没有航母开进港口。

没有大批的步兵登陆。

甚至连个人影都没露。

就靠着几架看不见的飞机，靠着一段不知道从哪儿发出来的电波，就把几十万大军打成了一堆废铁。

什么是降维打击？

这就是。

你以为你在跟人家拼刺刀，人家在天上按遥控器。

你以为人家是个连锅炉都修不好的穷光蛋，人家一巴掌把你引以为傲的家当全拍成了破烂。

掩体里，剩下的卫兵们终于反应过来了。

不知道是谁先喊了一声。

“龙国万岁！”

紧接着，第二个，第三个。

“我们活下来了！我们活下来了！”

十几个浑身是泥、满脸是血的汉子，把手里的破枪狠狠砸在地上，互相拥抱在一起。

他们又蹦又跳，又哭又笑。

有人跪在地上亲吻着那台破旧的“红星牌”收音机。

有人冲着观察孔外那些被网住的敌军疯狂地竖中指、吐口水。

压抑了整整一个月的绝望、憋屈、恐惧，在这一刻，化作了掀翻地下室顶棚的欢呼声。

那声音顺着通风管道传了出去，传到了寂静的街道上，传到了那些还在地上挣扎的北极熊特种兵耳朵里。

伊万听到了。

他听不懂里面的欢呼，但他听懂了那个广播。

他躺在地上，看着天空中渐渐亮起的晨光，眼角流下了一行屈辱的眼泪。

他知道，那个被他们嘲笑了半个月的东方大国，刚刚用一个响指，扇肿了全世界的脸。

清晨六点。

星条国，弗吉尼亚州，某片看似普通的茂密树林地下。

国家侦察中心（NRO）的联合情报大厅。

这里的冷气永远开得像冰窖。两百多平米的大厅里，摆着一排排笨重的CRT纯平显示器。防静电地板上，到处是散落的打印纸和没喝完的速溶咖啡。

针式打印机发出“吱吱嘎嘎”的刺耳动静，吐出一长串带着齿孔的黑白卫星照片。

情报主管史蒂文斯端着个印着星条旗的马克杯，大步流星地走过来。他昨晚只睡了两个小时，眼袋耷拉着，但精神亢奋。

“锁眼卫星过境了吗？卡法尔的装甲旅开进广场没有？给我一张埃米尔被按在地上摩擦的高清特写，总统等着要在早餐会上看呢。”史蒂文斯把马克杯往桌上一重重一顿，咖啡溅出来几滴。

坐在操作台前的技术员大卫没吭声。

大卫是个二十多岁的年轻人，平时最爱抖机灵。但现在，他整个人像被胶水黏在了椅子上，脖子前倾，脸几乎贴到了防辐射玻璃屏幕上。

“大卫？聋了？”史蒂文斯皱起眉头，伸手去扯大卫的转椅。

“长官……”大卫的声音干涩得像是在咽沙子，“您最好……自己看。”

史蒂文斯不耐烦地凑过去。

屏幕上，是十分钟前“锁眼”光学侦察卫星刚刚拍下的拉希德首都南郊高清俯视图。

照片很清晰。

街道、废墟、弹坑，历历在目。

卡法尔的第三装甲旅也在。几百辆T-72坦克和装甲车，密密麻麻地挤在主干道上。

“这不挺好吗？已经突进去了。”史蒂文斯冷笑，“拉希德那帮废物连个路障都没设。”

“长官，您仔细看。”大卫的手指在键盘上敲了几下，画面放大，再放大。

史蒂文斯的笑容僵住了。

不对劲。

太整齐了。

几百辆坦克，没有战斗队形，没有交替掩护的散兵线。它们就那么直挺挺地停在马路中间。炮管有的指着天，有的耷拉着，甚至有两辆坦克首尾撞在了一起，卡在路口。

没有硝烟。没有开火的火光。

“他们在干什么？停下来吃早饭吗？！”史蒂文斯火了，“北极熊的特种部队呢？不是说已经摸到王室掩体门口了吗？”

大卫又切了一张图。

那是掩体外面的小巷。

照片放大后，能清晰地看到地上躺着二十多个人。因为分辨率的问题，看不清他们身上的纳米网，只能看到这群号称地表最强的杀人机器，像一堆被随意丢弃的破麻袋，横七竖八地瘫在地上。

没人站着。没人警戒。