人赶出家门，寒冬腊月，她倒在村外雪地里，高烧不退。她喊过人，没人应。她爬了半里路，最后昏过去。醒来是在义庄，大夫说她命大。

她低头看着自己掌心的血，用力抹在脸上，冰凉的血划过脸颊，让她清醒。

“我不欠谁，”她低声说，声音不大，却很稳，“也不逃。”

她迈步向前，重新贴近叶凌霄身边。

雾似乎震了一下。不是声音，是那种“被注视”的感觉更清晰了。像是有东西在雾里看着他们，记录他们的每一句回应，每一次挣扎。

叶凌霄忽然停下。他没察觉新的幻象，可他左腿的麻木感退了，取而代之的是一阵刺痒，像是血流重新冲开经络。他知道这不是好事。身体的感觉越清楚，越容易被幻境利用。

他睁开眼，雾依旧浓。但他不再试图看清。他把剑收回身侧，左手扶住沈清璃的肩，两人站定。

“我不是为你活，”他说，字一个一个往外挤，“是为我自己走。”

她说：“我知道。”

他们没再说话。重新起步时，背靠背的姿势回来了。一个探路，一个警戒后方。叶凌霄的右臂还在抖，但他把剑握得更紧。沈清璃的左肩脱臼未复位，每动一下都牵着神经，可她没哼一声。她右手短刃始终朝外，刀锋映不出光，可在她手里，稳得像铁铸的。

雾中再没出现新的景象。可那种压迫感没散。它沉在空气里，藏在每一次呼吸中。他们知道，这还不是尽头。幻境没攻击他们，也没放他们走。它在等，在观察，在测试他们能不能一直记住自己是谁。

叶凌霄眼角忽然一跳。他没转头，可余光里，雾中有道影子一闪。不高，不像人，也不像碑。它出现不到一瞬，就又被浓白吞没。

他没点破。只是把手里的残剑握得更紧了些，剑柄上的裂纹硌进掌心，带来一点实感。

他们继续走。脚步没停，节奏没乱。雾依旧围裹着他们，像一层永远不会揭开的皮。他们的身影在白雾中晃动，一步，又一步，朝着不知道有没有终点的地方扎进去。

叶凌霄的鞋尖踢到一块松动的砖，发出轻微的“咔”声。