车轱辘碾过最后一块青石板，发出沉闷的“咯噔”一声。

然后，声音就变了。

变成了“沙沙”的，像是碾在厚厚的、干燥的什么东西上。林昭掀开车帘一角，往外看。

青灰色不见了。城墙、屋瓦、石板路，全都褪到了身后，像一场褪了色的梦。眼前只有一片望不到边的黄——焦黄的草，枯槁的，一丛一丛趴在地上，风一过，草尖就瑟瑟地抖，抖出一片簌簌的响。

天却高得吓人。

瓦蓝瓦蓝的，干净得像刚用水洗过的琉璃碗，倒扣下来，扣在这片无边的黄上。几缕云丝拉得极长，薄薄的，像谁用指甲在碗底轻轻划了几道痕。

“嚯——”老鬼在前面赶车，长长吐了口气，也不知是感慨还是咋的，“这地儿，敞亮！”

是敞亮。敞亮得让人心慌。

林昭放下车帘，坐回来。车里铺了厚厚的毛毡，还是觉得颠。不是石板路那种有规律的颠，是毫无章法的晃，左一下，右一下，像是船行在浪尖上。她抓住车窗边的木框，指节用力得发白。

萧凛坐在对面，闭着眼，像是在养神。但林昭看见他搭在膝上的手，手指无意识地一下下叩着膝盖骨——哒，哒，哒，很轻，但每一下都叩在她心尖上。

“夫人，”旁边墨棋忽然开口，声音里压着点兴奋，又有点慌，“您……您觉不觉得？”

他抱着那个宝贝仪器——现在改成个匣子模样了，铜壳子，上面嵌着几块水晶片，里头有指针颤巍巍地转。他手指在上面划拉着，眼睛瞪得圆圆的，镜片后的眼珠子也跟着指针转。

“觉得什么？”林昭问。

“震。”墨棋说，“地底下在震。不是地震那种，是……是小的，碎的，密密麻麻的，像一锅水烧开了，底下全是小泡泡，噗嘟噗嘟往上冒。”

他形容得笨拙，但林昭听懂了。

她其实不用仪器也能感觉到。从车子驶出关隘那一刻起，脚底下传来的“触感”就变了。中原的地脉，像是深睡的巨兽，呼吸悠长而沉缓。可这里……这里的“地”是活的，但活得烦躁，活得暴烈，像无数匹脱了缰的野马在皮下狂奔，鬃毛上还沾着血腥和戾气。

她闭上眼睛，把手轻轻按在车板上。

粗糙的木纹硌着掌心。更深的地方，那些混乱的“奔流”更清晰了。不是纯粹的能量，里头搅和着别的东西——恐惧、贪婪、厮杀的呐喊、濒死的哀嚎，还有……一种甜腻的、令人作呕的渴望，像是从腐烂的果实里渗出的汁液。

是“神石”的味道。还有草原部族千百年刀口舔血攒下的“煞气”。

她感到太阳穴突突地跳，一跳就扯着疼，像有根小针在里面轻轻扎。

“读数比中原活跃三倍，”墨棋还在叨叨，声音低下去，像是自言自语，“但太乱了……太乱了……这怎么测？基线都不稳……”

苏晚晴递过来个小瓷瓶：“夫人，含一粒。”

林昭接过，倒出一粒药丸。朱红色的，很小，闻着有冰片和薄荷的清凉气。她含进嘴里，药丸慢慢化开，一股凉意顺着喉咙滑下去，脑子里的钝痛稍微轻了些。

但还是不舒服。

像是整个人被扔进了一个巨大而嘈杂的集市，满耳朵都是听不懂的叫卖、争吵、哭嚎，混在一起，嗡嗡地响，甩都甩不掉。

车队走得不快。

拉车的马是从北地买来的蒙古马，矮壮，耐劳，但步子小，走起来慢腾腾的。四辆大车，装得都是“货”——皮毛、药材、盐铁，还有些杂七杂八的玩意儿，掩人耳目用。十几个“伙计”骑着马前后护卫，都是夜不收里挑出来的好手，这会儿也都换了商队护卫的衣裳，粗布短打，腰里别着刀，眼神却鹰似的，扫着四周无遮无拦的旷野。

巴图骑马走在最前头。他是队伍里唯一的胡人面相，高颧骨，细眼睛，脸上有两团常年被风吹出来的红。这会儿他眯着眼，鼻子一动一动地，像在闻风里的味道。

“今儿天好，”他回头，冲车厢这边喊了一嗓子，汉话带着浓重的北地腔，“风是干的，没沙子。赶天黑前，能到老羊坡。那儿有处泉眼，水是苦的，但能喝。”

老羊坡。泉眼。苦水。

林昭默默记下这些陌生的地名。在这里，水和地名一样，都带着股糙砺的、生存挣扎的味道。

日头渐渐偏西。

黄草的颜色被染上了一层金，茸茸的，看着暖和，可风更大了。干冷的风，像粗糙的砂纸，刮在脸上，刺拉拉地疼。林昭把车窗的帘子掖得更紧些，可风还是从缝隙里钻进来，带着草屑和尘土的气味。

车里越来越暗。

墨棋终于放下了他的仪器，揉了揉发酸的眼睛。他掏出块硬邦邦的饼子，掰了一小块，放进嘴里慢慢嚼。饼是出发前烙的，放了两天，又干又硬，嚼起来嘎吱嘎吱响，得就着水才能咽下去。

“墨小子，”老鬼在外头喊，“你那宝贝疙瘩，别颠坏了！”