那些真气像有自己的意志，它们在塑造这具身体，在重塑这具灵魂。不需要我的指挥，不需要我的同意。它们只是按照某种古老的、神秘的规律，在运作，在演化，在创造。

这个过程，很漫长。

漫长的像经过了四季。春天，真气像融化的雪水，在经脉里流淌，滋润着每一寸干涸的土地。夏天，真气像炽热的阳光，在体内燃烧，把一切杂质都烧成灰烬。秋天，真气像凉爽的风，在心窍间穿梭，把成熟的能量收进丹田。冬天，真气像沉睡的大地，在体内蛰伏，积蓄着下一轮爆发的力量。

我看不见外面的世界，只能感受体内的四季。

漫长的像身体内要长出年轮。

一圈，两圈，三圈。每一圈，都代表着一次完整的循环。真气从丹田到百会，从百会到丹田。九个心窍从开到合，从合到开。毒素被逼出一些，经脉被修复一些。周而复始，年复一年。

我不知道自己是否还活着。

我感受不到心跳，感受不到呼吸，感受不到温度。我的灵魂像一颗被琥珀封住的虫子，困在这具身体里，困在这个茧中，困在这片黑暗中。

我看不见，听不见，闻不见，触不见。

只有感觉。

感觉那些真气在运转，感觉那些心窍在跳动，感觉头顶那个漩涡在旋转。

像一个旁观者。

一个被困在自己身体里的旁观者。

时间在这里失去了意义。

也许过了一天，也许过了一年，也许过了一百年。我不知道，也感觉不到。那些真气不在乎时间，它们只在乎自己的节奏。潮起潮落，花开花谢，周而复始，永无止境。

那些白丝织成的茧，越来越厚。毒素被真气一点一点逼出来，从毛孔里渗出来，凝结成丝，缠绕在身上。那些丝线在空气中氧化，从白色变成淡黄色，从淡黄色变成琥珀色，从琥珀色变成深褐色。

像树的年轮。

一圈一圈，一层一层，记录着时间，记录着过程，记录着这场漫长的、痛苦的、绝望的蜕变。

我的意识，在那片黑暗中漂浮。

没有上下，没有左右，没有前后。只有那些真气的潮汐，心窍的跳动，漩涡的旋转。

我有时候会想起如烟，想起千柔，想起周全和周好。可那些记忆，像隔着一层厚厚的毛玻璃，模模糊糊，看不清楚。我甚至分不清那是真实的记忆，还是临死前的幻觉。

有时候会想起黑阎王。想起他那张方脸盘，那道长长的刀疤，那双亮得像两盏灯的眼睛。想起他说的话：兄弟，保重。等革命成了那天，我请你喝酒。

可他的声音，也变得越来越远，越来越轻，像风中的柳絮，像水中的倒影，一碰就散。

我是不是已经死了？

这个念头，经常浮上来。也许我在那场爆炸中已经死了，现在感受到的这一切，只是死后的幻觉。也许我的身体已经腐烂了，现在被裹在这个茧里的，只是一具空壳。也许我的灵魂已经散了，现在漂浮在这片黑暗里的，只是一点残存的意识。