于是，他开始演。演一个清澈真诚、满腔热忱的少年状元，一步步靠近她，试探她，引诱她将目光投注在他身上。

他成功了，也失败了。

他成功地让她看到了他，选择了他，甚至开始“在意”他。

但他也彻底失败了——他非但没有“计算”明白她，反而让自己深陷其中，万劫不复。

他爱上的，不是他最初以为的那个“清冷仙子”或“隐藏的权臣”。

他爱上的，是那个会因北境将士伤残而流露怅惘的她；是那个在生死关头毫不犹豫挡在他身前的她；是那个在他崩溃时，会伸出冰冷的手、将他从雨水泥泞中拉起来的她；是那个看似冷静掌控一切、实则内心同样有着难以排遣的孤独与倦怠的她；甚至是那个，会因为他的“有用”而将他留在身边、却又因无法理解他的感情而困惑不安的她。

他爱她的全部。爱她的智谋，也爱她偶尔的茫然；爱她的强大，也爱她深藏的脆弱；爱她对他的“计算”与利用，也爱她那自己都未曾察觉的、细微的柔软。

这爱，毫无道理，不计后果。

他从未计算过“爱她能得到什么”。相反，他清醒地知道，爱她可能让他失去什么——失去理智，失去原则，失去好不容易搏来的前程与性命，甚至可能最终，也得不到他真正想要的（她的同等的、不计算的爱）。

但他还是爱了。

像溺水者抓住浮木，像逐光者扑向烈焰。

因为在她出现之前，他的世界只有黑暗与计算。她的出现，本身就是光。

而靠近光，是黑暗生物的本能。哪怕那光会将他灼伤，甚至焚毁。

所以，她将他视为“有用的刀”，没关系。

她对他的好基于“计算”，没关系。

她可能永远无法理解他这种“不计算”的爱，也没关系。

甚至，她将来某一天，若觉得他不再“有用”，或他的“爱”成了麻烦，要将他像处理旧工具一样处置掉……谢云归想，大概，也没关系。

不是因为他懦弱或认命。

而是因为，从他爱上她的那一刻起，他的生命意义，就已不再局限于个人的得失荣辱。

他的意义，在于“爱她”这个过程本身。

在于能为她做些什么，在于能偶尔得到她一丝半点的关注（哪怕是基于计算的），在于能待在她目光所及之处，看着她，守着她，哪怕只是作为一把刀，一道影子。

这听起来很卑微，甚至有些病态。

但谢云归知道，这不是卑微，而是……他所能给出的、最极致也最真实的“自己”。

他将自己所有黑暗的过去、扭曲的成长、赖以生存的算计能力、以及那点从未泯灭的对“光”的渴望，全部打碎，然后重塑成一个名为“谢云归”的容器。这个容器唯一的用途，就是盛放他对沈青崖的、无法被计算、也无法被完全理解的“爱”。

这爱是他的信仰，是他的救赎，也是他的……宿命。

他心甘情愿。

油灯“噼啪”一声，爆开一朵灯花，光线骤然亮了一瞬，又暗下去。

谢云归小心地将那纸笺重新折好，贴身收藏。那里，还放着之前她写来的所有指令，甚至包括最初那些只有“已阅”二字的批回。每一张，他都留着。

纸张的边缘已被摩挲得有些发毛，带着他的体温。

他抬起头，望向窗外浓得化不开的雾气。

山道确实湿滑，雨也总是不期而至。

但他不会“自惜”。

不是因为逞强，而是因为，为她涉险，本就是这“爱”的一部分。如同刀为执刀者劈开荆棘，是它的宿命，也是它的荣耀。

他会继续查下去，将这条线索追到底，把最清晰、最有价值的结果带回给她。

然后，继续做她手中那把最好用、也最“听话”的刀。

直到她不再需要的那一天。

或者，直到他这把刀，彻底折断在她前行的路上。

无论哪种结局，他都不会后悔。

因为从看见她的那一刻起，他的人生，才有了不计归途的方向。

谢云归吹熄了油灯。

简陋的土屋陷入彻底的黑暗与寂静。

只有窗外溪流的潺潺声，和远处山林里不知名夜鸟偶尔的啼叫。

他在黑暗中，缓缓闭上眼。

唇角，却勾起一丝极淡的、近乎安宁的弧度。

仿佛那浓雾与黑暗之外，千里之遥的京城之中，那盏属于她的、温暖的灯火，一直在他心底，安静地亮着。

照亮他所有不计归途的奔赴。

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