清晨的德里起了薄雾，像一层湿纱布罩在城市上空。

陈峰站在总督府二楼办公室的窗前，手里端着一杯已经凉透的茶。

他看着窗外院子里那棵榕树，树叶在雾气中滴着水珠，一颗颗砸在石板地面上，发出单调的滴答声。

门被敲响。他应了一声，哈里斯推门进来。

“中校，您找我。”

陈峰转过身，把茶杯放在桌上。茶是冷的，杯沿沾着茶渍。

他指了指对面的椅子，哈里斯坐下，两人隔着桌子对视，谁也没先开口。

窗外的滴答声持续着，像某种倒计时。

“辛哈工坊的事，我听说了。”陈峰最终开口，声音平静，

“你让辛哈带那个女工去治伤，还要他付工钱。这事在德里传开了，西区有三个工坊主找到我，问这是不是新规矩。

他们怕了，怕工人生点小伤就闹着要休息要工钱，怕生产成本上去了，利润没了。”

哈里斯坐得很直，双手放在膝上。

他今天穿着那套灰色制服，洗得有些发白，但熨烫得很平整。额头上的伤疤已经淡了，在晨光中只是一道浅粉色的痕迹。

“那个女工的手伤得不轻，骨头可能断了，不治，那只手就废了。”他说。

“德里每天都有无数人受伤，无数人在挨饿，无数人在死去。”陈峰走到桌后坐下，打开一个文件夹，

“西区治安所上周的报告，抢劫案十七起，伤人案九起，偷窃案二十三起。

你抓了十二个人，但案子只破了四分之一。医院那边，药品短缺，伤员躺在走廊里等死。南区昨天饿死了三个人，都是老人。这些事，你管不管？”

“我在管。但管不过来。”

“管不过来，就先管能管的。”陈峰合上文件夹，手指在封面上敲了敲，“辛哈的工坊，一天出产多少棉纱，你知道吗？”

“三十台机器，每天大概一百磅。”

“这一百磅棉纱，送到孟买的纺织厂，能织出两百码布。

这些布，一半给军队做军装，一半卖到市场，换回粮食、药品、机器。

辛哈的工坊养活了三十个女工，三十个家庭，大概一百五十人。

这些人在德里有饭吃，有工做，就不会去抢，不会去闹，不会给你添麻烦。这就是秩序，这就是稳定。”

陈峰顿了顿，看着哈里斯：“可你为了一个女工的手，动了这个秩序。辛哈现在怕了，其他工坊主也怕了。

他们可能会减产，可能会裁员，可能干脆关掉工坊。到时候，那三十个女工，那一百五十人，吃什么？喝什么？你养他们吗？”

哈里斯沉默，他看着陈峰，看着这个华夏军官脸上那种冷静到近乎冷酷的表情。

这个人说的是事实，残酷但真实。

在德里，在现在的印度，秩序比公平重要，稳定比正义重要。

因为一旦秩序崩了，稳定没了，死的人就不是一个两个，是成千上万。

“那女工的手……”

“手废了，人还活着。”陈峰打断他，

“活着，就有价值，不能纺纱，可以扫地，可以洗衣，可以做别的活。

德里不缺活，只缺愿意干活的人，但你要是把工坊主都吓跑了，就真没活可干了。

到时候，那些人饿死的饿死，抢粮的抢粮，德里就乱了。

乱了，我们就要用更狠的手段来镇压。死的人，会比一个女工的手，多得多。”