天没全亮我们就出发了。

镇口一个放牛的老汉蹲在石头上吃烤红薯，听说我们要去岩寨，拿红薯指了个方向道：“顺着河沟往上走，过了石桥往右边山梁子上爬，翻过去就到了。”

“路好走吗？”

老汉咬了一口红薯，含含糊糊道：“不好走，你们穿这个鞋子，小心点，那边摩托车能过，一个人骑都得万万小心。”

我低头看了一眼自己脚上的运动鞋，再看看双哥的皮鞋。

出发前没想过这茬。

前半段还行，沿着河沟走，石头多，但起码是平的。

过了那座石桥之后路就变了。

哪叫路？

就是前面的人踩多了踩出来的一条土沟，宽的地方能走两个人，窄的地方我得侧着身子贴山壁才能过去。

也不知道说的摩托能过那条路在哪里！

脚底下全是烂叶子和碎石头，一脚踩下去打滑，得拿手扒着旁边的树根借力。

双哥摔了一跤。

膝盖跪在石头上，手掌撑地的时候擦破了一层皮，渗出血珠来。

他爬起来，把那个装红皮鞋的塑料袋从地上捡起来拍了拍灰，继续走。

没吭声。

雾气从山谷底下翻上来，衣服上一层水珠，贴在身上又冷又黏。

我折了根粗树枝在前面开路，把挡道的灌木丛拨开，回头瞟了一眼，双哥跟在后面，低着头，一步一步地踩，表情跟去上刑场没什么两样。

爬了一个多钟头，翻过第一道山梁。喘匀了气继续走。

林子里有鸟叫，一声长一声短的，空荡荡地在山谷里弹来弹去，除了这个就剩我们俩的喘气声了。

第二道山梁比第一道陡。

有一段几乎是手脚并用地往上爬，双哥又摔了一跤，这回是往后滑出去两米多，被一棵歪脖子松树挡住了。

我拉他上来的时候，他裤子膝盖那里已经破了个洞，里面的肉翻着皮。

“还走得了吗？”

“走。”

他就说了这一个字。

翻过山梁顶的时候，雾散了一些。

岩寨村就在

十几栋木头吊脚楼，散在一个山坳里，黑色的瓦顶上长着一层绿毛。

有几栋已经塌了，椽子戳在半空中，像断掉的肋骨。

一条细溪从村子当中穿过去，溪边几块巴掌大的水田，种着些蔫不拉几的青菜。

没有鸡叫，没有狗叫。

炊烟都只有一两户在冒。

我在广州待久了，城中村再破再烂，好歹有人气。

这地方，不像是有人住的，像是被人忘了的。

双哥站在山梁上往下看。

他手里那个塑料袋攥得死紧，袋子上的褶子都攥出了深痕。

我没说话。

说什么？

说没事？

说会好的？

我自己看着都觉得嗓子发堵。

下山的路比上山好走。

十几分钟到了村口。

溪边碰见一个驼背的老太太，背上一个竹背篓，里面装着捆柴火，人被压得快要对折。

我用普通话问她周老师住哪里。

老太太摆摆手，听不懂。

我又问了一遍，放慢了语速，加上手势比划。

老太太总算搞明白了，冲村子最里面指了指，叽里咕噜说了一串话，一个字没听懂。

不是云贵川语言差不多的嘛？

难道我是假的四川人？

路过一块平地的时候我脚步慢了。

那块地被人整过，压得挺平，地面上用石灰画了几条线，歪歪扭扭的，间距也不均匀。

像是跑道。

旁边一棵歪脖子树上钉着一块木板，红漆写了四个字“岩寨小学”。

红漆掉了一半，剩下的也褪成了粉色。

学校在旁边。

几间石头房子。

窗户上没玻璃，糊着塑料薄膜，风一吹呼啦呼啦响。

里面传来小孩念书的声音。

稀稀拉拉的，几个嗓子混在一起，有的快有的慢，像是各念各的。

另一间房里的孩子大了些，自觉的在看书，没看到老师。

双哥的脚钉在原地了。

他盯着那间石头房子，喉结上下动了两下，没迈步。

“你在这儿等着。”我说。

我走到教室门口，往里瞟了一眼。

石头墙刷了半截白灰，上面那半截是裸的石头。

黑板是一块木板，刷了墨汁当黑板使，粉笔头只剩指甲盖大的碎疙瘩，搁在黑板槽里攒了一排。

约莫十个孩子，大的六七岁，小的四五岁，挤在两张长条桌后面。